miércoles, 29 de febrero de 2012

Próximos al final

PRÓXIMOS AL FINAL.
            
Puede ser que los tiempos
estén próximos al final.

Tenemos las puertas cerradas.
La única forma de abrirlas
será pagando un alto precio:
quebrándonos los dedos contra estacas
de algarrobo,
rompiéndonos las púas 
a arañazos limpios.

No hay reconciliación alguna
entre el ardid publicitario
y la conmoción interior
ni habrá rehabilitación
en lujosos hoteles atrofiados.
Tus alaridos no se escuchan
lo suficientemente audibles
hasta tocar el fondo.

Las gentes entendidas
manducan entremeses
sanguinarios, irreconocibles.
Pueden concebir la ovación
como una moneda fastidiosa y vitalicia.
Diga lo que diga la Biblia,
nadie ignora la pira de los pobres.

Ko Maru Kai Atu
Ko Maru Kai Mai
Ka Ngohe Nghoe.

Santa retórica de la bondad
en su fértil derrota
de perdedores del mundo salvaje.
Sin venturas con cadencia fortuita,
ni progreso universal de fiestas rutinarias.

La disciplina pega fuerte
con morosa precocidad
creando fantasmas del orden,
estatuas pequeñas en plazas utópicas.

Apenas 17, linda, y ya estás borracha.
Good marketing del vicio.
Good bye. Au revoir.
Bye, bye.  Arrivederci.
No conviene olvidar la ambigüedad
manipulada de la imagen proyectada,
la crueldad del esqueleto tardío.

Los hombres de negro y de sagrada aristocracia
te roban el destino
envileciendo conciencias.
Estremece pensar el resultado
de tu lucha yerma por huir
atravesando puertas oclusas
con hormigón, candado y cerradura.
 La foto es al solo efecto ilustrativo (Stalin con su hija Svetlana en brazos)





Ko Maru Kai Atu
Ko Maru Kai Mai

Ka Ngohe Nghoe.
Porverbio maorí citado por Darrida que tiene un significado ambiguo sobre el aquí y ahora.

viernes, 24 de febrero de 2012

Salvando las distancias (Canción de madrugada)

Salvando las distancias, como querías,
te llevé con mis huesos al portador.
Apagué el cigarrillo con una lupa
que estaba en un cajón del mostrador.

Después, vino la noche, y nos trajo el sueño,
el sueño que descarta la obligación
y supe que contaba los alfileres
del arco y del compás  del corazón.

Sir Arthur “Sherlock Holmes”, estudio escarlata,
entró con su santo y seña en un callejón
y detrás de las curvas de una mulata
el  nombre del testigo se escabulló.


Y nada nos importa, no importa nada,
cuando en la nube mustia hay un corralón
 y los besos que sobran, nos echan falta
gritando envido a nadie, que nos amó.


Al cabo de una hora, en grado alfa
idiomas y colores pusieron luz
al ritmo de novela, que huía en balsa
fugada de la mente, en rendez-vous.


Seguimos abrazados como pareja
que entiende que hacia el alba llega Jesús
a completar la lista de condenados
que olvidan su boleto del autobús.


Sir Arthur “Sherlock Holmes”, estudio escarlata,
entró con santo y seña en un callejón
y detrás de las curvas de una mulata
el  nombre del testigo se escabulló.


Y nada nos importa, no importa nada,
 cuando en la nube ruda hay un corralón
y los besos que sobran, nos echan falta
gritando envido a nadie, que nos amó.

lunes, 13 de febrero de 2012

Tomen nota

TOMEN NOTA

Si el cielo toma nota,
llegará el anunciado
día en que los poetas
dejarán de expulsar a sus demonios,
porque de tanto abuso perpetrado
en sus versitos
ya no les creerán ni los amigos.

Arderán sus exilios interiores,
sus funestas inspiraciones,
de vergüenza arderrán,
pues mucho nos porfían
con su triste parodia inescrutable
de avalar pesadillas de la muerte.

¿Acaso nos dirán que es taciturno
vestirse de bohemia y artificio?

Preocupa que los críticos que absuelven
por respeto o prudencia,
titubeando,
las canónicas obras del estilo,
aplaudan por sentir lo que ellos sienten,
con formidable simpatía,
esperando un favor que nunca toca.

Les vengo a proponer mi incertidumbre
¿Es esto Poesía?
¿Recitar en tertulias de señoras?
¿Pecar de recompensas y de glorias?

Cada cual a su juego lo llamaron
y el mío ha sido público y notorio,
delatando la pose, 
el malestar para las fotos,
la cicatriz en labios de retórica
como una epidemia
en los tiempos del calendario maya.

No tengo soluciones ni preguntas.
Me siento a medir sílabas;
le provoco
un leve susto a la Academia
que no se rasgará las vestiduras,
y si puedo,
un guiño a los sensatos
que aprueban mi denuncia
y anexo:
Notifíquese y archívese.


lunes, 6 de febrero de 2012

Be sober...

BE SOBER.

Be sober, be watchful: your adversary the devil, as a roaring lion, walketh about, seeking whom he may devour
1 Peter 5:8 (English Bible revised version)


La piedra de Babel te asfixia.
Llorar por los rincones
no está mal, valiente criatura.
Se terminó la guerra del sudor.
Ahora hay que juntar los platos rotos
en un psiquiátrico de niños.

La fiebre inalterable en el papel
calma la cuota auténtica del miedo
y va pisando charcos entre arterias
de corazones rotos.
Aventurarse a ser el mago
que levanta pedazos de cerebro
es una beca absurda en el idilio.

¿Cómo puede juzgarte
un río sin aristas
que mide en regla de oro los escándalos?
¿Cómo puede ofenderte quien
apenas te conoce y se persigna?

Tu ausencia

Tu ausencia se convierte en una práctica
en donde nacen, crecen y perecen
sordos idiomas por casualidad.

Nunca me amaste, y sin embargo...

aquí hay catástrofe entre los rugidos,
atolladero infame, y un discurso
que no empieza hasta el final.


Tu ausencia me dejó sin perspectiva
originando un caos del vivir.
Me quedan los recuerdos olvidables,
de alguna rebelión que ardió en París.


Aquí hay catástrofe en contra del ruido,
atolladero infame, y un discurso
que petrifica el final.


Brama de dolor esta anorexia
mi casa es un puñado de aserrín
las flores incautadas por tu sombra
se fueron con fantasmas desde abril.


Aquí hay solo catástrofe sin ruido,
atolladero infame, y un discurso
que nunca zanja un final.
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En ganga

EN GANGA

Amaneció
mojada por el llanto
de otra historia
de duelos y quebrantos.


Se despertó
con lánguida pereza
como un paria
sin bautismo ni proezas.


Es la verdad,
no le tires de la manga.
Torpe y real
Aprovéchala está en ganga.


Maridos y divorcios por notarios,
queridos y venganzas contra el sol.
La noche se la pasa entre sicarios
que ocultan su condena al rock and roll.


Con ridícula tanga
Mata Hari
se aviene a producir su mojiganga.


Espera conquistar otro planeta,
apostando a un cobarde proxeneta
un/ alcahuete vulgar, de morondanga,
que mata por matar con sus anfetas.


Así es la vida.
no le tires de la manga.
Terca y real.
Aprovéchala está en ganga.