jueves, 28 de marzo de 2013

Eva en el Paraíso


                                                               




Eva en el paraíso.


Abrió los ojos.
Degolló al carnero redomado,
como en un ejercicio cotidiano.
Fue  la hija del Titán.
La antagonista.
Fue  Musa y Venus,
diablo endemoniado.
Caminó sobre el mar con libido de sirena,
donó su vientre
a cambio de  un futuro prodigioso.
Amó con el espíritu en la carne.
Un puñado de hojas mustias reverdece
en las manos de vírgenes sinceras.
¿Qué puede adivinar el gato de Schrödinger
que el mes de junio no intuyera  de antemano?
¿Qué hay dos rumbos posibles?
¿Nacer-Morir?
¿Resucitar en niebla de Mesías?
Aquí habita nuestro invierno 
y lejos el verano
es un anacronismo conocido,
con fatal desenlace para ambos.
Los planos son curvados en  el cielo,
en razón de la senda obligatoria.
En el infinito, las  paralelas se cortan
y nadie sabe si es verdad la Ciencia.
Las mojigatas flores silvestres se desnudan
en las playas desiertas o con grutas,
y se visten con pieles de cordero
los lobos furibundos
si las piedras adánicas husmean.
Ha nacido mujer  de una costilla
del unívoco efebo de los sueños,
que fuera Hecho de Tierra
con un soplo
de música silbada por  estrellas.
En este manuscrito,
con sus versos gastados de epopeya
y vicios de sintaxis por la afasia
de una ausencia precoz,
hay algo de invisible a los oídos
de aquellos  que conspiran con visera.
El estampido de un cañón avisa
su eterna persistencia de enemigo.
Es una guerra.
La fértil  emisaria absorbe toda culpa
como madre de un  hijo caprichoso.
No encuentra una manzana sino un mundo
por salvar de sus fuegos y avalanchas,
morteros, avatares  y renuencias,
en el oasis donde se ha esculpido
-díganlo de una vez y hasta el cansancio-
una diva emergida de las aguas
víctima de una destinación que la acorrala;
con paciencia de planta,
igual que un eucalipto originario,
con poderes balsámicos.
Su flora               
se desflora entre los dedos
en una antigüedad  ingrávida,
levemente  remota.
La tortuga es un símbolo de hembra,
la marina y terrestre criatura.
La tortuga se ajusta a un nuevo péndulo,
esconde su cabeza
en un caparazón que la clausura
del caos que acontece;
y su huella es  tan lenta como el trance
en que Eva descubre su locura,
después de una vigilia milenaria.
Expectante y sumisa,
 recobra  y descalabra
 la oruga que la oprime.

No nos vengan con cuentos  de mascotas,
historias de monótonas historias.
El quelonio es Mujer como Dios mismo.
Punto de mira y de inflexión.
Su rictus. Su mandíbula.
Ímprobo obstáculo
que tuvo que sortear la Mitológica,
para ser aprehendida en nuevas redes
de espejos roncos con fácil oratoria,
sin dar un paso en falso,
destripada.

Por esta noche,
me quiero ir a dormir
al paraíso, sola, sin nadie alrededor
que balbucee
si el huevo o la gallina o lo contrario,
sin lenguajes que digan vaguedades,
refranes insolventes,
ni sombras de Verdad  indubitable,
hasta el Final del Juicio de los Tiempos,
como hizo  la tortuga
en el primer anclaje al parlamento,
depuesto  por  su espalda y su constancia,
para arribar, espera que te espera,
a naufragios veniales
que prefiguran y absuelven     
maltratos vejatorios y humillantes.
de fría e insolente reticencia.

Poema-zion de chat de sábado por la tarde





Poema-zion de chat de sábado por la tarde

Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 28 Mar 2013 - URL Permanente



A José Gordon Márquez (poeta de Badajoz) y a su hijo Miguel Angel Bella (o como se llame)


August Strindberg


El sueño (fragmento)


" La tierra no esta limpia

la vida no es buena

los hombres no son malos

tampoco son buenos

una vez al día

los hijos del polvo

en el polvo deben divagar

nacidos del polvo

al polvo regresan

les dieron pies para arrastrar los pasos

no alas.

La culpa es de ellos

o vuestra? "








-"Hola Lu,

me gusta lo que haces"

dijo el ogro escapado del abismo.

Hablamos de poemas y de furias

de la gente que aguarda ser oída,

de su padre pacence,

con sus libros inéditos, pueriles,

de la nada que envuelve nuestras letras.

"Ahá,

otra cosita.

Tu nombre me remite al espionaje."

(un Gordon es Aníbal sin papeles,

es marrón como Brown para el británico)

"Y Márquez me recuerda

que llevo larga lucha

contra un Gabo truhán y avinagrado

de un viejo periodismo sin escrúpulos",

dije al hijo en memoria de su padre.

"Estaba corrigiendo un sonetito,

pequeño, simple, por jugar a la impro.

Tengo muchos amigos en espera

en mis muros de facebook y eso me perturba.

Un fucking cinco mil que nos limita

a ser eternos olvidados de la historia."

-"¿De donde es tu apellido?"

preguntó por decir algo.

-Itálico- argentino.

Qué más da el apelativo

(apelativo es surname en brasilero)

Cuatro, cinco o seis generaciones.

-"Somos todos hijos del mismo dios"

respondí en un pésimo endecasílabo,

con acento en la quinta.

Vaya, vaya.

-"Sabes bien que tu causa con Cris está perdida."

Pero te honra el empeño.

-¿Con quien? dije asombrada.

-Con Kirchner, la futura.

- Ah, la presi. No me veo perdida todavía.

-¿En serio?

-En serio.

Hasta el último voto y su recuento,

no pensaré en que la corrupción pueda

triunfar con impunidad absoluta...

(gaita gallega)


Si gana no será por mi intermedio,

será... porque muchachos atorrantes,

hispanoamericanos de derechas le dan aire y pantalla.

Malas artes.

- ¿Pero vale la pena?

Sí, que vale,

si uno aspira a ser coherente con sus ideas.

Te diré, muchas veces me despierto

sobresaltada,

sin aire,

muy molesta.

No me puedo creer que unas personas

a quienes tuve en la más alta estima,

me hubieran engañado tanto...

No puedo evitarlo.

Me atormenta.

-Te entiendo,

mas no seas ingenua.

-Después, bien mirado lo pasado,

aunque es la tragedia más grande que me tocó vivir,

(estar en lista negra durante 40 años

y no saberlo hasta hace relativamente poco)

sigo pensando que eso no es tan malo.

Lo peor debe ser: SER ELLOS,

los proscriptores.

Los que hacen mobbing

(por mandarme a los ruedos de faena).

- Tus armas son las letras.

- Mis armas NO son las letras.

- Úsalas

- Escribir cualquiera escribe, si domina una técnica.

- Nooooooo

- Mis armas son las ideas

y en práctica las pongo todo el tiempo.

Siiiiiiiiiiiiiiií

Las ideas son ricas; las letras, oclusivas.

-Te comparo con Sabines, no es fácil y lo sabes.

-No me compares con Sabines,

sé que es mejor que yo y sus amorosos.

Pero su vulgaridad ética deja mucho que desear

Él no comete ideas, vende mentiras.

Te lo soplo.

- Ya no hay trovadores, ahora cantan...cantáis

- Creo que esa es la gran diferencia

que tenemos los unos y los otros.

Yo no canto, avivo masas,

incendio colectivos con la pluma.

Me gustaría cantar pero no puedo.

- Lu, hazme caso.

- No me interesa una famita post mortem.

Mi megáfono es la guitarra con qué grito.

- Haz lo que mejor sabes: escribir.

- No me parece justo.

Lo que mejor hago no es escribir.

Soy abogada.

Una abogada del diablo. Lo sé.

- Usa tus armas, nada más.

- Prefiero diez veces, como ahora,

perder calidad literaria

para poder desenmascarar la infamia, su inmundicia.

No iré a ninguna guerra ni usaré pirotecnia de asesina.

Las balas son letales, peligrosas.

- Ahí está la respuesta. Qué aproveche.

- No me interesa pelear con la bazofia.

(así consideramos a algunos políticos actuales

y a ciertos artistas del montón comercial:

sumamente inferiores a nosotros)

- No digas.

- Mirá Gordon

Hay personalidades belicosas,

que hacen del conflicto su fortuna,

y otras que no estamos a favor de ningún tipo de litigio de intereses.

Buscamos sumar,

conciliar,

hacer cosas de corazón.

Por el futuro.

- ¿Qué hora es allí?

- Las nueve de la noche.

- Pues la historia es la misma pero horas menos, ¿tú me entiendes?

Ya hemos pasado por esto

y la solución es...

- Horas más, palabras menos.

Mi servicio telefónico agoniza.

Entonces qué significa que "ya hemos pasado por esto"?

-España, ¿conoces su historia?

- Sí, ¿qué tiene que ver con lo que me cuentas?

No capto qué me quieres decir

pero no importa,

tus motivos tendrás.

-como tú, en fin...

- la diferencia es que yo digo mis motivos;

los expreso y provoco revoluciones mudas

(y estallé con una carcajada).

- Termina la frase

"estoy contra..."

-Sabines y sus mierdas asociadas.

- Eso ha sido un golpe bajo,

demasiado personal.

- ¿Vas a hacer leña del árbol caído?

Todo lo que diga será usado en contra de Sabines.

México fraudulenta.

- ¿Con versos tuyos?

Estaría bien, no te me enfades.

- ¿Ves que escribir para que otros se lleven el dinero carece de sentido?

Estos viejos sectarios las van a pagar.

No me gusta que me penetren sin consentimiento.

- Igual acabas vendiéndote como ellos.

- No me compares.

- No lo hago.

- Tengo 54 años y nunca me vendí.

Ellos son siervos de la corona.

- Sabines empezó igual y mira...

- Es que era un pelagatos

con disfraz de rojo y chiapateco.

Un zapatista de escuela y de tambor.

Un ruido de tribunas.

Su hipocresía no tiene límites.

Empezó igual pero se cansó pronto.

A los cuarenta, laureado.

Tarumba, la señal.

" Estoy metido en política otra vez.

Sé que no sirvo para nada, pero me utilizan

Y me exhiben

-«Poeta, de la familia mariposa-circense,

atravesado por un alfiler, vitrina 5».

(Voy, con ustedes, a verme)"

"Bah, bah... black sheep...

have you any wool...?"

Las ovejas negras piden dinero.

Cuanta humildad simulada en su retórica bella.

"Barrilete cósmico", las pelotas.

Se tuvo que prostituir para triunfar.

Subcomandantes Marcos de Parra y Etiqueta Negra.

Yo no hago eso.

- Aunque ellos cambien, nos quedamos con lo bueno.

- ¿El toro los dejó sangrando?

Chupacirios del rey. Premio consuelo.

- Lu, relájate, te salen arrugas, qué joder.

- Hace unos días, una compañera de periodismo me preguntaba qué cosa buscaba y se lo dije.

- Le expliqué que primero me tendrán que pagar por lo que han hecho,

y además, como correlato van a caerse las veintinueve monarquías del mundo.

EE UU se va a desmembrar.

Se van a separar sus estados.

Europa entrará en Guerra Mundial.

Se les terminará el beneficio de inventario.

Veo al Norte cayéndose a pedazos y tendrán que rogarnos su socorro.

Cristicínica Kirchner finalizará sus días en la cárcel.

Igual que los jueces y ministros de su corte corrupta.

- Eres apocalíptica.

- Al revés.

Soy optimista.

Triunfaremos los buenos.

-"Pero en rimas consonantes, si me extrañas mándame un mail"

- ¿Enemigos íntimos?

- Fito hace de Lucía, de ti.

- de mí.

Bullying que le dicen (mandar al toro a las hispa/nick women).

Un deporte de maricones.

O un bullying bulín de la calle Ayacucho, entrando en pánico.

La sangre con letra entra.

Los tuve que padecer.

En carne propia y en diferido.

Pongo a Vallejo por testigo

y a Cervantes por juez.

(Explicación excusable, cual capítulo prescindible de Morelli)


- ¿Sabes que tuve y tengo que soportar ostracismo civil por la perversidad de la reinona del Sur que patrocina a las corporaciones Telefónica, Barrick,, Sony y CIA?

Un acoso y hostigamiento

donde no te permiten ocupar el lugar profesional o el empleo que mereces.

Día tras día lo soporto.

Esta gente ya tiene su cruz encima.

Pulso y sigo:

¿Qué son las canciones?

Una nada/

no interesan sin difusión corporativa/

Ni yanqui ni marxista

provoco las iras entre los bandos de derechas e izquierdas.

Los pongo entre las cuerdas.

Rima fácil, burdo ripio.

- "¿Qué adelantas sabiendo mi nombre"... es una canción...

- Soy la tercera posición;

sé tu nombre;

sé quien eres, para quien trabajas...

Sé todo.

Adelanté mucho sin pasar de la última fila.

- ¿Para quien trabajo?

- Para el rey de España y sus lacayos.

Telefónica y Prima cooptan mis entradas de internet.

- Sabes que no.

- Sé que sí.

Que todo lo que diga aparecerá en canciones, en los programas de tv,

Sony, de los Simpsons, Warnes Brothers, The Big Bang Theory,

lLos Soprano,

películas de Hollywood,

y que todos los Gordon son pro-británicos,

ya no importa quien seas, porque actúas con espíritu de bloque.

Esa burocracia

de la que se jactan los caballeros artúricos

los perjudica mucho.

Hoy no me atrevería a decir que sos (eres) Joaquín,

falta que cometía hace años, mea culpa,

sé que la cosa está por encima de él y sus negocios de gitano,

por muy millonario que sea,

el pobre infeliz no tiene el poder

de liberar a nadie

En la antigüedad se podía comprar la libertad,

con estos oligarcas ahora parece imposible.

- Estas obsesionada.

- Los súbditos y esclavos no estábamos tan mal en otros tiempos.

No estoy obsesionada.

Es un juego. Voy a intentar ganarlo

- Suerte.

-Quiero mi indemnización, mi dinero.

- Pero acabará y luego

- Ah, lo de luego me lo reservo.

- No tendrás nada por lo que luchar

- La típica o nula imaginación de los pordioseros.

Excusas de caciques.

Si quieres triunfar no digas hacia donde vas.

Tendré mucho que enfrentar,

no te preocupes:

la lucha por la libertad no se acaba tan fácil

en este mundo complejo,

primero contra el periodismo embustero,

después contra las monarquías,

el imperialismo dominante,

los dictadores y tiranos,

por la Liberación de América Latina,

por la supervivencia de la cultura

contra los artesanos de la destrucción global.

Sé que nosotros vamos a sobrevivir al fin del mundo azteca.

Hazte cargo.

- Ni locos.

- ¿Ni locos qué?


(otra digresión interesante)

Esto que te digo no podrá ir a ninguna canción porque los autores de líricas tiene que chuparle el culo negro a Obama y escribir Llantos por Manhattam, cuando bien sabemos que fue cumplida mi predicción y profecía: la caída de las Gemelas: Un autogolpe para invadir Centro Oriente. La lucha por el petróleo. Oro negro ( "...empacaron sus valores porque ya se marcharán y a Beverly Hills, a vivir irán... sí, petróleo, oro negro... se hizo rico...").


La pandilla no lo ignora porque fue quien lo planeó.

Fueron parte del "cerebro" de la masacre de Atocha.


No tienen una perspectiva clara

de los que se les derrumbará encima...

son básicos, primitivos,

vulgares,

nuevos ricos,

malas gentes que caminan...

Todo se paga en esta vida.


-"¿helado de qué?

¿una palabra terminada en ú?

¿cual es la talla de tus pantalones?

¿estás contra... quien?"

lunes, 18 de marzo de 2013

Cine: La Rosa Blanca

http://lacomunidad.elpais.com/luciafolino/2013/3/9/la-rosa-blanca




Cine
(La rosa blanca)

                                                   Die WeiBe Rose
El taller de Rosas Blancas
trama un película en la que el
protagonista
se llama Homero.
(Significa rehén de los directores
del estudio,
o sea, los dioses de la pantalla
pautada en Occidente).

Quizás, en el Monte Olimpo,
morada de los artistas,
no se aprueben sus hazañas.

La luz de las luciérnagas encendidas
seguirá rondando por la escenografía,
chistando secretos que destrocen
su periplo,
en el territorio tortuoso
de un torbellino de electrones.




domingo, 17 de marzo de 2013

Paradojas / falsificaciones



Paradojas


Hablando de estrategias y locuras,
la causa se convierte en enunciado
y el índice de manos con que esculpen
artistas, necios, roncos y profanos,
vetusta sordidez
de emblemas y oropeles,
arraiga con misiones sublimadas
la sobria insensatez del esqueleto.


La lente falsifica en los retratos,
la cámara luctuosa es el milagro,
el tropo traslaticio, un argumento:
la génesis de cada consecuencia
denota hipocresía.

Copiador y copiado son el mismo
verídico estatuto ornamental
de ríos secos.
Transparencia borrosa,
derrame de una ofrenda
que contradice el trueque,
exorcismo de un desmantelamiento
que  cede a los rigores del cacique
cerbatanas de un plagio.

Usurpador y usurpado han expoliado
la corteza de un velo descorrido
con furor de fantasmas
entre agitados himnos
de tintes de una tinta libérrima,  indeleble.

Gestaron en su idilio,
cognación de las sílabas ariscas ( esquivas )
que Dios ha pronunciado:
El terror a la muerte.
Concepto disidente del  autismo,
Paréntesis  del signo con su rumia
de advenimiento al  mundo y lo creado,
en episodios que van en retahíla,
con rastros de una imagen de concepción virtuosa.

El ríspido pecado original
contra prebendas  de magistratura,
como los lirios de Santa Lucía
con flores azules y blancas
que  siembran en el pecho escarapelas.

viernes, 15 de marzo de 2013

Fisuras anales


Fisuras anales.


Como Eros siempre ha sido
el demonio encarnado
y es más desagradable que el insulto
que profiere el ignorante
que no sabe que lo es,
la Buena Sabiduría
se aparta de los rústicos plebeyos,
por cuya vena ácrata y vulgar
se delata la humillación de arrodillarse
ante el prestamista bautismal de los herejes.
El ángulo y el lado se confunden
en una atónita coreografía
de exangües secreciones cochambrosas
que exhalan los alientos embozados.
Lo bíblico y lo impúdico hacen fiesta
a lo largo y lo ancho de la costa.
El verde del lagarto, espada roja
de las caballerías apostólicas,
sursum corda.
Nadie comete asombro en los rituales
de voluptuosidades u opulencia
en vaga perspectiva.
En la penumbra todo es raro,
mas, cuando hay brillo, indefectible.
Las fisuras del tiempo son anales
que ocultan cardenales o hemorroides
debajo del secreto de conciencia.
El patíbulo es breviario del infierno.
Las huellas del sudario: el despilfarro
de las blancas fumatas vaticanas,
ante mudos auspicios del narcótico
que clama su derecho al genocidio.
No hallar el bálsamo que cure a los imbéciles
pertenece a la orden del Misterio.
La épica que canta este poema
no es sino otro episodio disidente
contra el sanctasanctórum de la carne
germinada en infames linotipias.
No obstante, existe Dios
que los perdona,
que ve en la oscuridad de los recintos,
con luz de una libélula argentina
y le quita las costras al blindado,
sin dudar que su voz será escuchada
por atentos corderos doloridos
del estigma del hijo y de su madre.

viernes, 8 de marzo de 2013

El cajón de los Odriozzola

El cajón de los Odriozola.




A Luis y Miguel.

Otra vez un cajón cerrado
envuelto en una bandera.
Otra vez sopa.
El teatro popular es una feria,
un puñado de gentes con harapos,
llorando su destino venenoso,
rogando por honor y por ventura
su burda pertenencia
mojada de sudor y de miserias.
Con lenguaje modesto,
el cutis arrugado,
en lágrimas estallan muchedumbres,
aguardando en silencio
el boom de economías fracasadas.
Unidad de compuesta arquitectura
que el féretro masacra
con secretos a voces,
con mentiras gentilmente ilustradas.
¿De qué tamaño es el dolor de un pueblo
con las piernas atadas y el ánimo en el piso?

En estos tiempos incautados
por la alergia al trabajo y al esfuerzo,
con prósperas mansiones,
lujosos edificios y alta gama
de coches para ricos,
la tendencia es mirar cómo nos joden
con fraudes por tevé.
La propaganda
se ha vuelto Poderosa Caballera.
Tu amigo necesita una heladera.
Tu padre no ha alcanzado a pensionarse.
Tus hijos no reclaman por tu ausencia
sino el móvil que adorna una vidriera.
Y si tienes pareja te perturban:
el alquiler, la ropa, la despensa
y el diagrama del plan para los viejos,
los pobres olvidados de esta saga.
Podrás hablar de sexo o practicarlo
con un vecino adúltero,
seas hombre o mujer, les da lo mismo.
Tu Libertad de herencia de motines
por talas pornográficas
afloja y se achicharra.
El peso de una cárcel que vigila
con grillos y grilletes
tu optimismo,
podrás soltarlo cuando un gol de Messi,
le permita comprar un pie de oro,
al hijo de mil putas que te engaña.

Mis condolencias al PUEBLO VENEZOLANO.
Lucía.

la musa de Dalí

La musa de Dalí

De espalda al Universo rescatada,
oculta su expresión de amada inerte,
una musa que estaba acostumbrada
a ser sombra de Onán, hasta la muerte,

con apego ritual se nos subvierte
en diosa salvadora de la Nada.
Desgrana desazón, y echa a la suerte
la trama del revés de la mirada.

Dalí la escamotea, por los celos.
Tapa el rostro, con manto presuntuoso
de repudio andaluz al invasor.

El grito de la viuda está en los cielos,
vengándose del genio de su esposo,
para que nadie alegue que fue amor.

mujer



MUJER




Herida al corazón.
Buena noticia.
Estampa sucedánea.
Providencia. Paraguas.
Escollera del sol.
Oleaje sin remedio.
Ánfora insigne.
Prologuista del cuento.
Antibiótico de almas.
Floración del otoño.
Alegoría.
Insania.
Violín de cuerdas rotas.
Lectora de novela inverosímil.
Laguna condensada.
Resaca del borracho.
Aedo. Antifaz. Hielo.
Fruición de la elocuencia.
Molino del Quijote.
Ventosa. Cataplasma.
Tauromaquia del lance.
Chirigota de un dios.
Hebra del viento.
Algarrobo.
Pamplina de canarios.
Comezón. Urticaria.
Carrusel.
Acuarela.
Ditirambo gozoso.
Cresta de la explanada.
Semilla. Pulpa. Fruta.
Oro. Sepia. Turquesa.
Vestal desesperada.
Canción para el domingo.
Doctrina apostrofada.
Rincón. Madera. Nervio.
Zumbona. Paliativo.
Llanto sin lágrimas.
Ladrón de guante blanco.
Cesura huidiza de bohemia canalla.
Andina criatura.
Modélica escultura.
Retruécano.
Felina amancebada.
La novia del diablo.
La madre acuchillada.
Fugitiva tormenta.
Diosa del Hades.
Cólera.
Matorral. Corderita.
La rosa ensalivada.
Dique. Alondra. Paisaje.
Corpiños con encaje.
Polen de trigo.
Almendra.
Savia.
Golem.
Belleza.
Antítesis del hambre.
Paloma amordazada.
Paradoja.
Proeza.
Algoritmo de nubes.
Mutual.
Copa de vino.
Cristal.
Piel.
Redundancia.
Con cierto desconcierto.
Erótica. Selvática.
Riñones del poeta.
Mitológico Grifo.
Telescopio de Marte.
Tregua. Caos. Ovillo.
La Maja desnudada.
Traidora de los presos
expertos en escapes.
Hoz. Martillo. Guadaña.
Suburbio. Mar. Leyenda.
El empeño de amarte.
Centinela.
Guardiana.
Morena vehemencia.
Diluvio. Partitura.
Afuera/adentro/ al lado.
Sotana purpurada.
Testigo.
Amor.
Intríngulis.
Sortija. Escarapela.
La tácita nostalgia.
Almohada de los besos.
Resorte. Gubia. Cábala.
Bargueño con herrajes.
San Telmo.
Casablanca.
Subrepción del gerundio.
Refutación. Hornalla.
Madrastra. Cenicienta.
Dedal de los enanos.
Incertidumbre.
Danza.
Conjetura del cielo.
Desvelo. Benjamina.
Manual de noches largas.
Adiós. Adioses.
Yunque.
Mareas y guitarras.


Lu