martes, 30 de abril de 2013

Concidencias



Coincidencias.

Cualquier coincidencia con la ficción es pura realidad.
Cualquier realidad con la coincidencia es pura coincidencia.




domingo, 28 de abril de 2013

Lujo


Dio clases para aprender a pensar.
Cobró carísimo.
Fue siempre un lujo para pocos.

Perdiendo la fe en los hexámetros



PERDIENDO LA FE EN LOS HEXÁMETROS.
(fragmento del poema publicado en España, en el libro “De Colores” de Abelardo Martínez).

Trabajo de las noches y los días.
¡¿Que será de mí sin las palabras
que crearon los diablos de macabras
penitencias de oscuras pasantías?!

Las notas que leerás no son las mías,
La música pretérita que labras
oculta las mil y una abracadabras
cuando, a renglón seguido, desconfías

del arte de la pluma diletante
que leva la emoción de fe menguante
con ríspida, inaudita hipocresía;

pues, se ha llevado al mundo por delante,
calzándose al postor como un buen guante,
la vanguardia de ritmo y armonía.

sábado, 20 de abril de 2013

Podrás participar





Podrás participar






Podrás participar de mi tristeza

jugándote la vida en mi ruleta,

cadáver exquisito en la maleta

del hombre que no llora cuando reza.




Asómate al cantón de mi maleza

de turbia enredadera, gris poeta

que añora tu perfil en cada meta

desierta del amor y la tibieza.




Dame un rayo de sol en noches frías,

regálame el resquicio de tu aliento

y cámbiale el color al descontento.


Tu reino huele a lluvia de violetas

que aroman con pasión las discotecas.

Tu dulzor es el vino de los vinos.



Tu nombre erige cielos palatinos

de bocas con escotes argentinos.

Resígnate a perder todos los días.



Tu cuerpo sabe a caldo de cultivo

de un miedo que no acepta verse vivo.

Entrégate al ardor de mis porfías.

jueves, 11 de abril de 2013

Hijuela


Hijuela                                                          

Quien participa en el caudal del polvo,
que heredamos los nietos del dialecto
bajado de los barcos,
en tercera,
con los bolsillos llenos de promesas
que atestiguan  carencias  y pudores,
exhorta al escozor;
igual que los turbios rescoldos
de brasa refractaria a las pasiones,
que queman con su fuego el vaciadero
del anticuerpo inmune,
que debe  restañar la herida
vacilante
del amor circunscripto a postulado y
prestidigitación.

Somos simples tablones de los aserraderos,
con diferentes tintes y tamaños.
Para construir muebles, hemos matado al árbol.
Para sembrar el árbol, mordimos la semilla.
La semilla del fruto,
despojado de su carne mollar,
nos dará sombra,
mientras nosotros aprendemos
a enunciar oraciones
gramaticalmente incorrectas,
invirtiendo en lunfardos de lenguas populares,
pagando en efectivo las minutas,
la hijuela que nos venda y que recubra
la flema y la paloma.

Hemorragia insensata por doquiera:
Adquirimos vocablos que nos sirven
para denominar al dios Ob-Servador,
adjetivo poético de Júpiter.

La fuga de cerebros ceñida a los estrados,
donde una hijuela rompe un inventario
de  bienes y de ruinas,
es una fórmula cargada de triquiñuelas,
de evasiones que desplomaron
a contraluz
su correlato:  Zona franca.

Agrura esclavizada entre evidencias
de “los descamisados de alpargatas”
y  blondos “nenes de mamá”
que recitan discursos rutilantes,
importados de Cuba,
fabricados en las mismas tienditas
del macarrónico mercado
que exporta bancos,  tiempos de  hamburguesa,
malestar, dioses, mimos, cocaína,
resonancias de Hollywood,                                                             
guerra virtual, bufones, hecatombe,
sexo, trompeta, saxo* y clarinete.

Un mundo amarillento,  
adoctrinado
por propaganda y lluvia a goterones,
con gemidos de turba
que rastrea al bisonte de Altamira,
y enjuga testamentos como ofrenda.

Juntos hemos creado los abismos
más horrendos,
que separan  al ángulo y su espejo.

Juntos van a pastar nuestros futuros,
que marchan juntos,
con una mano atrás  y otra delante.




(mambo)













miércoles, 10 de abril de 2013

Madrugada fría


MADRUGADA FRÍA

Yo no sé qué escribí.
Lo habré olvidado.

Acaso nunca he escrito ni una sola línea
que no hubiera sido preconcebida
en la transmigración,
sobre el pasto y la tierra bajo el cielo mundano,
en las tibias arenas de las playas,
con hedores velados por el heroico enjambre
de los antecesores de la especie.

Habré olvidado, también,
que previo al malestar de este presente,
la mente
se ocupó de entender por qué hay misterios
inapresables, fatuos y caóticos,
que viven en el fondo submarino,
al que no llega sol ni luz alguna.
No intento la catarsis de un poema,
ni busco un despertar de la inocencia.
Modestamente, apelo a ciertos cánones,
para que sepas
que
me desvelo en la fría madrugada,
de mi barrio cetrino en las afueras,
salvado de las aguas que desbordan cloacas
en una inundación de pesadilla,
pensando en vos y en la canción ridícula,
que aunque nos parezca superficial o fácil,
deletrea tu nombre
que engasta en el recuerdo de tu ausencia,
como piedra preciosa en una joya,
oráculo de dioses sin señales.

viernes, 5 de abril de 2013

Confusiones


CONFUSIONES
                                                                       A Fray Luis de León.



Dicen que la Vida es Poesía,
un carnaval de caras y caretas,
Dicen que la Vida está en la Mente
de los sueños que sueñan  los poetas.

Dicen que es verdad lo que es mentira,
porque siempre es letal  renunciamiento.
Dicen que  es un pozo y una sombra
una argucia y un velo,  un escarmiento.

La firma de la Vida
es el gancho que agrego al documento.
La voz a ti debida.
La manzana mordida.
La Torre de Babel y el pensamiento.

La lección de Derecho.
La huella sospechada en la laguna.
El borde contrahecho.
Tu mirada en mi pecho.
La Summa teológica y la cuna.

La noble encarnación
con veleidad de viejos exiliados,
las flores de estación,
la fe por la oración,
el aullido de los enamorados.

La Vida es la Retórica.
Lo que quieras sentir con la metáfora
de su canción folclórica.
La Vida es categórica:
Ser en su  muda esencia: hueca anáfora.