lunes, 28 de diciembre de 2015

Tit for tat (Toma y daca)




Tit for tat


TOMA Y DACA






Para mi Lu Folino



1.-


Confieso que el destino me condena
a vivir esperando que en principio
las musas me regalen algún ripio
y enciendan mi pasión por la faena.


Porque esa boca es mía y siento pena
de haber gastado el verbo en participio
pasado. Pretérito anterior al municipio
que brinda privilegios en la escena.


Mi futuro es amar lo indefinido,
lo que nunca he mentado por orgullo,
mi presente es verdad de perogrullo:


Mi corazón habita el pervertido
complejo de estar solo en Navidades,
compartiendo mentiras y verdades.


(Me quedo en la mitad de una resaca
esgrimiendo a su sombra un toma y daca).





2.-


Noche Vieja es mejor que Noche Buena.
El tiempo nos dirá si lo que intuyo
es esta vanidad que hace barullo
y es tan sorda y falaz como es ajena.


Motivos no le sobran a mi cena
para brindar a nombre mío y suyo,
la amada cuyo nombre sustituyo
aunque ella sepa bien quien es mi nena.


Ni hembra ni señora ni alcaldesa,
ni graciosa, ni joven ni belleza,
y no obstante, mi gato preferido.

Es hora de acabar este partido
sin reglas de ajedrez para el empate.
Game over. Read my lips: No hay jaque mate.


(Apenas este pajarraco herido
que por cierto está loco de remate).

viernes, 11 de diciembre de 2015

Gagagatos

“Como dibujo por matar el rato,

ayuno del talento de Tiziano,

a los bodrios que salen de mis manos,

les llamo GaGaGatos."




Como escribo canciones sin recato,

soy menos Mozarteum que Lesbiano.

Los versos que recito son baquianos

que van pasando el dato.





Como cobro los bises de inmediato,

me abuchean el monje salesiano

y el diabólico ángel de paganos

detrás del aparato.



Como miento mi propio asesinato

de suicida con voz de partisano,

los cielos se oscurecen infrahumanos

por simple desacato.




Como ignoro quien hace mi alegato,

aunque algunos me llamen Juan Urbano,

soporto las calumnias de Sopranos,

castrado en celibato.



Como miro sin ver el virreinato

que ejerce mi enemigo chabacano,

toreo sin razón a los humanos

porque soy insensato.



Como pinto escrituro, comemierdas,

Lo que niego desniego casi sordo,

como vivo desvivo, viajo a bordo

de trenes de derechas y de izquierdas.




Como canto descuento y bien te acuerdas.

Mis musas ya no habitan en el morbo

de un templo que se ha vuelto un gran estorbo

en mis años de box contra las cuerdas.



Mi guitarra es mujer, jamás te pierdas.

el modo de abrazarla con que absorbo

su fina melodía cual un sorbo

de whisky en las esquinas que recuerdas.






















Improvisaciones para la revista Semanal.- escritas por l.a.f.




Estoy en cama al sufrir
del estómago y supongo
que el malestar es un hongo
que me negaba a admitir.
Hoy quisiera dimitir
de operaciones de Aquiles
porque sé que somos miles
afectados por Lucía,
a quien robaba alcancía,
como sus correveydiles

y nos cortó ella los velos,
nos maniató a su cintura,
nunca quise, por ventura.
tener que teñirme el pelo:
A pesar que soy abuelo
yo necesito vender
estos libros de anteayer,
para lavar con mis manos
los caudales mexicanos
de La mordida y comer.


¿Que soy facho, soy gorila?
¿Que soy mulo, que soy loco?
¿Que soy zurdo, que soy poco
hombre? ¿Que la droga se destila
del diseño de mi axila?
Me llaman el Breaking bad
de las series de Jabad,
Me acusaron de sionista
solo por ser pensionista
de cierta comunidad.



Mala contabilidad
para ricos y famosos,
que confiaron en dolosos
perucos de la maldad
y en la madre caridad
de las hijas del cantante,
zorra, insulsa, delirante,
que atracaba el pan ajeno,
cantando su cartón lleno
en el Bing.o del farsante.



Sé que quieren adelanto
de lo que leerán mañana
en la Semanal ventana,
en la que explico el espanto:
tanto monta, monta tanto.
Pues, les voy a anticipando
porque somos mismo bando:
que hablaré de toros viejos,
de prostitutas y espejos,
y me dirán hasta cuándo


seguiré con el estilo
de promover impresiones,
que cotizan inversiones
para tenerlos en vilo.
Ya sabéis no soy Esquilo,
ni Anaxágoras ni Plato,
Soy solo un pobre insensato,
con siete gatos felinos,
que representan Folinos.
Aquí les confesé el dato.












domingo, 29 de noviembre de 2015

la tristeza en las ciudades

La tristeza en las ciudades.

27 de marzo de 2011 a las 14:42
1.-



Pensaba yo escribir de vanidades,

del Luna Park con furia de titanes,

de luces de bohemia y de desmanes

que causan la tristeza en las ciudades.



Pensaba yo escribir las obviedades

de los himnos de los López y Planes

del sordo trovador de talibanes,

y atarme a su rencor, por nimiedades.



Pensaba yo escribir en la memoria

del pueblo de mi patria americana,

los versos imponentes de la gloria



que nunca se vendió en primera plana,

Pensaba yo escribir sobre la escoria

y acabo mi canción de mala gana.





2.



Los tiempos que parecen inflexibles

desgranan la ilusión y la esperanza,

maldita la oración de contradanza

que salta al primer cambio de fusibles.



Encuentros de las voces imposibles

roncando como el asno y Sancho Panza,

que al grito de Quijote rompen lanza;

zozobran en los palcos inaudibles.



Caballeros de norias y relatos,

pónganse alguna vez, en mis zapatos

y empiecen a exhumar sus picardías.



Me atrevo a viva voz con alegatos

de felinos bigotes, y de a ratos,

Prometeo en las noches y los días.

martes, 24 de noviembre de 2015

sonetos garagatos


1.-


Los gatos son razón de la indigencia
de un necio capataz de estancias huecas,
que oculta la sonrisa con sus muecas
y admite que hay flacura en su arrogancia.

Los modos del felino, su elegancia,
molestan a las ratas cara-secas,
peruanas flatulentas, burdas, chuecas,
se montan en la furia con jactancia.

Son hermosos los gatos y las gatas
que caminan con clase los pasillos
de torpes Relatores de estribillos

que confunden Guevaras con Zapatas.
No hay más revolución que esa manada,
que alterna entre los libros y la nada.



2.-

En la casa del hombre del sombrero
de paja, donde hay cuadros con sus hijas,
amigos personales, sabandijas,
y música de rock en el tintero,

se esconden siete gatos de Botero,
gordísimos, peludos, tras rendijas
que ostentan a su modo las sortijas
de nulos matrimonios del viajero.

El paso recoleto, los mohínes,
su dulce desamparo vagabundo,
se advierten más allá de los confines

que limitan al Sur del Viejo Mundo
con luces de escenario y adoquines
de un gris estravagario moribundo.

lunes, 9 de noviembre de 2015

Décimas réplica






TRES DÉCIMAS Y UN BRINDIS MITINEROS

Por Joaquín Sabina para TintaLibre. Noviembre 2015







Dos meses de aqui te espero

en campaña electoral,

unos que España va mal,

otros que fluye el dinero.

Nunca escampa el aguacero

de la terca austeridad,

pero yendo a lo que voy.

este viejo escribidor

destroza el televisor

siempre que sale Rajoy.




Entre Montoro y Aznar

incendian el gallinero

del escalafón pepero

convicto de indignidad.

Ebrios de falsa humildad

naufragan en el estrecho

que va del robo al cohecho,

del recorte a las SICAV.

Uno ladra por despecho,

el otro por vanidad.




Un procés de mercadillo

encumbra al molt honorable

que, a fuer de presidenciable,

va a sentarse en el banquillo.

Entre tal batiburrillo

el jeta del tres per cent

se niega a bajar del tren

del nou estat catalán;

presume de supermán

y ni siquiera es Clark Kent.




BRINDIS

Brindo por la enfermera y el doctor,

por el maestro, por el estudiante,

por el parado, por el emigrante,

por el poeta, el músico, el pintor.








TRES DÉCIMAS Y UN BRINDIS SIN MONTONEROS.

Por Lucía Folino contra EtayQueta

Negra Noviembre 2015







Dos semanas y una crónica

de final electoral.

La cosa estaba tan mal

que hubo que afinar la armónica,

aunque la voz fuera afónica:

Se termina el Carnaval

de un relato esquizofrénico,

se terminan la penuria,

el despilfarro, la injuria

montada en el palco escénico.





Según dijo una señora

hubo "campaña cloaca".

respondiendo a un tome y daca

dio cadenas a deshora.

No hizo cloacas y llora

porque bebía los vientos,

acomodando a doscientos

cuando tenía el poder.

Ay, las cosas que hay que ver.




Muchos gorilas de izquierda,

que creen que somos tontos,

aprovechan y están prontos

a mandarnos a la mierda

cuando se rompe la cuerda

que los enchufa a la guita,

a los viajes con sus putas,

a los versos de reclutas

con pose de mariquita.

regalando dinamita.




Brindo por la sensatez,

por los santos inocentes,

brindo por esas gentes

para quien Nobel no es juez.





















Fue escándalo nacional,

cuando una pobre argentina,

que es la musa de Sabina,

que una jermu infernal,

nos cantó en la terminal

con cartas el falta envido.

Parece ser que el marido

que dibuja los garitos

a pesar de hacer refritos,

se sintió muy deprimido.



Malos Aires, María Eugenia

Vidal, me puso la tapa,

y aunque casi se le escapa

mi mala leche quilmeña,

Lucía puso a la peña

de su lado y nos garcó.
La leyenda renació

cuando me echó "falta y truco":

me dejó como un eunuco:
La puta que me pa(r)tió.


La cuestión que la Felina,

con su cerebro y desplantes,

se fue calzando los guantes

y me noqueó su efedrina.
E... Dio... ¡que mina divina

tiene el gallego oloroso,

que presentan por esposo

la pandilla de rufianes

narcotrafico y galanes

como sapos de otro pozo!



Yo me tuve que ir al mazo

para no pasar vergüenza.

Nadie sabe lo que piensa

la bruja del escolaso,

y mientras fumo este faso

me sigo meando encima,

cuando el jovato la mima,

y le manda naipes buenos.

Que la pinta es lo de menos

lo sabe el loco que rima.



















































sábado, 31 de octubre de 2015

Siete poemas de la ausencia (para Andrés Martino) -que son doce






Siete  poemas de la ausencia y nuevas invocaciones.



1
Suya

Haber sido alguna vez suya,                                      
es haberlo sido para siempre.

(2 versos)



2
Bambalinas

Te cito en mi memoria y te recuerdo
entre las  bambalinas del pasado,
con toda claridad ante las sombras.

No sé si es posible acariciar un río,
y sin embargo,
su huella blanda,
su profundo cauce,
ocupan la pantalla de mi mente.

También sé
que te evoco en mi memoria
y la distancia huele a sed mojada.


(11 versos)

3

El nido del zorzal


Hay un nido en el árbol de la calle
de un zorzal que escapó de su refugio
dejando  su reclamo a la intemperie.

Silbaba con pasión
cuando nosotros lo espiábamos
señalando su rojo vientre
de secretos clandestinos.

No quiero hacer metáforas avaras
ni quiero compararte con el ave
que abandonó su casa.
Espero tu regreso hasta la vuelta.

Nunca has sido la amante del invierno
y tus alas buscaron un sol nuevo.              


(13 versos)

4

Aunque no leas


Te escribo aunque no leas estas líneas,
porque debo decirte algunas cosas:

El tiempo no alcanzó para reproches
muy justos de tu parte:

Fui  ingrata,
un pato del montón,
tal vez, un poco infiel de pensamiento,
una egoísta.

Pero,
quiero contarte y que lo sepas:

Hoy regué las macetas del balcón,
acomodé la ropa al volver de la oficina
y saqué la bolsita de basura
en donde tiré, por costumbre,
el papel que cuelgo con imanes,
que reza como un mantra:
“Al fin, volviste”,
seguido por el nombre que te puse
en la intimidad de nuestro dormitorio.

Mañana, volveré a pegar otro en la heladera,
por si llegás  antes que yo.
Querido mía,
no he cambiado las llaves de la entrada.

Date prisa, por Dios,
y que así sea.

(25 versos)

5

Vanidad absurda/ Al poema 


Te hablo con una vanidad absurda
como si fuera el héroe de una guerra,
el  artista laureado,  omnipotente;
el Apolo mellizo de Artemisa,
el jefe de las Musas del Olimpo,
con mi cítara gastada de poesía.

Te canto con fulgor en la mirada,
con el hálito de voz que aún me queda,
y busco tu simpleza entre las sábanas
del sitio donde estés acontecida/o.
Porque el viento es testigo del deseo
y nunca olvidarás que fui tu azogue.

(12 versos)

6

Esperando un imposible


Ay, Madre de todos los cuentos:
dame tu pueril consolación
para persuadir al /a  la ausente.

Ay, Mitos de campanas que aúllan:
resuenen con la fuerza de los carceleros
llamándola/o por novena vez.

Ay, Señor de la Literatura:
devuélveme a mi  amada/o
perdida/o en la tiniebla.

Ay, Lector de nimiedades:
Perdón por mi desafuero
y ampárame,
de la imperturbable inconsciencia
de quien espera un imposible.

(15 versos)

7
Realidades brutales


No despiertes del sueño.
La realidad es tan brutal
que exige amnesia. 



(3 versos)




8

Dentro/fuera

Rompo los candados
sin esfuerzo
y me encierro
por dentro de mi mismo/a
(como hago cada día)
con afán de olvidarte.

El rocío primaveral
clausuró
el trastero solitario
dejándome afuera de mi herida;
y comenzó el verano
a quemar nuestras pieles desolladas.




12 versos 



9.

Afluencias

Recalar en  la orilla
con el pie firme
de los que ignoran
que el camino
está  sembrado de afluencias.


(5 versos)


10
La estricta fortaleza


Dime qué estricta fortaleza
ha dejado tu esencia en mi alma rota.
Abrumado/a,
perdido en soledades,
semejante a un perro viejo
a punto de morir sin tu presencia.
Almas gemelas pueden derribarnos
y dejar su oquedad en los pasillos
de una casa vacía de personas
donde habitan espectros y fantasmas.


(11 versos)


11

Ya no soy/ya no eres 

Ya no eres la mujer/el hombre que amaré
toda la vida.
Me he fugado en el juego de los pases
del arte expresionista de tus cuadros.
La distancia es como era antes de quererte:
una promesa incumplida.
El sitio descampado donde moran
las ausencias
que  subastan en noches deformadas
instintos de bohemia principiante.


(10 versos)



12

Mensaje en un contestador.

-Hola. Soy yo.
No estoy aquí pero deja tu mensaje.
Responderé cuando vuelva del desgarro
que provocó tu pérdida agresiva.
Intenta contactarme en otro tiempo
porque sé que no eres quien espero.








Siete  poemas de la ausencia y nuevas invocaciones.
1
Suya
Haber sido alguna vez suya,                                      
es haberlo sido para siempre.





3

El nido del zorzal

Hay un nido en el árbol de la calle
de un zorzal que escapó de su refugio
dejando  su reclamo a la intemperie.

Silbaba con pasión
cuando nosotros lo espiábamos
señalando su rojo vientre
de secretos clandestinos.

No quiero hacer metáforas avaras
ni quiero compararte con el ave
que abandonó su casa.
Espero tu regreso hasta la vuelta.
Nunca has sido el amante del invierno
y tus alas buscaron un sol nuevo.              


6
Esperando un imposible

Ay, Madre de todos los cuentos:
dame tu pueril consolación
para persuadir al ausente.
Ay, Mitos de campanas que aúllan:
resuenen con la fuerza de los carceleros
llamándolo por novena vez.
Ay, Señor de la Literatura:
devuélveme a mi  amado
perdido en la tiniebla.

Ay, Lector de nimiedades:
Perdón por mi desafuero
y ampárame,
ante la  imperturbable inconsciencia
de quien espera un imposible.


7
Realidades brutales

No despiertes del sueño.
La realidad es tan brutal
que exige amnesia. 

8

Dentro/fuera
Rompo los candados
sin esfuerzo
y me encierro
por dentro de mi misma
(como hago cada día)
con afán de olvidarte.

El rocío primaveral
clausuró
el trastero solitario
dejándome afuera de mi herida;
y comenzó el verano
a quemar nuestras pieles desolladas.


9.
Afluencias

Recalar en  la orilla
con el pie firme
de los que ignoran
que el camino
está  sembrado de afluencias.

10
La estricta fortaleza
Dime qué estricta fortaleza
ha dejado tu esencia en mi alma rota.
Abrumada,
perdido en soledades,
semejante a un perro viejo
a punto de morir sin tu presencia.
Almas gemelas pueden derribarnos
y dejar su oquedad en los pasillos
de una casa vacía de personas
donde habitan espectros y fantasmas.

11

Ya no soy/ya no eres 
Poesía.
Ya no eres la mujer que amaré
toda la vida.
Me he fugado en el juego de los pases
del arte expresionista de tus cuadros.
La distancia es como era antes de seguirte:
una promesa incumplida.
El sitio descampado donde moran
las ausencias
que  subastan en noches deformadas
instintos de bohemia principiante.

12
Mensaje en un contestador.

-Hola. Soy yo.
No estoy aquí pero deja tu mensaje.
Responderé cuando vuelva del desgarro
que provocó tu pérdida agresiva.
Intenta contactarme en otro tiempo
porque sé que no eres quien espero.







domingo, 4 de octubre de 2015

rimas curiosas

Ejercicio de rimas para editoriales de poemas micro.

Si escriben una verso por hoja ya tienen el libro completo, para la venta:


(Modalidad muy usada hoy día)


Se nutre la realidad
con emociones profundas,
con cantos de hispanidad
en oraciones fecundas.

Más vale no te confundas:
No es caprichosa ni ciega,
No miente por cobardía
ni obedece a un dictador.

Aquí me pongo, Señor,
la estrella de tu amnistía,
perdono a aquel que nos niega,
quien nos burla o examina.

Con máscara veraniega
y tentáculos que aprietan,
casi nunca nos respetan
y la levedad los pliega.

Me asombra que mi Argentina,
tenga rigores de axiomas,
que apenas parecen bromas
con el afán de incordiar.

Vuelvan todos a jugar,
como chicos de vereda
por relámpagos tocados,
y canciones de alegría

Son los dueños del condado
con sus enjambres de seda…
y serán la rebeldía
del camino que les queda.

La vida rueda que rueda.
"Hoy puede ser un gran día"
si se termina la veda.
Ay, lo que yo pagaría

por los premios y castigos
para amigos y enemigos
de la dialéctica absurda
su tam tam es cosa burda.


Lo invisible tiene estética:
Que olviden hombre y mujer
los disturbios del Poder.
Nuestra subitánea ética

se acostumbra a la locura,
Sucede en las desmesura.
No es dietética fonética.
Es poética segura.






Y así...

viernes, 2 de octubre de 2015

Las paradojas NO EXISTEN.

Les quiero decir a los estudiosos matemáticos, filosóficos y científicos que las paradojas NO EXISTEN.

Utilizo para esta afirmación taxativa la misma congruencia literaria que de la que echan mano para explicar la NO EXISTENCIA DE DIOS.

Tengo otros motivos para afirmarlo, y es que me ocupé de irlas resolviendo y en general encontré que siempre estaba frente a un problema de planteo y no de solución.

(Próximamente, libro con 8968 páginas publicados en 707 tomos semanales explicando este concepto).

Gracias.

sábado, 12 de septiembre de 2015

No es breve la vida

No es breve la vida.

¿Tienes anotada en tu agenda
las veces que estuvimos a punto de morir
de soledad?

Si siempre hemos sido francotiradores de la palabra,
no pudimos saborear el higo maduro
de las briosas pasiones juveniles.

No llores, te lo ruego.

Escribo para recordarte que lo incorpóreo
es apenas la liana de Tarzán
en la selva evanescente entre dos enamorados.
Ponle freno a esta guerra consecutiva y distante.

¿No basta el estupor de la sangre futura?


La vida huye de la muerte
y
retuerce el pescuezo a la irredimible
hermosura  del porvenir
para vencer la brutal destrucción del horizonte.

No es breve la vida.
Es insensata.
Su  apotegma es transparente,
inofensivo.

Aunque la achacosa pompa fúnebre
que suena en las catacumbas
tenga  la paciencia de un santo
que desagua furor desafinando.

No es mala la muerte.  
Su misión es no existir
sino en la mente fantasiosa
de los orfebres de su sortilegio.

Tu aliento huele a fuego en el desierto.
Arde tu corazón semejando una rama seca
que encendiera el sol
por una voladura equívoca y revulsiva.

Las llamas se remontan al cielo.
Las frágiles nubes cargadas de lluvia
explotan de gozo,
previendo el choque orgásmico.

El tiempo de lo que no pasa, pasa.
El juego está  próximo a comenzar.





domingo, 31 de mayo de 2015

Primero, la pasión (Soplagaitas)

Soplagaitas.



Primero, la pasión hasta saciarla,
después llegó el amor (su primo-hermano)
hubo espasmos, delirios, ilusiones,
martirio de lo lejos y lo cerca,
suplicio de lo viejo y de lo joven,
éxtasis de chihuahuas en los puños,
besos que de tan besos son insultos,
mares entre medio, y a las espaldas,
abril, mayo, junio, julio,
faldas, rubíes, monjas, cuerdas,
sopas, caldos, alubias al jamón, inmersas,
abrazos sofocones,
inmensos atracones,
y cuando inagotablemente...
no se pueda ir más allá de los conceptos,
vendrá la amistad,
a reemplazar las horas
del dolce far niente,
con diagnóstico diacrítico en la frente.

Romper los pactos

Quiero romper los pactos preexistentes,
bendecir las fiestas sin alcohol,
entrar a (o en) hoteles de alojamiento
transitorio, que tienen feos nombres,
decorados malolientes, según dicen (nunca estuve en uno)
Quiero perdonar a las torturadoras inocentes
de los delitos cometidos,
quitarles la espuma a los barberos
para jugar con ella en mi bañera.
"Todas las cuentas me salieron mal"
como a la eterna farolera
Reciclaré mi galpón con castillos de arena,
cartón, telarañas, portadas de discos viejos
y quiero sobre todo, estar contigo.
Meterte bajo el edredón,
y andar entrelazando nuestras piernas,
hasta que suene el timbre del sodero,
que nos despierte abrazados
y con los pelos por el aire.

Pajarracos

Y como cuenta mi cuento,
motivos para un enfado
me le atrevo hasta en el hado
para ver si lo escarmiento,
que este mocito esperpento
me enfurruña y malhumora.
Don Nano no ve la hora
de ponerlo en su lugar
no sea cosa que el juglar
le birle su experimento.



Estos dos en escenarios
me imagino que por gusto,
-aunque creo que no es justo-
me han rezado mil rosarios,
con sus versos incendiarios
y rosarios virginales
por sus pecados veniales
y necias obstinaciones,
y yo esperando canciones
de los tales sin los cuales.


Porque a decir la verdad
la canción para Lucía,
la escribió Serrat un día
que anduvo por mi ciudad.
Vaya con qué calidad
supo entregarme sus notas,
cazando al gato con botas
por ladrón de las fulanas,
que ni se quita las ganas
ni espanta ni espanta mi soledad.



Pase el que sigue.

La lucha

La lucha


Dentro de usted hay dos mujeres.
La que yo imagino
y la que su carne promete.

Dos mujeres y una víctima:
yo mismo, el observador.

En sus túmulos luminosos
aparece la voraz,
la inalcanzable,
la que muestra su voluptuosa sensibilidad,
a pecho abierto.

Esa mujer me agobia,
me repele y me asusta,
pero le confieso: es la que amo.

La otra mujer es oscura,
Su cuerpo está esculpido en madera rústica.
Es torpe, aburrida, doméstica,
carente de femeninas formas
y fastidiosamente mojigata.
Lo diré sin pudor: también la amo.

Su lucha sáfica es la mía.
Soy todos los hombres
-compréndame, señora-
no hay quien nos entienda
y no puedo ayudarla a matar a ninguna.
---

haikus

NUEVOS HAIKUS


Por el artista
de coral y turrón,
que aquì aterriza.

en principesca
pesca de los turistas,
de mi galeón.

Porque estoy rota,
muy pronto estaré en quiebra,
soy la derrota.

Inextricable,
torrada al fuego lento,
de algunos cuentos.


De las espumas,
que arropan en los bosques
cisnes y tigres.


Torre de Oro
almohada con almohades...
como en Sevilla,


Voy redimiendo
al majestuoso Alcázar
de la Castilla.


Castillo moro,
del corazón de Alá,
de visigodos


Tu premio diste,
al hueso pasajero
que te desviste.



Las siemprevivas
son vírgenes de cera
que no te olvidan.


Los banderines
países con matices,
son siempre Tú.


Vamos a amar.
Los días son eternos,
las horas más.
---

El mar

El mar esconde los miedos del alma,
y enciende las hogueras del veneno,
anuda las pasiones en su calma
de verdugo obsceno.


El mar enluta al amante bueno,
victima al invitado de las fiestas
se prenda de belleza de lo ajeno,
y se empalma con estrofas funestas.


Sufre y da alegorías indigestas
permite cirugías con las manos,
instaura la locura de modestas
excusas de verdosos inhumanos.


Es el Bestiario
estatutario.
Estuario del vikingo,
marido del indigno,
estrafalario.


Caprichoso de olas,
insignes caracolas
que devuelven audaces
los versos más locuaces
del llanto de las solas.
---

Buscaba una lagartija

Buscaba una lagartija y encontré un manuscrito fechado el 16 de enero del 2025,
con letra clara de niña sin edad. ¿Verdad o consecuencia?

Transcribo su versión, no sin dubitaciones previas, para los que saben que hallé un tesoro.

A los otros, les ruego paciencia. Todo es cuestión de esperar. Ya vendrán nuevos poemas
que hablen del corazón y la primera pisada del hombre a la luna hace casi un siglo atrás.





Buscaba una lagartija y la encontré.
Esta mañana echó a volar
el espiral de mi almohada,
hada de mi alma espiralada.
Los resortes de consortes,
tensores daban dolores,
Y hacían chirriar el sístole electrónico
que escondía mi gato filatelista
que es, además, arpista y afónico.
Manden el vuelto- díjele a los invasores
soy amiga de uno bien simpático,
aunque mi madre no lo sepa,
no es dramático,
viva la pepa.
-justifiquela: tiene 15 años
y nunca vio un carapintada
de nada.
Demasiados daños,
apuntaba.
Ahhh, ahhhgregué,
y me "dimenticaba" :
envuelto para regalo
en soneto español
y estilizado abba abba.
"Mi sono dimenticata"
de mente de gata.
Demente elemental
de italiana en delantal
de ciudad distante,
de tierra airosa,
que tiñe telas de añil y roza
con champagne y té de rosas,
enceguece bambalinas
contra vientos y mareas,
en un escabeche sin espinas,
para chuparse los dedos
de rechupete y melanina,
que a sus juegos me llamaron
ensortijado señor:
-Vete preparando el simulador
de vuelos,
muuuuuu...
una Mouse el Ina azul,
como el cuaderno de tapas
de abuelos Marechales,
con chales de tul,
que nos iremos de tapas
por el paseo que está
detrás de la Plaza ummmmmm...
oh lalá...
cuyo nombre ... se me escapa,
mañana saldrá mejor.
Voilá.
Y. también, manda quitar,
que para eso has venido
a Betty la fea, del asedio
¿qué se creía esa espía?
¿qué ni cuenta me daría,
de las mil y una aldeas
en que guarda sus conjuros
y vigila mis ideas,
de noches frente al espejo
que refleja a un fantasma,
que cuelga de su perchero?
Pues, que se quite De(L)medio,
y no se oponga al remedio
de una experta montadora
de equinos comendadora,
modista de buena traza,
Victorino de la Plaza,
ahijada de un senador.
(casi siempre di-putado)
pero, ya será el momento,
en que el imperdible cuento,
soap opera día a día,
acabe con la lejía,
y utilice jabones Lux,
y un especulador juegue al mus
con la sobrina de la alegría,
que pierde a cara o cruz
de tránsitorio edecán
el rulemán de sus días
de "Había una vez... truz."

El sillón del terapeuta

Esto es como el sillón del terapeuta.

Uno puede contar todo y desahogarse,
o contar hasta diez y atorarse:

La púrpura noche de tus ojos grises,
empuñan y arroban dorados matices.

La irónica risa de tus improperios,
sepultan a ciegas, cualquier cementerio.

La gloria se encierra, en colmena, mi afán
envuelve la prosa en papel celofán.

Las rosas, las risas, las rusas y razas
Me erizan y abrasan.
Y rezan.

En trizas me enrizan, me rozan, me arrasan,
cuando tú te fumas diecinueve habanos
suena un son cubano.

Las musas que cantan canciones de singles,
crisálidas pálidas de San Barbazul
nos hacen cosquillas como tantos jingles
aunque sean cálidas con el son so cool.

Los vasos que abusan de besos obtusos,
son agudos llanos de tus equiláteros,
triángulos planos de un montón de usos,
para dos amantes en el cuadrilátero.
(de Box)

A Voz en vos.




Se acabaron los 45 minutos.
¿Cuánto le debo?
---

Mi voz es débil

Mi voz es débil
contra la tumultuosa escena
de los inocentes verdugos
que enseñan sus bayonetas
de guerreros omnipotentes
y crueles.
Mi idioma es frágil.
La palabra deja de rezar
para volverse sombra y miedo.

Hay tardes soporíferas

Ya, como es tuyo,
todo lo que tengo,
sabés amor, te intuyo,
te sostengo,
te muerdo,
te destruyo,
te rehago y rehogo,
te recuerdo,
me abstengo,
me ahogo, ahíta de besos,
en cafés con expresos
manteles morados,
floreros con viola
y violetas,
y sola
en tu bicicleta para dos,
pensando en el dolor
que evoca tu voz,
sintiendo que estará
el mundo, cerca,
girando cuando
esté muerta.

Porque, ay duele
y soy terca
como una mula,
que funambula,
tu funambulancia
sin robarte la elegancia,
de arpista
y de fariseo,
o farsante
de Aristeo,
torero en los rodeos,
en vueltas
de comandantes,
envueltos
en los estantes
del aroma de los celos;
Orfeo y camafeo
de los duelos,
dolorosos
de dólares en aumento,
del cantar de los cantares,
de los bellos manzanares,
de los monjes del convento.

Enigmas



Enigmas

Los miserables iniciados
avanzan por la autopista de la furia
hacia los secretos hondos
de una completa nada,
atemporal
e inaccesible a los sentidos.

Un hombre con sombrero
estilo Bogart,
y cigarrillo en la boca seca,
frunce el entrecejo, y sonríe
al ver a la aguardentosa rubia
apostada a su lado.

Cree develar el mundo terrenal
en la espesura de una puta de cabaret.

Un ejército de perdedores
bebe a babor y estribor,
una ginebra de marca fortuita.

En la ciudad no hay niños.
Cualquiera puede notarlo.

Los hombres de la secta
con sus repetidas mujeres
(pocas, siempre iguales,
nunca la misma)
invaden el mundo.

Con códigos cada vez
menos misteriosos
desvirtúan el morbo
que los envuelve.

Cultores de novelas negras,
cine negro,
ovejas negras,
letras negras
en paraísos artificiales,
van desgranando
lo que luego llamarán:
sus vidas.

Solitarios y proxenetas,
compadecerán a la
vecina que a la siete treinta
toma el autobús
para comenzar su jornada
de enfermera en la clínica
donde atiende viejos apestosos,
que puedan pagarla.


";En aquella época feliz,
Yo creía aún
que la estupidez humana
producía los enigmas."
¿Entonces quien
si no Sr. Eco?
¿La estupidez divina?


La cruz que custodiamos
es menos real que la muerte
que lleva a cuestas
nuestra desvalida* existencia.



endemoniada existencia?
---

La paleta de colores

La paleta de colores de tu lengua
es el móvil que me acerca a tus entrañas;
tu decir es una fuente que no mengua
los relatos de fotografías extrañas.


Candelabro de siete brazos, tu idioma,
milenario testigo de religiones,
el lenguaje con que inventas el aroma
de Sodoma y Gomorra en oraciones.


Nunca un ademán supo zaherir tan hondo
el macondiano espíritu del profeta,
como ha logrado el sonoro cante jondo
extasiar mi pasión de anacoreta.


El nombre de la cosa más entredicha
se vuelve luz enredada en tus alientos
más espurios que los del tono que encapricha
la palabra tenue, en sentenciosos vientos.


Víctima final de tus labios conjuro
no oírte rezar sobre las catacumbas,
ni anegar el altar del creyente puro
que viaja a lomo de bailes de macumbas.

Porque tu voz es voto, son y consuelo,
destello de las nubes del peor pasado,
flecha al corazón desde donde yo vuelo,
súplica de un presente aletargado,


razón del engaño, tiranía, duelos,
paisaje de un amor que estigmatizado
pañuelo del sudor, alivio de celos,
visita el Norte de un sino enamorado.
---

Soy la hija de...

El azar está de mi lado en esta cosecha.


Soy la hija de.
Puedo ser la más bella,
la más talentosa,
lo mejor de todas.
Irresistible rehén de tu mirada.
Y soy también, el hijo de.
Venerarás mi inteligencia
aunque haya abandonado la puta escuela
antes que cualquiera,
aunque mi cerebro esté comido por drogas sucias
que no podrás comprar
con tu salario de peón o maestro de provincias.
Los libros que yo leo,
no confieso que no los leo.
Mentir es mi trabajo y lo hago bien.
Puedo ser lo que me proponga.
God save the queen. Just do it.
Alguien abonará mis deudas pendientes.
Saldré en todos los diarios
con máscara impertérrita.
Mi imagen será esparcida por el mundo
e irè más lejos que las sopas Campbell.
Yo pago el precio
de la publicidad que me legitima
con dinero ajeno.
Hederé la sangre de mi familia.
No somos básicos.
Somos la nobleza,
los artistas, los intelectuales.
Somos la carnadura del futuro ilustrado
y feliz.
El orgullo de una patria de arenas vacilantes.
El barullo de las sinfónicas.
Lennon y Jagger.
Richards y Mc Courney
La adoración de los infelices
arrodillados
ante la nada de los reyes
que se acoplan como los piojos de sus cabezas.
Mis discursos son el pasaporte
de mi soberbia modestia.
I don´t want to be a star,
What did I do with my life?
The other side is better, baby?
Te lo contaré desde mi isla privada,
a la que solo accedemos los hijos e hijas de.
Carcaja(jajaja)das alucinantes
se oyen en los pasillos hacia la gloria.

Mientras vos, viejo,
Eructás estas hipocresías
juntando la basura de los tachos,
repletos de periódicos con mi nombre,
mezclado con caca de perros
que siguen las bodas reales por la tele.

asociaciones libres

asociaciones libres.
catarsis del amor.

amor,
hola:
hermoso
heráclito.

amor.
humor,
hercúleo.
helado de fresa.

amor
hambre.
hidra.
hexagonal.

amor.
hábito.
heraldo negro.
habeas corpus.

amor.
horno micro/macro/ondas.
horcajo.
historia mia.


amor
hornero.
hamaca.
higuera.

amor
hijo.
hermano.
hombre rana.

amor.
hueles.
hierves.
hieres.

amor héroe y canalla.

ahhh, ahhh, ahhh, ahhh,
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh.

amorhombre , de moras y moros.
amiamor de asombros y asombras.
amiamor en sombras

Preceptores

Lucía.
Preceptores.



Ellos tienen la pluma.
Nosotros, la palabra.
.
(Aforismo de Lucía Folino en facebook)




Hablando del periodismo
me dijo un día mi musa:
De nosotros la palabra
pero ellos tienen la pluma.

Quise hacer rimas con eso
y me falló el diccionario.
Así somos los artistas
que juzgamos el escarnio.

¿Consonantes o asonantes?
Lo mismo da, compañeros.
Cuando matan por la espalda
las fotos no tienen eco.

Las balas del escenario
exhiben morbosa juerga.
Nos burlamos de los fofos
que se burlan de mi negra.

Mi esperanza es ser maestro
de la vida y de la muerte.
Preceptor del No me imites
con tatuaje de oro verde.

"Con un puñal en la mano
y una diadema en la frente"
¿alguien recuerda ese verso
del Matadero a La peste?

Lucía es mi bendición,
flor del nunca que sibila;
le doy las gracias al sol
de Tagore que ella alquila.

Romancero gitano

Romances de luna, luna,
Preciosa y el aire son
Reyerta para un Sonámbulo
si quiebra su corazón.

Monja gitana y casada
infiel de la pena negra,
San Miguel te está mirando
San Rafael te condena.

Y San Gabriel, bello niño,
alimenta el desconsuelo
de tu pena, pena, pena.

Arcángel de don Antonio
el Camborio, mes de abril,
viva moneda que nunca
se volverá a repetir.

Guardia Civil, Emplazado,
con una vara de mimbre
flor de clavel varonil
Santa Olalla, hermanos libres.

"Y cuando los cuatro cascos
eran cuatro resonancias,
David con unas tijeras cortó
las cuerdas del arpa."

When I met

When I met Joachim (the name of my Muse)
in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.

My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.

And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.

Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.

The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.

What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.

Desayuno en la isla

¿Cómo sabes que grito que te quiero,
cuanto estoy preguntando:- ¿desayunas?

No digo lo que digo que te digo...

¿Cuántos años tendrá hoy el centinela
del portal de mi piso haciendo guardia?

¿Qué sonidos, qué salmos y plegarias,
oiremos, enclavándonos espuelas?

Cuándo el vértigo estorbe las distancias
¿dónde irán dos dormidas mariposas
que no añoran paisajes en ayunas?

Amor, canta, la fauna se alimenta
de anzuelos con lombrices en la cama.

Te espero en el casino de comidas.
Ni siquiera sospechas cuanto me amas.
---

Primera visión de Isaías

Primera visión de Isaías.
Oráculos

"Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos."




I-



Cuando
desampara el deseo a los peones,
y la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga,

enmohece la lírica del sordo y compañía,

cuando
se alzan en ejércitos en furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,

cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros

y el magrib y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,

llegan los tiempos del oráculo:
los oscuros,
aquellos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría,
esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de pequeños hermanos,

renegará del Pentágono y sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia:

Construyamos juntos el pesebre
en el Rayo Azul de sus embustes y caprichos.

Estrategia gratis

Román Riquelme, Boca y un cartel gigante que dice "Marcos".

Campeones de fútbol y pimpinelas escarlatas.




Estrategia gratis:

Si tú quieres ganar el campeonato
no espíes al mejor en el potrero,
lo contratas,
le pagas,
cultivas en el valle del jueguito
su astuta providencia,
su bravura.
Lo pones en la cancha
y así sea.

Hay muchos modos de maltrato ajeno.
Ocultar la evidencia es tan terrible
que el ciego ve la luz de los delirios:
pimpinelas con pánico, en la bruma.

Te pueden engañar dos veces, pero
no podrán hacerlo toda la vida.
Ella escribe el destino
tú respondes,
le temes, la aprovechas
o escapas de sus uñas ponzoñosas.

El fin -que no justifica los medios-
justifica en la hoguera vacaciones.

El arte y la existencia (soneto)

El arte y la existencia


El arte admite muchas variaciones
y no irás a privarnos de tu verba
por una admonición con gusto a yerba
de letras ordenadas en canciones.

Hay riesgo en el mensaje, condiciones,
carencias culturales sin reserva,
la tenue percepción en frase acerba,
el pulso de las mil circuncisiones.

La estrategia que adoptes será nula
si pierde el horizonte su estridencia.
En la huella lejana se modula

el credo de fatal impertinencia,
y el culto a la belleza que estrangula
la ingrata comprensión de la existencia.
---

Escrito con seudónimo (Rocío M.O)

Oh, compañero del metal
y de la histeria.
Pero, ¿a qué te refieres con eso
de que nada es lo que parece?

Te haces el listillo
inventando personajes
para amar a una mueca de papel
y ríos de sangre congelada.

Sin embargo,
nos está llegando el agua al cuello.
Empezaron a culparnos
por la crisis
y el desmadre.

Dentro de poco,
a la vela y al vendaval,
nos caerán encima
elefantes alemanes
y negros franceses
reclamando el pan vuestro
de cada día.
Se van a vengar
(¿qué duda cabe?)
de nuestra suficiencia
y no perdonarán el silencio fétido.

Pobrecito mi padre.
Qué poco que le queda
para que lo destierren
definitivamente
de la vida pública
y se quede completamente solo,
apelando a falsos amigos a sueldo,
que le provocarán suicidarse.

Esta vez no fallará como le ha sucedido
antes de tiempo
---

Ciudatans -paródico

Ciudadanos, no importan los paisanos, 

que lloran al destino antes de nacer 

Ciudadanos, cenicientos enanos 

no buscan libertad por no perder. 

Vivir en Cataluña es admirar 

las ganas de vencer y no olvidar. 

Está el Corazón con la Nación 

que alberga los idiomas. Allí vamos 

con pasión en el mar de la canción. 

Es esta ocasión por la integridad 

votamos por la unión de la bondad.

Reina Batata

Podeti: tené cuidado, porque Fernández debe ser Aníbal metiéndose a comentarista. Habla mucho, me critica siempre y no dice nada inteligente.
-
"Estaba la Reina Batata
metida en un lío de plata.
El pueblo libre se avivó
y la reina se abatató.
-
La reina temblaba de miedo,
había vivido en un pedo.
Que no que no, que no que no...
y el mal olor la despertó.
-
Pensaba la Reina Batata:
"La gente me lincha y me mata"
ningún golpista la expulsó:
que rinda cuenta y se acabó.
-
La Reina exigía un rastrillo
y Abal se pasaba de pillo,
y tanto tanto se asustó
que con Zanini se escondió.
-
El 8 le llenó la plaza
la bruja mejor de la casa.
Cuando decía su "yo yo"
el mundo entero se meó.
-
Golpeando la "nena" una lata
molesta a la Reina Batata
porque los verdes se guardó...
(la Reina Batata, que la nena, no)

Y esta canción la fulminó.
-
.
Argumento para película en el País Jardín de Infantes de María Elena Cóndor... digo Walsh.
Lu