domingo, 31 de mayo de 2015

Primero, la pasión (Soplagaitas)

Soplagaitas.



Primero, la pasión hasta saciarla,
después llegó el amor (su primo-hermano)
hubo espasmos, delirios, ilusiones,
martirio de lo lejos y lo cerca,
suplicio de lo viejo y de lo joven,
éxtasis de chihuahuas en los puños,
besos que de tan besos son insultos,
mares entre medio, y a las espaldas,
abril, mayo, junio, julio,
faldas, rubíes, monjas, cuerdas,
sopas, caldos, alubias al jamón, inmersas,
abrazos sofocones,
inmensos atracones,
y cuando inagotablemente...
no se pueda ir más allá de los conceptos,
vendrá la amistad,
a reemplazar las horas
del dolce far niente,
con diagnóstico diacrítico en la frente.

Romper los pactos

Quiero romper los pactos preexistentes,
bendecir las fiestas sin alcohol,
entrar a (o en) hoteles de alojamiento
transitorio, que tienen feos nombres,
decorados malolientes, según dicen (nunca estuve en uno)
Quiero perdonar a las torturadoras inocentes
de los delitos cometidos,
quitarles la espuma a los barberos
para jugar con ella en mi bañera.
"Todas las cuentas me salieron mal"
como a la eterna farolera
Reciclaré mi galpón con castillos de arena,
cartón, telarañas, portadas de discos viejos
y quiero sobre todo, estar contigo.
Meterte bajo el edredón,
y andar entrelazando nuestras piernas,
hasta que suene el timbre del sodero,
que nos despierte abrazados
y con los pelos por el aire.

Pajarracos

Y como cuenta mi cuento,
motivos para un enfado
me le atrevo hasta en el hado
para ver si lo escarmiento,
que este mocito esperpento
me enfurruña y malhumora.
Don Nano no ve la hora
de ponerlo en su lugar
no sea cosa que el juglar
le birle su experimento.



Estos dos en escenarios
me imagino que por gusto,
-aunque creo que no es justo-
me han rezado mil rosarios,
con sus versos incendiarios
y rosarios virginales
por sus pecados veniales
y necias obstinaciones,
y yo esperando canciones
de los tales sin los cuales.


Porque a decir la verdad
la canción para Lucía,
la escribió Serrat un día
que anduvo por mi ciudad.
Vaya con qué calidad
supo entregarme sus notas,
cazando al gato con botas
por ladrón de las fulanas,
que ni se quita las ganas
ni espanta ni espanta mi soledad.



Pase el que sigue.

La lucha

La lucha


Dentro de usted hay dos mujeres.
La que yo imagino
y la que su carne promete.

Dos mujeres y una víctima:
yo mismo, el observador.

En sus túmulos luminosos
aparece la voraz,
la inalcanzable,
la que muestra su voluptuosa sensibilidad,
a pecho abierto.

Esa mujer me agobia,
me repele y me asusta,
pero le confieso: es la que amo.

La otra mujer es oscura,
Su cuerpo está esculpido en madera rústica.
Es torpe, aburrida, doméstica,
carente de femeninas formas
y fastidiosamente mojigata.
Lo diré sin pudor: también la amo.

Su lucha sáfica es la mía.
Soy todos los hombres
-compréndame, señora-
no hay quien nos entienda
y no puedo ayudarla a matar a ninguna.
---

haikus

NUEVOS HAIKUS


Por el artista
de coral y turrón,
que aquì aterriza.

en principesca
pesca de los turistas,
de mi galeón.

Porque estoy rota,
muy pronto estaré en quiebra,
soy la derrota.

Inextricable,
torrada al fuego lento,
de algunos cuentos.


De las espumas,
que arropan en los bosques
cisnes y tigres.


Torre de Oro
almohada con almohades...
como en Sevilla,


Voy redimiendo
al majestuoso Alcázar
de la Castilla.


Castillo moro,
del corazón de Alá,
de visigodos


Tu premio diste,
al hueso pasajero
que te desviste.



Las siemprevivas
son vírgenes de cera
que no te olvidan.


Los banderines
países con matices,
son siempre Tú.


Vamos a amar.
Los días son eternos,
las horas más.
---

El mar

El mar esconde los miedos del alma,
y enciende las hogueras del veneno,
anuda las pasiones en su calma
de verdugo obsceno.


El mar enluta al amante bueno,
victima al invitado de las fiestas
se prenda de belleza de lo ajeno,
y se empalma con estrofas funestas.


Sufre y da alegorías indigestas
permite cirugías con las manos,
instaura la locura de modestas
excusas de verdosos inhumanos.


Es el Bestiario
estatutario.
Estuario del vikingo,
marido del indigno,
estrafalario.


Caprichoso de olas,
insignes caracolas
que devuelven audaces
los versos más locuaces
del llanto de las solas.
---

Buscaba una lagartija

Buscaba una lagartija y encontré un manuscrito fechado el 16 de enero del 2025,
con letra clara de niña sin edad. ¿Verdad o consecuencia?

Transcribo su versión, no sin dubitaciones previas, para los que saben que hallé un tesoro.

A los otros, les ruego paciencia. Todo es cuestión de esperar. Ya vendrán nuevos poemas
que hablen del corazón y la primera pisada del hombre a la luna hace casi un siglo atrás.





Buscaba una lagartija y la encontré.
Esta mañana echó a volar
el espiral de mi almohada,
hada de mi alma espiralada.
Los resortes de consortes,
tensores daban dolores,
Y hacían chirriar el sístole electrónico
que escondía mi gato filatelista
que es, además, arpista y afónico.
Manden el vuelto- díjele a los invasores
soy amiga de uno bien simpático,
aunque mi madre no lo sepa,
no es dramático,
viva la pepa.
-justifiquela: tiene 15 años
y nunca vio un carapintada
de nada.
Demasiados daños,
apuntaba.
Ahhh, ahhhgregué,
y me "dimenticaba" :
envuelto para regalo
en soneto español
y estilizado abba abba.
"Mi sono dimenticata"
de mente de gata.
Demente elemental
de italiana en delantal
de ciudad distante,
de tierra airosa,
que tiñe telas de añil y roza
con champagne y té de rosas,
enceguece bambalinas
contra vientos y mareas,
en un escabeche sin espinas,
para chuparse los dedos
de rechupete y melanina,
que a sus juegos me llamaron
ensortijado señor:
-Vete preparando el simulador
de vuelos,
muuuuuu...
una Mouse el Ina azul,
como el cuaderno de tapas
de abuelos Marechales,
con chales de tul,
que nos iremos de tapas
por el paseo que está
detrás de la Plaza ummmmmm...
oh lalá...
cuyo nombre ... se me escapa,
mañana saldrá mejor.
Voilá.
Y. también, manda quitar,
que para eso has venido
a Betty la fea, del asedio
¿qué se creía esa espía?
¿qué ni cuenta me daría,
de las mil y una aldeas
en que guarda sus conjuros
y vigila mis ideas,
de noches frente al espejo
que refleja a un fantasma,
que cuelga de su perchero?
Pues, que se quite De(L)medio,
y no se oponga al remedio
de una experta montadora
de equinos comendadora,
modista de buena traza,
Victorino de la Plaza,
ahijada de un senador.
(casi siempre di-putado)
pero, ya será el momento,
en que el imperdible cuento,
soap opera día a día,
acabe con la lejía,
y utilice jabones Lux,
y un especulador juegue al mus
con la sobrina de la alegría,
que pierde a cara o cruz
de tránsitorio edecán
el rulemán de sus días
de "Había una vez... truz."

El sillón del terapeuta

Esto es como el sillón del terapeuta.

Uno puede contar todo y desahogarse,
o contar hasta diez y atorarse:

La púrpura noche de tus ojos grises,
empuñan y arroban dorados matices.

La irónica risa de tus improperios,
sepultan a ciegas, cualquier cementerio.

La gloria se encierra, en colmena, mi afán
envuelve la prosa en papel celofán.

Las rosas, las risas, las rusas y razas
Me erizan y abrasan.
Y rezan.

En trizas me enrizan, me rozan, me arrasan,
cuando tú te fumas diecinueve habanos
suena un son cubano.

Las musas que cantan canciones de singles,
crisálidas pálidas de San Barbazul
nos hacen cosquillas como tantos jingles
aunque sean cálidas con el son so cool.

Los vasos que abusan de besos obtusos,
son agudos llanos de tus equiláteros,
triángulos planos de un montón de usos,
para dos amantes en el cuadrilátero.
(de Box)

A Voz en vos.




Se acabaron los 45 minutos.
¿Cuánto le debo?
---

Mi voz es débil

Mi voz es débil
contra la tumultuosa escena
de los inocentes verdugos
que enseñan sus bayonetas
de guerreros omnipotentes
y crueles.
Mi idioma es frágil.
La palabra deja de rezar
para volverse sombra y miedo.

Hay tardes soporíferas

Ya, como es tuyo,
todo lo que tengo,
sabés amor, te intuyo,
te sostengo,
te muerdo,
te destruyo,
te rehago y rehogo,
te recuerdo,
me abstengo,
me ahogo, ahíta de besos,
en cafés con expresos
manteles morados,
floreros con viola
y violetas,
y sola
en tu bicicleta para dos,
pensando en el dolor
que evoca tu voz,
sintiendo que estará
el mundo, cerca,
girando cuando
esté muerta.

Porque, ay duele
y soy terca
como una mula,
que funambula,
tu funambulancia
sin robarte la elegancia,
de arpista
y de fariseo,
o farsante
de Aristeo,
torero en los rodeos,
en vueltas
de comandantes,
envueltos
en los estantes
del aroma de los celos;
Orfeo y camafeo
de los duelos,
dolorosos
de dólares en aumento,
del cantar de los cantares,
de los bellos manzanares,
de los monjes del convento.

Enigmas



Enigmas

Los miserables iniciados
avanzan por la autopista de la furia
hacia los secretos hondos
de una completa nada,
atemporal
e inaccesible a los sentidos.

Un hombre con sombrero
estilo Bogart,
y cigarrillo en la boca seca,
frunce el entrecejo, y sonríe
al ver a la aguardentosa rubia
apostada a su lado.

Cree develar el mundo terrenal
en la espesura de una puta de cabaret.

Un ejército de perdedores
bebe a babor y estribor,
una ginebra de marca fortuita.

En la ciudad no hay niños.
Cualquiera puede notarlo.

Los hombres de la secta
con sus repetidas mujeres
(pocas, siempre iguales,
nunca la misma)
invaden el mundo.

Con códigos cada vez
menos misteriosos
desvirtúan el morbo
que los envuelve.

Cultores de novelas negras,
cine negro,
ovejas negras,
letras negras
en paraísos artificiales,
van desgranando
lo que luego llamarán:
sus vidas.

Solitarios y proxenetas,
compadecerán a la
vecina que a la siete treinta
toma el autobús
para comenzar su jornada
de enfermera en la clínica
donde atiende viejos apestosos,
que puedan pagarla.


";En aquella época feliz,
Yo creía aún
que la estupidez humana
producía los enigmas."
¿Entonces quien
si no Sr. Eco?
¿La estupidez divina?


La cruz que custodiamos
es menos real que la muerte
que lleva a cuestas
nuestra desvalida* existencia.



endemoniada existencia?
---

La paleta de colores

La paleta de colores de tu lengua
es el móvil que me acerca a tus entrañas;
tu decir es una fuente que no mengua
los relatos de fotografías extrañas.


Candelabro de siete brazos, tu idioma,
milenario testigo de religiones,
el lenguaje con que inventas el aroma
de Sodoma y Gomorra en oraciones.


Nunca un ademán supo zaherir tan hondo
el macondiano espíritu del profeta,
como ha logrado el sonoro cante jondo
extasiar mi pasión de anacoreta.


El nombre de la cosa más entredicha
se vuelve luz enredada en tus alientos
más espurios que los del tono que encapricha
la palabra tenue, en sentenciosos vientos.


Víctima final de tus labios conjuro
no oírte rezar sobre las catacumbas,
ni anegar el altar del creyente puro
que viaja a lomo de bailes de macumbas.

Porque tu voz es voto, son y consuelo,
destello de las nubes del peor pasado,
flecha al corazón desde donde yo vuelo,
súplica de un presente aletargado,


razón del engaño, tiranía, duelos,
paisaje de un amor que estigmatizado
pañuelo del sudor, alivio de celos,
visita el Norte de un sino enamorado.
---

Soy la hija de...

El azar está de mi lado en esta cosecha.


Soy la hija de.
Puedo ser la más bella,
la más talentosa,
lo mejor de todas.
Irresistible rehén de tu mirada.
Y soy también, el hijo de.
Venerarás mi inteligencia
aunque haya abandonado la puta escuela
antes que cualquiera,
aunque mi cerebro esté comido por drogas sucias
que no podrás comprar
con tu salario de peón o maestro de provincias.
Los libros que yo leo,
no confieso que no los leo.
Mentir es mi trabajo y lo hago bien.
Puedo ser lo que me proponga.
God save the queen. Just do it.
Alguien abonará mis deudas pendientes.
Saldré en todos los diarios
con máscara impertérrita.
Mi imagen será esparcida por el mundo
e irè más lejos que las sopas Campbell.
Yo pago el precio
de la publicidad que me legitima
con dinero ajeno.
Hederé la sangre de mi familia.
No somos básicos.
Somos la nobleza,
los artistas, los intelectuales.
Somos la carnadura del futuro ilustrado
y feliz.
El orgullo de una patria de arenas vacilantes.
El barullo de las sinfónicas.
Lennon y Jagger.
Richards y Mc Courney
La adoración de los infelices
arrodillados
ante la nada de los reyes
que se acoplan como los piojos de sus cabezas.
Mis discursos son el pasaporte
de mi soberbia modestia.
I don´t want to be a star,
What did I do with my life?
The other side is better, baby?
Te lo contaré desde mi isla privada,
a la que solo accedemos los hijos e hijas de.
Carcaja(jajaja)das alucinantes
se oyen en los pasillos hacia la gloria.

Mientras vos, viejo,
Eructás estas hipocresías
juntando la basura de los tachos,
repletos de periódicos con mi nombre,
mezclado con caca de perros
que siguen las bodas reales por la tele.

asociaciones libres

asociaciones libres.
catarsis del amor.

amor,
hola:
hermoso
heráclito.

amor.
humor,
hercúleo.
helado de fresa.

amor
hambre.
hidra.
hexagonal.

amor.
hábito.
heraldo negro.
habeas corpus.

amor.
horno micro/macro/ondas.
horcajo.
historia mia.


amor
hornero.
hamaca.
higuera.

amor
hijo.
hermano.
hombre rana.

amor.
hueles.
hierves.
hieres.

amor héroe y canalla.

ahhh, ahhh, ahhh, ahhh,
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh.

amorhombre , de moras y moros.
amiamor de asombros y asombras.
amiamor en sombras

Preceptores

Lucía.
Preceptores.



Ellos tienen la pluma.
Nosotros, la palabra.
.
(Aforismo de Lucía Folino en facebook)




Hablando del periodismo
me dijo un día mi musa:
De nosotros la palabra
pero ellos tienen la pluma.

Quise hacer rimas con eso
y me falló el diccionario.
Así somos los artistas
que juzgamos el escarnio.

¿Consonantes o asonantes?
Lo mismo da, compañeros.
Cuando matan por la espalda
las fotos no tienen eco.

Las balas del escenario
exhiben morbosa juerga.
Nos burlamos de los fofos
que se burlan de mi negra.

Mi esperanza es ser maestro
de la vida y de la muerte.
Preceptor del No me imites
con tatuaje de oro verde.

"Con un puñal en la mano
y una diadema en la frente"
¿alguien recuerda ese verso
del Matadero a La peste?

Lucía es mi bendición,
flor del nunca que sibila;
le doy las gracias al sol
de Tagore que ella alquila.

Romancero gitano

Romances de luna, luna,
Preciosa y el aire son
Reyerta para un Sonámbulo
si quiebra su corazón.

Monja gitana y casada
infiel de la pena negra,
San Miguel te está mirando
San Rafael te condena.

Y San Gabriel, bello niño,
alimenta el desconsuelo
de tu pena, pena, pena.

Arcángel de don Antonio
el Camborio, mes de abril,
viva moneda que nunca
se volverá a repetir.

Guardia Civil, Emplazado,
con una vara de mimbre
flor de clavel varonil
Santa Olalla, hermanos libres.

"Y cuando los cuatro cascos
eran cuatro resonancias,
David con unas tijeras cortó
las cuerdas del arpa."

When I met

When I met Joachim (the name of my Muse)
in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.

My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.

And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.

Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.

The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.

What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.

Desayuno en la isla

¿Cómo sabes que grito que te quiero,
cuanto estoy preguntando:- ¿desayunas?

No digo lo que digo que te digo...

¿Cuántos años tendrá hoy el centinela
del portal de mi piso haciendo guardia?

¿Qué sonidos, qué salmos y plegarias,
oiremos, enclavándonos espuelas?

Cuándo el vértigo estorbe las distancias
¿dónde irán dos dormidas mariposas
que no añoran paisajes en ayunas?

Amor, canta, la fauna se alimenta
de anzuelos con lombrices en la cama.

Te espero en el casino de comidas.
Ni siquiera sospechas cuanto me amas.
---

Primera visión de Isaías

Primera visión de Isaías.
Oráculos

"Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos."




I-



Cuando
desampara el deseo a los peones,
y la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga,

enmohece la lírica del sordo y compañía,

cuando
se alzan en ejércitos en furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,

cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros

y el magrib y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,

llegan los tiempos del oráculo:
los oscuros,
aquellos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría,
esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de pequeños hermanos,

renegará del Pentágono y sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia:

Construyamos juntos el pesebre
en el Rayo Azul de sus embustes y caprichos.

Estrategia gratis

Román Riquelme, Boca y un cartel gigante que dice "Marcos".

Campeones de fútbol y pimpinelas escarlatas.




Estrategia gratis:

Si tú quieres ganar el campeonato
no espíes al mejor en el potrero,
lo contratas,
le pagas,
cultivas en el valle del jueguito
su astuta providencia,
su bravura.
Lo pones en la cancha
y así sea.

Hay muchos modos de maltrato ajeno.
Ocultar la evidencia es tan terrible
que el ciego ve la luz de los delirios:
pimpinelas con pánico, en la bruma.

Te pueden engañar dos veces, pero
no podrán hacerlo toda la vida.
Ella escribe el destino
tú respondes,
le temes, la aprovechas
o escapas de sus uñas ponzoñosas.

El fin -que no justifica los medios-
justifica en la hoguera vacaciones.

El arte y la existencia (soneto)

El arte y la existencia


El arte admite muchas variaciones
y no irás a privarnos de tu verba
por una admonición con gusto a yerba
de letras ordenadas en canciones.

Hay riesgo en el mensaje, condiciones,
carencias culturales sin reserva,
la tenue percepción en frase acerba,
el pulso de las mil circuncisiones.

La estrategia que adoptes será nula
si pierde el horizonte su estridencia.
En la huella lejana se modula

el credo de fatal impertinencia,
y el culto a la belleza que estrangula
la ingrata comprensión de la existencia.
---

Escrito con seudónimo (Rocío M.O)

Oh, compañero del metal
y de la histeria.
Pero, ¿a qué te refieres con eso
de que nada es lo que parece?

Te haces el listillo
inventando personajes
para amar a una mueca de papel
y ríos de sangre congelada.

Sin embargo,
nos está llegando el agua al cuello.
Empezaron a culparnos
por la crisis
y el desmadre.

Dentro de poco,
a la vela y al vendaval,
nos caerán encima
elefantes alemanes
y negros franceses
reclamando el pan vuestro
de cada día.
Se van a vengar
(¿qué duda cabe?)
de nuestra suficiencia
y no perdonarán el silencio fétido.

Pobrecito mi padre.
Qué poco que le queda
para que lo destierren
definitivamente
de la vida pública
y se quede completamente solo,
apelando a falsos amigos a sueldo,
que le provocarán suicidarse.

Esta vez no fallará como le ha sucedido
antes de tiempo
---

Ciudatans -paródico

Ciudadanos, no importan los paisanos, 

que lloran al destino antes de nacer 

Ciudadanos, cenicientos enanos 

no buscan libertad por no perder. 

Vivir en Cataluña es admirar 

las ganas de vencer y no olvidar. 

Está el Corazón con la Nación 

que alberga los idiomas. Allí vamos 

con pasión en el mar de la canción. 

Es esta ocasión por la integridad 

votamos por la unión de la bondad.

Reina Batata

Podeti: tené cuidado, porque Fernández debe ser Aníbal metiéndose a comentarista. Habla mucho, me critica siempre y no dice nada inteligente.
-
"Estaba la Reina Batata
metida en un lío de plata.
El pueblo libre se avivó
y la reina se abatató.
-
La reina temblaba de miedo,
había vivido en un pedo.
Que no que no, que no que no...
y el mal olor la despertó.
-
Pensaba la Reina Batata:
"La gente me lincha y me mata"
ningún golpista la expulsó:
que rinda cuenta y se acabó.
-
La Reina exigía un rastrillo
y Abal se pasaba de pillo,
y tanto tanto se asustó
que con Zanini se escondió.
-
El 8 le llenó la plaza
la bruja mejor de la casa.
Cuando decía su "yo yo"
el mundo entero se meó.
-
Golpeando la "nena" una lata
molesta a la Reina Batata
porque los verdes se guardó...
(la Reina Batata, que la nena, no)

Y esta canción la fulminó.
-
.
Argumento para película en el País Jardín de Infantes de María Elena Cóndor... digo Walsh.
Lu

abba abba por Joaquín

Joaquin Sabina - dijo...




Te diré,
puesto que eres mi única conciencia,
el peligro de estas estrofas rimadas,
y es que como son tan fáciles de hacer
(tú te equivocas mucho, pero ya aprenderás,
cómo he aprendido en su momento,
a contar sílabas y a componer),
después tenemos que soportar
que cualquier imbécil se crea poeta.

Esto lo digo
completamente consciente
de la que he montado
para llegar al corazón de mi musa,
y el ruido que se generó
tanto en América como en España,
con esto del abba abba.
Y más aún, el escándalo llegó a EEUU y Gran Bretaña,
porque los hip hop y los eminem
son todos salidos del mismo
movimiento popular
de mi página web oficial
(cuando tenía libro de visitas
donde se bañaban peces del pecado).

Por eso,
apestan las verónicas,
los abelardos,
los benjamines,
las sofías,
los valderramas,
las sabinas
y las perezas por todas partes.

Hieden como hurones.
Hemos cometido un pecado contra la lírica.

Un poeta debe dar la cara.
Dejarse la piel en sus versos
y abandonar el cinismo de un anónimo seudónimo,
porque en cuanto conquista el paraíso de la técnica...
sonamos.

Hay más libros de poesía que lectores.
Hay más humos que nicotina en los bares.

Y los que amamos las letras,
como vos y yo
(dije vos, exprofeso),
nos quedamos atascados
en un agujero oscuro que es un blog
al que solo entran curiosos a ver mi polla erecta
(es de lejos, la entrada que más visitas tiene).



Me salió un poema sin haberlo deseado, Lu.

Joaquín.

Lluvia y alaridos

LLUVIA Y ALARIDOS




La historia de un sufrido hijo de puta.
Charles Bukowski-



Ya no queda tiempo para una salida plausible.
Las cosas que pudieron ser han sido fueros.
Lluvia y alaridos:
Está lloviendo la lluvia
remolinos de ideas coronadas.

Almas inmortales en primigenias cataratas
mal-llueven su impotencia en el sudario.
Persistencia fúnebre de la mojadura sangrante.
Vendaval y oscuro torbellino.

Trapecios de poemas en el viento,
inofensivos y tristes,
regatean el Juicio Final.
Lluvia de información
en la trastienda. Lluvia ácida.

Diluviana lluvia presente,
presuntuosa de retóricas,
que falsifica un desembarco,
rompe un pacto entre las ruinas,
como un oráculo de Delfos,
desconociéndose a sí misma
en su certitud huidiza.

Saetas desconsoladas de francotiradores
que temen siempre al más valiente,
perforan hoyos
con licencia para matar
venas de agua.

¿Quién nos estará guardando una esperanza en lágrimas?
¿Qué inapropiado testigo nos redimirá,
oh lluvia redundante,
de la espada en lidia; del artilugio en la pócima
del gladiolo achicharrado por la iliquidez
que ulcera corazones?

Astillas de aguaceros en bautismos al sol.
Contrastes abisales a bocajarro
de un sufrido hijo de puta
enfurruñado.

espacio de magnolia

Alrededor de la fiesta maya de los tiempos,
atentos al espacio de magnolia
recuerdo tu magnífica cintura
y el aire enrarecido de las musas.

No vale estar gastando las semanas
en trances de autopistas y de rieles,
la vida vale menos que los libros
que enseñan a ocultar nuestras heridas.

English poems and songs



FIRST AND FOREMOST.

First and foremost,
write a poem.
Try to do your best.
Every morning,
not complaining.
A being thrown into the fire
is really the worst.
Catapults or tirachinas,
crumble on your side,
the scene is very frequent
when your guest house
is gloomy and it sparks.
Don’t worry about
asking for my advice.
I’ll tell you all
I instinctively know.
Life is full of surprises,
and
You are my Lord.
Liability and Happiness
are hard to describe.
Levitate in the herb-garden
of your beautiful mind.
Drug is damage
prescribed
in a garbage dump.
Intravenous Poems beat
about the bush,
commodities market
is a hot pursuit.
Believe me, nice pupil:
It’s time to be good.
Don’t worry about
asking for my advice.
I’ll tell you all
I instinctively know.
Life is full of surprises,
and
You are my Lord.

AFTERMATH
To Sylvia Plath.

Life is changing hands.
Everybody is here
but "We are alone"

bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes with damp
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep
with a beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.


Exquisite corpse
Para J.G. en el día de su fallecimiento.





A journal of letters and life
chases the pools
in Mississipi River.
want to go to Memphis see my baby again,
to answer my questions…
I am a fool on the hills,
just singing in the rain.
Dixie On My Mind

Evolution is a bonus track
Development is a dead stop enough.
Tryin' to live my love without you babe

To define a winner.
Is a hard thing,
Damages are promises
Happiness, a myth.
We can’t afford to be paralyzed.

Civilization is carrying an impact:
Hang up your ego Amelioration,
Loneliness´ so dark.

God save the Nation.
Not looking for anyone.
Wildest Commander Retires
after rankling bosses,
by Heart

A journal of letters and life
spreads our voices.
Loneliness´ so dark.







jueves 3 de abril de 2008
THERE IS A POETRY...

There is a gap
in the chain link fence,
There is a fight
in pre-emptive defense.
There is a start
in the back of the offence.
There is a pillow
over the nest of decadence.
There is a tale
to make any sense.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.

There is a map
illustrating the past;
there is a right
to make it last
There is a part
to stand fast..
There is a willow
weeping in the beer cast.
There is a sail
surrounding the mail mast.

There is a mask.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.





La adivinadora, de Edward John Poynter.





DESPONDENTLY NAKED.



Despondently naked;
blinking against the light;
declining what people are likely to lament,
the guest star is waiting for his tip.

The flourishing man desires her skin.
Suffocated under his velvet
the manhood is scrappy.
Who can guess Future
on a dividing line
of wanting and hardening?

Sugar beet,
sugar cane:
Nobody
between you and your patron saint,
Nothing
between transparency and madness.

She is really pretty.
Suddenly,
she understood Divine Providence,
Inspiration and Revolution.

A spark of Faith in human beings
is getting a divorce,
this sad night of a stone-cold summer
in a temporary drop in temperature
during a heavy season.




domingo 4 de mayo de 2008
EXQUISITE CORPSE.


Exquisite corpse
Para J.Guinzburg. en el día de su fallecimiento.









A journal of letters and life
chases the pools
in Mississipi River.
want to go to Memphis see my baby again,
to answer my questions…
I am a fool on the hills,
just singing in the rain.
Dixie On My Mind

Evolution is a bonus track
Development is a dead stop enough.
Tryin' to live my love without you babe

To define a winner.
Is a hard thing,
Damages are promises
Happiness, a myth.
We can’t afford to be paralyzed.

Civilization is carrying an impact:
Hang up your ego Amelioration,
Loneliness´ so dark.

God save the Nation.
Not looking for anyone.
Wildest Commander Retires
after rankling bosses,
by Heart

A journal of letters and life
spreads our voices.
Loneliness´ so dark.



sábado 15 de marzo de 2008
AFTERMATH

To Sylvia Plath.



Life is changing hands.
Everybody is here
but We are alone
bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes a sweet song
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep,
beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.



THINK ABOUT…

The blows of the World War,
The sounds of Consolation,
The heavy line of your mouth,
All the money of our nation.

The narrow alleys of the soul
The dark verb of Constellations.
The footsteps of foreign people
This karma of bad inspiration.

We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for answering the phone.

At least you were hurt,
with scars or bloody deepness,
don’t give up from start
we’re passengers in life
trying to solve a business,

trying to survive be abandoned,
not physically injured,
but still broken,
and stolen by painful
and perjured pundits.

We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for ringing the phone.

Go out and direct the movie
contact a friend right now
in an quick interview, at net,
or buy a cow.

Don’t blame me I’m the messenger
to tell you this stuff,
I don’t believe a word,
your fate is predicted like a guff.











CRIMINAL DAMAGE


This is my new song
on the stage, harsh wind.

I am twittering your criminal damage,
like a silly goose in briefs.

Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it.

I’m sore at you, and disappointed,
numb with grief
fooling around in the corner,
Now, you’ll see, soft tyrant,
I need an editor in chief.

I did make love to you,
did it nicely,
sincerely did.
You left me to my fate
on the road,
with no question nor response:
yes or no.
What a chaos!
What a bind!
In spite of the fact
I survived,
changing the rules of the game
full of buffalos
under my skin
while I was scared,
yellow slime,
fleeing from your memories
to be ousted of my Times..
I ought to bid you Farewell,
as a soldier caught red-handed
in the crossfire of his war passport life.

Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it. Bye.










THERE IS A POETRY...

There is a gap
in the chain link fence,
There is a fight
in pre-emptive defense.
There is a start
in the back of the offence.
There is a pillow
over the nest of decadence.
There is a tale
to make any sense.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.

There is a map
illustrating the past;
there is a right
to make it last
There is a part
to stand fast..
There is a willow
weeping in the beer cask.
There is a sail
surrounding the mail mast.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.









The threat.



God:

We'll have to really thrash this one out.
I was living in hell several years
to be a happy man.

Seven days a week I faced devil’s menace.
I was turning into a threat to my people.
Surrounded by heinous drunkards,
pederasts and big cheaters,
I passed over you, my Boss.

On the altar of fame, in the Bar,
too many lies were told me about your presence.

A holy Table in a Temple or Church
gave me an unjust and criminal verdict.

So, after a time of absence
I took the best decision of all:
to give up, throwing the towel
and come back
to our filthy world
of unreligious innocents
trying to forgive the illusion
of the urban grey.

I am in Paradise, now.
Angels play with us.
I’m praying on bended knee.
Believe me, Great Father.
I am crying with joy.
I’m feeling peaceful
as a rainbow after a wetted day.
---



Life is so easy, baby.


Life is so easy, demon.
You just need music and food.
Life is so easy, baddie.
Don’t be grumpy, in a bad mood.

Life is so easy, baby.
What a good title for a Lennon´s song!
Life is so easy, lemon.
Neither a long revival nor a white lie.

Give me your phone number, sugar.
Be nice.
I´ll speak up, while you take notes
or listen to the radio, or do what you like most.
Maybe, you already know my style.
I´ll wait for your heart, dear ghost,
without pushing your answer up.
I like you so much.
Too much to leave you, dolphin pup.

My hope for the future is no one
as you can see, right now.
We don’t need to move the house
If we live beneath the stars.

Follow me on the road.
Here is my hand.
Come on, Lucifer.
Life is so easy if we try hard.

I won´t promise you a big wealth,
but my love will be the best
and strongest brand.

Life is so easy, lady-killer.
Don’t be grumpy, in a bad mood.

Life is so easy, baby.
What a good title for a Lennon´s song!
Life is so easy, fallen angel,
Neither a long revival nor a white lie.



When I met Joachim (the name of my Muse) 


in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.

My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.

And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.

Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.

The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.

What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.

Negra Tomasa

Negra Tomasa


Yo soy la negra Tomasa
de las huertas argentinas;
me paseo por la casa
con olor a lavandina.


Yo soy la negra Tomasa,
morocha de gabardina,
he venido a dar la guasa
y pretendo una propina.


Yo soy la negra, señores,
la negra de los pasillos,
vivo en calle Relatores,
esquina Cuatro sencillos.


Yo soy Tomasa, la negra
que las nubes le disipa,
yo bailo porque me alegra
y usted enciende la pipa.


Yo soy la dama asesina,
lagartita de los cuentos,
con anís y hesperidina
seguiré con mis inventos.


Me llaman la del plumero,
antes ni nombre tenía,
mi cantar, juro es sincero,
que caiga muerta Lucía.


Yo soy la negra Tomasa,
con las manitas de Dios,
lo digo con voz escasa,
y me arrodillo ante vos

Contrapuntos endecasilábicos



Terrafracio dijo








"Disparo al alimón de un desgobierno

de langostas y fieras de gatillo

que llevo en los despojos del bolsillo

derecho en la solapa de mi terno.




La almohada de diluvio y pan eterno

madruga con cerrojos y estribillo

que suena entre los poros de tu brillo

con ojos desafiantes al invierno."




Perdona que utilice tus palabras

alterando el sentido de las frases.

Es una invocación de abracadabras,




un lote de Aladinos sin envases,

una constatación de que las cabras

rimamos con escuadras y compases.




Beeeeé










03 Febrero 2009, 00:59




Lucía Angélica FOLINO dijo




Te devuelvo tu escuadra y tus compases

con ritmo de palabras de Aladino,

te increpo con razón; es tu destino

masónico y borbónico de gases




que huelen a podrido por las frases

que le roban el brillo a la Folino

que no es ni Pimpinela ni Martino,

por tanto, compañero, no te pases.




Permíteme cabrearme contra Prisa,

por su cómplice alianza con toreros

que se guardan la fama y los dineros.




Tu nombre adjunto al rango de Polanco

es tonta peripecia de hoja en blanco,

motivo de los ebrios que dan risa.




03 Febrero 2009, 01:21




tierrafracio dijo




Permítote "cabriarte" contra Prisa:

también a mí me huelen mal los gases

selectos de las más variadas clases

en esa casa espesa e insumisa.




Premíteme decir que tu premisa

es falsa en cada una de sus fases:

Polanco y yo jamás de los jamases

hemos intercambiado la camisa.




Dejemos a Polanco en su agujero

no vaya a cabrearse y resucite,

y palmen la mujer y el heredero




que están siempre jugando al escondite

con el masón, el rey y el mal banquero.

Dejemos a Polanco, que dormite.










03 Febrero 2009, 02:13




Lucía Angélica FOLINO dijo




No olvidaré a Polanco que es mi amigo,

el hijo, el heredero, mi fiel Nacho

donde me ve me invita otro gazpacho,

banquero en buena ley no lo persigo.




No olvidaré la Prisa del testigo

ni el nombre de los socios del borracho

que urdió una trama espesa como macho

cabrío y bien sabrás lo que te digo.




No olvidaré el hartazgo de su abuso

ni a la mujer que usó como placebo,

no juego al escondite con mi muso




ni encuentro que en los bares en que bebo

me paguen los deudores que yo acuso

el precio de mi alma que fue el cebo.










03 Febrero 2009, 02:36




tierrafracio dijo




Si hablamos de placebos, de gazpacho,

de musos y deudores en afrenta,

permítame, Doctora, que disienta

al verme involucrado en tal despacho.




Despecho es lo que siento ante el borracho

banquero que me canta las cuarenta

blandiendo una hipoteca amarillenta

contra mi patrimonio dicharacho.




Que a todo este "ganado" mamarracho

de finanza mafiosa y fraudulenta

"cortáballes as maos eu", con el hacho,




por rateros de raza truculenta

que meten sus pezuñas sin empacho

en los números rojos de mi cuenta.




¡Que salgan los ratones de esta Venta!

¡Cortemos los "galones"!, al ricacho.




(* "Cortáballes as maos eu" = "Les cortaba las manos yo")










03 Febrero 2009, 13:28




Lucía Angélica FOLINO dijo




Las Ventas de ratones colorados

son cuentos que la historia aún registra,

pendientes y adosados van en ristra

e inundan en las redes los mercados.




El siervo de la raza de los Hados

acierta con su lanza cuando enristra

a la musa que solo suministra

galones a ricachos despeñados.




Poetas con tatoo de despedida,

prisioneros que aguantan la partida

del premio al desconsuelo del artista




son innobles anarcos que en la pista

se escudan en el nombre del pecado

injuriando en su rol de Coronados.




03 Febrero 2009, 19:02




tierrafracio dijo




El Buen Ladrón le dijo a Cristo: "Para,

no te mueras, que debes la hipoteca".

Y Cristo, que pensaba que no peca

quien salda lo que debe de "cuchara",




volvió a resucitar -¡qué cosa rara!-,

con un gusto en la boca a arena seca,

pensando que le hurtaban la "manteca"

y encima se reían en su cara.




No podrá imaginar qué horrible mueca

sufrió su rostro al ver que se le hollara

la maltrecha cartera vana y hueca




exenta hasta de un Euro que brillara,

cuando fue por el banco con jaqueca,

y vio, otra vez, que"Euribor" repuntara:




peor que si le entierran en La Meca.




03 Febrero 2009, 20:36




Lucía Angélica FOLINO dijo




No entiendo de parábolas ni mecas;

me siento incompentente en esa arena;

no siempre somos listas las morenas

y hablamos con las lenguas puntisecas.




Que el euro para Nos es una beca

que nunca me darán, una centena

de papeles hipócritas y obscena

delincuencia de esposas en muñeca.




Semejan las metáforas carteras,

por lo vanas, huecas y vacías,

sin embargo, prisión y sopa fría




serán el pan nuestro de cada día

de ladrones ladinos de escalera,

en sus vidas opacas sin Lucía.




(Te mueres si no testas billetera)










03 Febrero 2009, 21:24




Lucía Angélica FOLINO dijo




Yo me río en la cara de los necios,

será que no han pagado aún los precios

que adeudan por honor y precio justo,

por tanto de sus ripios no me asusto.




y si insisto en burlarme de sus musas

porque el talento no perdona excusas

lo hago en convicción y movimiento

que mi materia mejor: atrevimiento




es motivo de enfados de asistentes

que han demostrado ser poco eficientes

ante el reclamo que les mando al ruedo

en rimas que pergeño con denuedo.




De más está decir, que los farsantes

se agobian de mi reto Comandante

y encuentran en garitos la salida.

diréles que preparen grande huida




porque se avecina un huracán brusco

que dejará a la grey cual reino etrusco

sin cuero, exterminada y sin dinero.

En tanto yo me vengo de usureros.




En réplica de un febrero caluroso

propago endecasíbalos ruidosos

y encuentro en la alternancia con los dioses

que quedan bien mentados mis adioses.




Lamento que los diarios del mercado

se vendan a impostores del aliado

a mafias de los nobles casquivanos

que cantan en los pagos del villano




del conde Romano/es y su nieta

y hacen bromas con tintes de saeta

en Asturias, Madrid o en Catalunia

usando como púa de la alcurnia




la trata de personas con sus tandas

en el fútbol, la música y las bandas

que venden en subastas arregladas

ya que el público no les dice nada.




En el cielo la estrella aventajada,

que tiene en Cruz del Sur, bella morada,

y de espaldas al Río de la Plata

se burla de poetas y de ratas




les pone en su lugar y los difama

por cobardes negocios de su fama

y espera, porque espera hasta que cuadre

que llegue la Justicia y el buey ladre.




Dije buey y no Rey porque es notorio

que si hablo de Rey suena ilusorio

que el nombre reivindiquen de proeta (y profeta)

a una Negra estampada en Etiqueta.




Montoneros, Sendero Luminoso,

Subcomandante Marcos ominoso,

a quitarse la máscara ridícula

que sus actos parecen de película.




Habiendo contestado con esmero

me retiro a dormir. Voy con Homero

al casorio de Penélope, la fea.

Los dejo sin gozar de esa Odisea.




Me llevo mis jaquecas pues mis astros

me ordenaron que oculte bien el rastro

en coplas sin aliño y de camastro

resguardando mis labios de alabastro







Continuó de esta manera:













loisdmuras dijo




MUSA REA




Música: Gabriel Clausi

Letra: Celedonio Flores




No tengo el berretín de ser un bardo,

chamuyador letrao, ni de spamento.

Yo escribo humildemente lo que siento

y pa' escribir mejor, ¡lo hago en lunfardo!...




Yo no le canto al perfumado nardo

ni al constelao azul del firmamento.

Yo busco en el suburbio sentimiento...

¡Pa' cantarle a una flor... le canto al cardo!...




Y porque embroco la emoción que emana

del suburbio tristón, de la bacana,

del tango candombero y cadencioso,




surge a torrentes mi mistonga musa:

¡es que yo tengo un alma rantifusa!

(bajo esta pinta de bacán lustroso)







04 Febrero 2009, 15:34




Lucía Angélica FOLINO dijo




A mi me gusta mucho Celedonio

lo encuentro muy osado en su milonga

No obstante, últimamente Marco Antonio

Solís es mi cantante de mistonga.




¿El amor? Ya lo dijo Macedonio

rige Muerte y la Muerte rige Vida,

Torrente de palabras, patrimonio

de juglares foráneos donde anida




el tango rosicler del firmamento

de los dioses que avalan el descuento

del hombre que le canta a mis suburbios,




corazón de león de oro caliente

es este mi descargo indiferente:

Los ríos de la plata bajan turbios.







04 Febrero 2009, 18:15




Lucía Angélica FOLINO dijo




Poema Creía Yo

de Macedonio Fernandez




No a todo alcanza Amor, pues que no puedo

romper el gajo con que Muerte toca.

Mas poco Muerte puede

si en corazón de Amor su miedo muere.

Mas poco Muerte puede, pues no puede

entrar su miedo en pecho donde Amor.

Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.




04 Febrero 2009, 18:15




tierrafracio dijo




Macedonio lo dijo mas no veo

que Muerte poco pueda frente a Amor

al ser muerto su miedo por calor

de corazón de Amor; no me lo creo.




Antes yo pensaría fue deseo

que trocó Macedonio por dolor

cuando hablando de amor abrasador

dijo que Amor a Muerte hallaba reo.




La Muerte siempre cobra su trofeo,

lo diga Macedonio o...Jeremías.

Amor es el insólito solfeo




que solamente escuchas esos días

que mueres como un párvulo Romeo

amando a tu Julieta en poesías.




04 Febrero 2009, 18:57




Lucía Angélica FOLINO dijo




La Muerte nunca cobra su trofeo;

suspira por las carnes exultantes,

los poetas que han versos errantes

en su haber, imitanto como Orfeo




envisten con matices y escarceo

de hondas tentativas como amantes

tras musas que no son beligerantes

y cantan a la aurora en corifeo.




Los Romeos, los Werther, los Arcadios,

tu Dante, el gran Petrarca o mi Quevedo,

han pasado de moda en tantas radios




que mórbidos se estancan en el miedo

del fútbol del domingo en los estadios

y un nuevo Gran Hermano como credo.










04 Febrero 2009, 19:25




tierrafracio dijo




¿Un nuevo Gran Hermano? ¿No serás

acaso, por ventura, verbigracia,

el hilo conductor de una falacia

de fútboles, sabinas y serrats?




Decías sin recato que del gas

fluían, transcendían, por su gracia,

hedores de pirueta y acrobacia

que tú bien percibías, por demás.




Lucía de las Ranas: tú verás.

De boca de culebras o batracios,

de sapos o violentos tierrafracios




respuesta a tu pedido encontrarás.

Mataste ya a Milonga de ironía...

¡No mates más!, con gas, a Poesía.










04 Febrero 2009, 20:11




tierrafracio dijo




Comulgo, entusiasmado, un solo Credo:

"Recela del doctor versado en pedo".

Así, voy desfaciendo cada enredo

de cada actuación en este ruedo.




Parece ser, adoptas, de Tancredo,

el frío disimulo del hayedo,

y "fuyes", malandrina, con más miedo

que un queso ante una espada de Toledo.




No sé qué espanto avisas con el dedo...

¡A ver si voy a dir al ablanedo*

y empiezo dar varazos sin denuedo!




Ya sé que a ti te importa todo un bledo,

que sabes más que Lepe y Recaredo...

Te aviso. Como me hables más de pedo




¡cortóche un dedo!




(y métolo na tripa cun butietxo)




* "Ablanedo".- Avellanar, avellanedo; "Dir" al ablanedo = Ir al avellanedo







Al alimón:

Prisión y pan merece el usurero

que pone la cadena al mileurista

con cuota metáforica y alcista

de euribor parabólico y fulero.




Prisión y duchas frías en Enero

daría yo al feliz oficinista

que me llama moroso -"Estás en lista",

y grita que me embarga hasta el mechero.




¡Me ca..hasta en la ma...dre que los trajo!

La crisis me ha dejado sin trabajo

y el banco es como un toro justiciero.




Me veo de clochard en bulevares

mirando en basureros junto a bares,

pidiendo ante la puerta del banquero.




(Quizás en Argentina se recuerde

un hit de los setenta de Las Grecas.

Las Grecas eran dos chicas entecas;

normalmente, vestían color verde.)




"Te estoy amando locamente...







http://es.youtube.com/watch?v=U4il05Pt5Nk










03 Febrero 2009, 22:16




tierrafracio dijo




De justiprecios necios tuve el gusto

de catar las esencias más profanas

allá en las academias tramontanas

de toga de ganchillo y nudo adusto.




Y por haber así probado de lo injusto

bien sabe mi cartera de lo llanas

que son las ordenanzas provincianas

de seco y prolongado retrogusto.




Expropiación forzosa, ocupación

urgente, Ley del Suelo, reglamento...

¡Cuánto miente el ratero por ladrón!




Como un yonki enfermizo y avariento

que te roba el solar de tu ilusión

"pa" meterse una "chuta" de cemento.










04 Febrero 2009, 17:02




Lucía Angélica FOLINO dijo




De justiprecios necios, tierno Horacio,

te olvidas y me expropias la cartera,

no hay Ley del Suelo en la quimera,

la Sangre mana en su latir despacio.




Tus versos hoy de yonki o de batracio,

de avariento que come y no convida,

son telas de tu manta contra el sida

que empapa por doquiera nuestro espacio.




Mentiroso y banquero son lo mismo,

ratero y trovador otro eufemismo,

un chute provinciano en tu bolsillo




demuestra que tu marca en el orillo

se ha levantado indigna esta mañana.

(igual suenas a música de rana).










04 Febrero 2009, 18:27




tierrafracio dijo




La Sangre mana...como...sí, seguro;

la Sangre que rebosa en el sagrario

del templo cavernícola y templario

que adoras en tu Iglesia de Futuro.




Orillo suena a grillo macho, oscuro,

coríáceo, bronquítico, primario,

versado para Nobel orillario

que dan en la Academia del Pan Duro.




Recojo ese trofeo a los batracios

de tus manos frenéticas sin brillo

que te fue "etiquetado" por los lacios




rimadores sidosos del orillo.

¿Sabías que el saber no ocupa espacios?

"¡Reserva un poco sitio, pa botillo*!"




(* Butietxu, en leonés)










04 Febrero 2009, 19:40




tierrafracio dijo




Quisiera no, por Dios, fueses tú, ¡oh!, ¡cuidado!

la musa cotidiana de mis días.

Ser Goethe, Arcadio, Horacio, Werther, Romeo, Urías,

plañiéndote de lágrimas llagado.




¡Qué versos no diría por gases embriagado!

Neruda yo de adustas trilogías

diría que podría rimar las cobardías

que el beso esconde al verse escarmentado.




No caigan más de ti, a mi pecho estragado,

los truenos a despecho de Lucías

que llaman -reñuberas- al trasgu del ñublado,




ni busquen más mis pobres poesías

el muso lucro parco de rimas que has testado

con negro etiquetado de homilías.




(Por no hablar de perjúmenes* variados)




* ¿Nicaragua?: ¡Sandinista!

http://youtube.com/watch?v=Ud1-gaXxtXE




04 Febrero 2009, 23:30

Lucía Angélica Folino

Lucía Angélica Folino dijo




Noche de "reñuberu" y Xuan Cabritu

respetará Castrillo, alrededores,

solo habrán de ir grandes señores

lejanos a los cielos y su habitus.




Como una alegoría de Rende Vouz,

meeting place for musicians and gay lovers,

manuel ferrero es entre profesores

el hombre que en su blog habla de tú.




¿Te suena el bar Trechuro? ¿Polvazares?

No sé a qué viene aquí ser sandinista,

bisturices armónicos, perjúmenes,




no encuentro en tu homilía más que azares

¿acaso es el complejo del artista

que en trechos de soneto habla de lúmpenes?










05 Febrero 2009, 01:19




tierrafracio dijo




El bar Trechuro debe ser en Marte.

Lo digo porque siendo de Argentina

suena como cien cuernos con sordina

que parles tú de bares de esta parte.




De Polvazares sé que del cocido

han hecho romería de santuario.

¡No vengas!, que el cocido es un calvario

de ajo y pimentón de buen cundido*.




Y ya le digo, moza, ándese lista,

y déjese de andarme cabreando,

que soy como los bueyes, cuando arando




cornean a la mosca equilibrista

que actúa de vedette de revista

y enseña de su culo lo más blando.










05 Febrero 2009, 01:45




Lucía Angélica FOLINO dijo




¿Acaso yo no tengo buscadores?

¿O solo el señor dios de los leones

puede bajarse aquí los pantalones

para obtener el canto de tenores?




Más bares en mi tierra que en España,

mexicanos, de gays o literarios,

de paellas con malos honorarios

que no entiendo sus cuernos de espadaña.




Mejor lo dejo que le da migraña

a los poetas que chuscan conmigo

porque después dicen que yo los persigo




y en cambio esa receta no es extraña,

la usaron con ají, pimienta y sal

los bichos de la Sony del Bisbal.










Lucía Angélica FOLINO dijo




Señor de Tierrafracio: renacido

es el hombre que encuentra en cabaretes

mujeres que por muy pocos euretes

acceden a sobarlo. Malnacido




si piensa que insulándome habrá sido

un poco original. Sus sonsonetes

rechinan en mi oído a los falsetes

que entonara Bee Gees en precocido.




Acusas a mi culo de blandura

puede fuera cierto. Mas, aunque reces

se ve que se cayó tu dentadura




y en nombre del honor me desmereces,

calvario de tu mala catadura

que encuentra la alegría entre las heces.







tierrafracio dijo




Genio serás, mas genio embotellado.

Se dice por mi pueblo maragato

que suele renegar del mal zapato

el tosco zapatero remendado.




Que, para mal ganar de mal criado

sin sueldo y con tan pírrico contrato,

"val más morir de fame" en el nitrato

del surco venenoso del arado.




Renuncio así al laurel de tus iglesias,

a las cacofonías serventesias

de liturgia y magnesia en tu Gimnasio,




al temblor de esas mudas parestesias

que inyectas cuando sedas y anestesias,

en inane vapor donde me extasio.




(En porteño, Tierrafrasio)










05 Febrero 2009, 02:28




tierrafracio dijo




¿Hablé yo de tu culo? ¡Dios me libre!

Mejor que hablar de sótanos,

te invito a un cubalibre.




05 Febrero 2009, 02:34




tierrafracio dijo




¡Nicaragua sandinista!




05 Febrero 2009, 02:39




Lucía Angélica FOLINO dijo




La ce y se no suenan diferentes,

en tierras argentinas son lo mismo,

por eso te lo digo sin cinismo

tus "selos" llevan nombres aparentes.




Ni Ortegas, ni Fideles ni Sandinos

ni Hugos, ni Kristinas ni Alvaritos,

ni mancos del espanto, ni chorlitos,

ni campañas, ni iglesias de Aladino.




Ni sótanos, sotanas ni solteros,

ni ved ETA, ni FARC- hoz ni martillos,

ni paréntesis, ni tierra ni laureles.




Solamente he pedido unos dineros

al público que aprecia estos sencillos

versitos por jugar con las Cibeles.




05 Febrero 2009, 03:38




Lucía Angélica FOLINO dijo




Presento rendición. Fin del contrato.

Se acabó lo que había. No me atrevo

a seguir con el juego donde llevo

la parte más injusta de este trato.




No alcanzo a comprender en qué zapato

se encuentra la piedrita que le debo,

me voy con los tercetos al relevo

negocie usted con Dios o con su gato.




Parece que la pica insoportable

de la España, se fija sin razón

en sagas de receta interminable




en casa de los hombres del masón

Rey Juan Carlos, que escoge a los estables

comuneros, periodistas del tablón.




(blogueros), periodistas del tablón.










05 Febrero 2009, 03:47




Lucía Angélica FOLINO dijo




(el último es de DOCE, como los caballeros de la Mesa Redonda).










Lu










05 Febrero 2009, 03:59




tierrafracio dijo




No me digas que el Rey ahora es masón,

que me muero de risa y me desmayo.

Te voy a regalar un papagayo,

y habláis, los dos, del Rey, ¡y de Perón!




Orá-culo blandengue ese sermón

cotidiano y la garrafa con trasmayo

que arrojas, subrepticia, de soslayo,

al río del orillo remendón.




Así no pescas truchas, compañera.

Mejor vete a pescar a la bañera

con ese camisón decimonono,




que allí hallarás a un trucho que te quiera

o a un Rey con un serrucho y una hoguera.

No alcanzas a entender... ¡Cómprate un mono!




05 Febrero 2009, 12:24

Lucía Angélica Folino

Lucía Angélica Folino dijo




¿Qué no alcanzo a entender? Pobre de tu alma,

no ando buscando trucha ni salmón,

son años que he pasado el paredón

del graffiti. Lo tomo con tal calma




que vengo al alimón a dar la palma,

repítense las rimas, ay masón,

que espero ver pasar tras mi canción

el hilo musical que aquí se ensalma.




Iba yo a decirle, de arqueo en salma

más temí por mi vida y mi deshonra

que ría el comedido y el ladrón.




¿Me atreveré por fin, a usar la talma,

esclavina que abriga manta y honra,

por dar pique de gallo al polizón?

lisi dijo




Oigo un duelo, me asomo a la ventana

y en vez de estar durmiendo pa mañana...

me engancha el contrapunto con el tango

y hasta la página anterior avanzo




Leo las rimas, he de acostarme ya,

no puedo, la lengua suelta viene y va

la frescura, el ingenio, me demoran,

déjalo ya ¡has de acostarte ahora!




Aún aquí estoy, pegada a este teclado

atada a Lu, a Lois, a Tierrafado,

¿cómo irse sin haber contestado?




Retada sin comerlo ni beberlo

al nombrarse el botillo y el butelo

escribo y ya me voy... durmiendo... cielo







Lucía Angélica FOLINO dijo







Miss Lisi, flor de lis, masonería,

amiga de sabuesos y del duelo,

disculpa que no entienda es desconsuelo

del bardo que despliega judería.







Me rendí, por saber lo que quería

el Jefe que se esconde en este suelo,

no digas que no dije que es abuelo

que gusta hacer alardes de su hombría.







Entinta calamares con su lengua,

y acuesta señoritas, ten cuidado,

el viejo está en su salsa de pescado







cuando la bolsa sona su hambre mengua.

Mejor tener un nombre en los burdeles

que andar rifando en Tierra los papeles

Rimados arjónicos

Rimados arjónicos



Contigo es un vil desencanto
contigo es la pena de ausencia,
me desnudo y te envío mi canto
que tu olvidas con vaga elocuencia.

Contigo se acaba el encanto
de esperar a Joaquín en la audiencia
Santa Rosa de Lima ¡ay, que espanto!
si perdura con su indiferencia.

Contigo tozuda y robusta
te descubro en la ingenua presencia
de un caballo con alas que gusta

de acabar con mi escasa paciencia.
Machu, digo, y no es esperanto
ya nos dieron las diez y sin santo.

Manco, digo, y no es esperanto
ya nos dieron las diez en Lepanto.

Tonto, digo y no me ataranto
ya nos dieron las bodas de amianto.

Mi tintero de amor sacrosanto
te devuelve tu aureola sin manto.


--
Sigo viva en tu recuerdo
en tu risa y tu comezón
voy por las calles
de la inexperiencia
sembrando los márgenes
de los ríos hechiceros,
las flores de jacarandá
con burucuyá y salvaje
siempre yuyo verde y caótico
en la noche destronada del Paraná.
los márgenes y las márgenes,
los, las, les, luz
y sombra y siembra
hambre que viaja por los tiempos
aquellos,
en que éramos serranos
o toledanos.
¿Recuerdas esa corrida de toros
en el estadio más populoso
de Lima?
Era tarde y mis lágrimas
no dejaban que vieras.....




Insisto porque mi senda
es la única posible.
Quítate ahora la venda
de tu boca incognoscible.

Si te vas por donde vienes
te marchas por donde vas,
porque a mí no me detienes
con mentiras nunca más.

No oigo el trino de las aves
ni las olas del mar calmo.
Estoy quemando las naves
con estas rimas que empalmo.

Y si vas de tumbo en tumbo
por horizontes estrechos
te diremos "Cambia tu rumbo"
de los cantos contrahechos.

La noche de los tiempos



LA NOCHE DE LOS TIEMPOS.


Llegó la noche de los tiempos.
Comenzó la cuenta regresiva.
Es hora de rezar y hacerse cruces.
El vientre acribillado lo desea,
el ojo alerta esquiva la mirada,
... pero en la calle cae
como un rocío,
una lluvia monótona y pequeña
y, en las veredas astrosas,
los búhos
rondan la sobremesa postergada,
sin haber recibido su plato de comida.

No me abandones, amante.
Cual si fueras el idiota parroquiano del bar
que se inventa el relato dionisíaco
de una vida cicatera,
roñosa, espeluznante,
socórreme del tedio de los lunes.
La copa se ha atestado de borrascas.

Abate un rayo la acera que blasfema.
Un orquestado ejército de sombras
invade la cama virgen con horror
cuando duerme la ebriedad de los tapires.
Baile de la caracola y el gusano,
en el mes de diciembre del 2001.

El agua de las nubes es el llanto
del mono que no aprende ni escarmienta.
Pesebres, truenos, lamparillas,
negocios vanamente decorados,
muñecos gordinflones
con vagas inquietudes futboleras,
pinos enanos y cacerolas de aluminio
que nunca volverán a percibir
el peso de la ceniza en su espalda.

Se compra con monedas fariseas,
una ardua devoción con rodillas maltratadas.
Se acomodan las pálidas estrofas,
sin ganas de gozar,
como asexuados presidiarios,
en la reacia  falta de poesía
de otra Navidad que se acerca
y nos encuentra solos y mudados,
siete años después de la esperanza.



(año 2008)

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Lamentaciones por Charly

Lamentaciones por Charly García


“El dolor deletéreo del cadáver” Fiódor Dostoievski en Los hermanos Karamazov.



Ay, colega,
poseído de murrias y extravío,
aún dudamos que seas verdadero.
Tus auténticos dobleces
reconozco
como un azar de leones,
en forma de sentencia combinada,
desde un orfelinato sin materia.
Con un vago contacto en el rocío,
furiente y destronado
por el Sumo Pontífice en la Pascua,
te exonero.

Carezco de opinión por tu persona,
cambio rima y final de las carencias,
pasando un mal momento.
Coronado epiléptico en pasiones,
como autor del delito intelectual
de rebeldía,
luciendo contra chivos expiatorios,
la sombra lútea,
profusa, irresponsable,
de una banda de ladrones malparidos:
Mirá que la tenemos peliaguda.

¿Perder nuestra fortuna?
¿Desdecirnos?
¿Abogar por chantajes y dineros,
que solo pueden convertir en piedra
la estatua del futuro asegurado?
¿Sentirse ese vicioso despreciable,
corrompido en trivial desasosiego?
Mejor será
mirarse en el espejo y escupir
el olor deletéreo del cadáver,
en torsión de eufonía catastrófica
con triste futilidad de occiso en el periódico,
cargando los zapatos de la inepcia
en un otoño antagónico y pluvioso.
Me quedaré sin un amigo
si viajo por mal tema susceptible,
aunque no pueda decirse
que mis viejos amigos sean amigos
pues la farsa da igual quien la gobierne
o reine desde el cielo en su liturgia.

Adulteramos tu prosa como novios
que repiten ceremonias refractarias,
con sus zares y monarcas,
sus mafias y adulterios,
y el doble que nos juzga en otra orilla,
alimentando con dejadez
pretéritas revoluciones eremitas
que reportan a cuatro gatos locos,
que deberían estar diciéndome
que soy un cobardón,
un infeliz con prisa,
que hace versos catárticos por tedio,
en lugar de afinar cancioneros del olvido;
pese a la defección que nos arrastre,
lejanos de la culpa
de no ser el ombligo de este mundo;
liberando a las viudas de su suerte
abyecta y miserable,
con jangadas de verbos y silencio,
fantasmas clandestinos,
arriesgados a morir en áridos desiertos,
aunque crean que soy quien los demanda
con mis empresas hueras de talento,
incapaz de ser héroe o antihéroe.
y sin tener salida alguna.
Maldiciendo.

Porque soy una cáscara sin jugo,
una holografía trucada por expertos.
¿Cuánto hace que estás muerto
sin pensar en el suicidio?
No me interesa que nos laven el cerebro.
No estoy de humor para embozos ni santuarios.
Las personas como nosotros,
que escamoteamos las normas morales,
arrastramos serpientes,
involuntarios homicidios,
desgravando millones, a cuestas del subsuelo,
que se reducen a un testamento de papel
y crímenes impunes,
conspirando en la inconsciencia,
vasallaje del piojoso.
Ni mi boca diserta la verdad
ni miente este turbión de repentino exabrupto
de indígena, que come con las manos,
que no sabe de higienes europeas,
encadenado en una vida que encogió
y no puede quitarse ya de encima,
aunque digan que nunca es tarde
para arrepentirse y llorar.

Soy polizonte.
Me he inventado seudónimos y máscaras,
manjares de artillería de bandidos,
relojes sin minutos ni segundos,
simulando un avaro inquisidor,
un idiota infernal,
un mezquino patológico del tiempo
que pasamos soñando en librerías,
portadores de un látigo escondido
en pliegues de cordeles y neuronas,
medicados,
sin saber lo que está fuera de la piel
que nos recubre con tuberculosis,
pendencias, vitíligos o demandas.
---

Aniversario

ANIVERSARIO.
2005

Ha pasado ya un año,
o dos, o cinco o nueve.
¿Qué importará ahora el tiempo?
La mañana estallaba con bombas y con muerte.
Los trenes despistaron vomitando su fuego.
Cielo chamuscado y sangre en nombre de Al Qaeda.
Un albañil escupe
mientras mira al infierno esperar primaveras.
Heridos en combate
-no hay en el cielo pájaros ni rayos de sol-.
Víctimas en silencio y sensibles reporteros
explican la tragedia.
Las voces de los locos
que dicen la verdad
pululan en el viento
-tampoco verás hongos putrefactos
que vienen a buscarnos-
Nostálgicos de guerra
han regado mi casa
con velos, con heridas,
pensamientos arteros
y un tango en la garganta
de la ausencia confusa.
La infamia cede igual que la vida,
como la fiebre de los infantes,
el dolor sigue,
encuentra el eco de una mirada
amenazante y triste
ante el desaliento que dilapida la especie.
---

Las penas son de nosotros

Tener éxito consiste en ser feliz (menudo aforismo)




¿Cómo se hace?
¿Sánchez no te enganches?
¿Vemos, dijo Lemos?
Vayamos perdiendo las esperanzas.
No hay que dar por el pito
más de lo que el pito vale.
Cada día somos menos menos.
Cada uno va a su bola.
Esto está lleno de gente
que no quisiéramos tener de compañía.
Hablar delante de ellos es exponerme
al ridículo,
al plagio,
a la desesperación.
Las vaquitas son ajenas.
No debemos hacerlo, no debo,
pero aún queda un ascua que enciende
una dama
endiablada en la oscuridad.
No sé por qué ni por quien
ni para quien.
Solo ella y
la necedad de ciertos intelectuales
que es penosa,
morbosamente indecorosa.
Ahoga nuestros sentidos la injuria
de perecer
y desaparecer.
La vida misma.













___________







Tener éxito consiste en ser feliz (menudo aforismo)




¿Cómo se hace?
Voy perdiendo las esperanzas.
Cada día somos menos.
Cada uno va a su bola.
Esto está lleno de gente a la que no quisiera tener como compañera.
Hablar delante de ellos es exponerme al ridículo y al plagio.
Las vaquitas son ajenas.
No debo hacerlo, no debo,
pero todavía queda un ascua
que enciende una dama endiablada
en la oscuridad.
No sé por qué ni por quien.
La necedad de ciertos intelectuales es penosa.
La vida misma.

domingo, 17 de mayo de 2015

Capítulo: Absurdidades // Prestaciones de la evidencia //


  
Capítulo: absurdidades
1.-

Vacilar de sombras la tierra
abrir una puerta
y echar a volar
como un zorzal asustado.


2.-

Pintar con el insomnio
las manos que
dibujen tu retrato.


3.-

Viraje inapropiable
de labios secos
entre luz y pantano.


4.-

Propalar
retóricas remotas
y abstenerse.

5.-

Zurrar al papagayo:
ave
pez
planta
víbora
charlatán
o
denunciador

6.-

En el cielo azul
hay un martillo
en el martillo
una corona
en la corona
una caída.

Momentito.
Aquí no ha pasado nada.






 Prestaciones de la evidencia.


A medida que avanza
retrocede,
horada la memoria
con sus frágiles huesos
repetidos,
astillados de gris espuma.
Pequeña
alegoría
de la riada tumefacta.
Ancha avenida de cenizas.
Avalancha.
Surco durmiente de la nave oscura,
reptante
soplo detenido.

*** 

Tropezar con
el martillo
cuando ya no hay dolor.
Evitarlo.

Saltar la cuerda tensa
que alivia
la venganza.

Barrer la suciedad
de barro y humo.

Instante de una dicha
resbalosa.
A solas y sin sed.

*** 
Los ojos irritados.
la boca seca,
el pelo árido de bálsamos
insinuados contra el viento.

Descubro el movimiento
de las llamas.
Me atrevo.
Me atrevo.
Tal vez, me atreva.
a enfrentar las llamas.


*** 


Fiesta del padre.

Hay una cicatriz
en el rasguño

Una lava petrificada
en la tristeza
del último día.

Procedencias
que arriban de un destello.

Inmaculados signos
del vapor ausente
que regresa a aprender
de la disección de los cometas.

***


Examen de la partida.
Sigiloso.
Cabal.

Circunstancias menudas:
Matices perceptibles
en dosis discordantes.

Democracia de papel de diario
agitando sus brazos fláccidos,
inconsistentes,
forzando el resultado
caprichosamente.

Larga vista que niega
los controles caóticos,
miserable escritura del destino.

Miniaturas que progresan.
Pierden  libertad.
Mutaciones templadas
por la espada silenciosa.


Balas invisibles.
Asesinos sueltos.



***

Ambición de tenerte.
Ganas de poseerte.
Mirada inquieta.
Hastío.

Plataformas del río turbio
abatidas
como madres trabajadoras.

¿Quedan pistas por descubrir?
La soledad es un hito importuno.

Piedras negras.
Arenas negras.
Palomas negras.

***