sábado, 25 de marzo de 2017

Creer para ver


Creer para ver.
Ver para perder.
No mirar. No pensar.

Esta es mi vida en la plataforma submarina.
La que quisiera reinventar contra el cristal
manejado por hebras del destino.
Este es mi paso hacia el ocaso.
La belleza que desprecié sin duda alguna.
El momento que perdí en carnavales húmedos
hasta volverme monstruo
con cara de niñita abandonada.

Cantar para llorar en los papeles.
Creer para croar
como una rana cruda
que ve moler sus ancas
para alimentar bichos y pirañas
que van en grupo,
robando monedas
para tirarlas al precipicio
y desfogarse
en las maquinitas de los casinos
inflamadas de odio  y de misterio.

Crear para creer.
Creer para soñar.
Esta es mi vida en los zaguanes dolientes.
Las antorchas se encienden
en lo oscuro de la caverna
hasta iluminar a la muerte horripilante
que nos persigue
como un detective astuto
que aventaja a sus presas huyentes.

Soñar para alcanzar
el tiburón de
la nave náufraga.
Creer creciendo,
sin desasir el rumbo. 

Las estrellas nos buscan
y no existen.
El sol se multiplica
y no existe.
Su luz nos llega tarde
y no existe.
Tan lejos del presente
nada existe.

Dame la mano y llévame contigo
hacia el averno en el cielo.
Te escucho, te contesto
y aunque nadie nos vea
plantar en los almácigos
los pimpollos
de albahaca o clavelinas
te presumo y te creo.

Crear para ver;
para sentir;
para tocar;
para oler
y desembozarte.
Para aprender a descubrir
el amor en las palabras,
la bondad en la justicia,
a ti en la intimidad.

Creer para ver.

viernes, 24 de marzo de 2017

Escuela para padres

ESCUELA PARA PADRES


Vos
naciste de un repollo.
Te trajo la cigüeña.
Dios puso una semillita
en la panza de mamá.
Las nenas visten de rosa.
Los varones de celeste.
Los reyes son Reyes Magos.
El de enero dejaron 
esta pelota de fútbol.

¡Mirá qué linda pelota!

Andate a mirar la tele
porque está jugando Racing/ Boca/
¿Hiciste bien la tarea?
Si no pudiste no importa.
¿Guardaste tu celular?
La cancha quedó explotada
con todas las lucecitas 
y ese césped recortado.
Qué brava que está la barra.
Cuánta pasión. Qué locura.
La noche estaba preciosa.
Sacá una fotito, dale.
si total va a ser lo mismo
peinado que despeinado
y nadie se va a fijar.
¿Se ve bien la bandera
alentando a nuestro equipo?
Más vale que te lo aprendas
de una vez y para siempre:
El jugador number one
es Leonel Messi. Mirá
el mayor goleador de la historia,
de este planeta mundial. 
El golazo del Diego con la mano
a los ingleses
no devolvió las Malvinas
ni por putas.
Pero qué…fuaaaaaaaaaá
el Diego
con tanta Iglesia oficial.
Si gana hoy la pulga ya vas a ver,
campeón,  
nos fumamos unos porros,
salimos en los diarios
con lo pibes
y prendemos una vela.
a todos los santos del cielo. 







martes, 21 de marzo de 2017

messi

*

Sobre los goles de Messi: El ballet exige precisión.

*
Me acuerdo cuando mis incautos alumnos me reclamaban:

-Profe, ¿qué tiene que ver Messi con su materia:
Teoría de las Organizaciones?

*
Seamos felices.
Hoy es el día mundial de la Poesía.
Debo seguir recordándolo en cada línea.

Me dicen:
¡¡¡ Messi hace poesía con la pelota!!!
Respondo una palabrota
de rima consonante.

*

Gracias a Messi y sus aliados
millones de Ni Ni lo  toman de ejemplo
y quieren salvarse con el fulbo.
Argentina “Potencia” – decían los milicos que instalaron el Mundial.
Ciertamente. Argentina potencia la ignorancia del vulgo.

*
Aguante la ingenuidad de los mansos.


"El hombre solo puede apetecer aquello que ama y ese impulso exige una autoeducación de la que algunos pensábamos que era plausible de omisiones y que podríamos sobrevolar el campo de juego sin consecuencias sobre nuestras personalidades. Y, yo amo a “la pelota” como amo a mi musa.  Qué carajo.
Alguien tenía que decirlo."
(De Venas al Menudeo, prólogo de J.V.)


*
No se menciona a Messi porque está implícito que el Mesías entra por las grietas de la historia, como enseñaba inútilmente el  suicidado Benjamín.

*
Hay que embromarse por ser tan subdesarrollados y maleducados por décadas de conformismo apestoso.


*
Los chivos expiatorios resoplan a pata suelta:
 Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Goooooooool de Messi.
Ay no... pará. Seguí durmiendo.


*
Federico no comprende bien, dice que es inteligible mi devoción hacia Messi.
La devoción no es hacia Messi. Es muy complicado para vos, contesto.
Seguí mirando fútbol.

*
Mens sana in corpore sano, ¿la sentencia de Juvenal te irrita?
Para nada. Me encanta que la gente que le gusta haga deportes.
¿Qué tiene que ver eso con el fútbol comercial?

Federico insiste (dale, dale Federico, que ya son las 9 y pico).

-¿Sos una muchacha de la década del 70?
Estamos hablando de un eximio deportista.

 (Risas)
ME HAN DICHO QUE SOY LA MESSI DE LA POESÍA.

GRACIAS POR LO DE EXIMIA. EX SIMIA (exsimia).


*
Mi mundo será el tuyo en el futuro.
Los maestros sabemos que la cosecha no se recoge durante la siembra.
Sabemos que la cosecha no se recoge donde la siembre.
Salud.

*
No soy de izquierda ni de derecha:
vade retro, Satanás.
Soy de Sarandí.
Sé de lo que hablo.

*

sábado, 11 de marzo de 2017

coplas En revisión

Coplerías casuales.


El que ya no toma vino
bebe el jugo de las ranas
crudas, vivas, casquivanas,
que me resisto a  moler.

Aunque esto no pudo ser
y seamos pura espuma,
sin su voz nunca  es lo mismo
en letras de punto net.

Los referentes que exijo
responden: Muestre el carné.

17 minutos  se esfuman
si Belcebú mete mano,
nadie en el hospital anuncia
la muerte del coronel.

Queda poco de apolíneo
cuando el proscenio se apaga
entre la orquesta y la escena
sobreviven los designios

y los cuy pasean de noche
brindando por su salud
aunque no les satisfaga,
ir juntos en multitud.

“Salgo a comprar su alimento
en una hora regreso,
busco hallar  el primer beso
de Safo y de Wallada”,

dijiste una madrugada
visualizando el problema.

El reggae de los haitianos
sabe por diablo y por viejo.
Operación fraudulenta
querer vencer al espejo
en vivo o cámara lenta.

La homeopatía no cura
El alma no se calienta
inflamando su osamenta
con sentencias y torturas.

Mis milagros personales
tienen fiebre cuando canto
en español o esperanto
soy su tabla de planchar.
Cada cual en su lugar,
si  no somos para tanto.

Procesando y resumiendo,
motivos para olvidar.

Si seremos masoquistas
los amantes sin hogar.

¿Cómo escuchaste los ruidos
que sonaban en mi alcoba?
¿Serás bruja con escoba
como alguna vez fui yo?

Soy melómana  y no niego
mi condición de paloma
mensajera y sin diploma,
con un arrullo de pena.

Que lloren las churumbelas
de cocineras esclavas
con baberos color púrpura
y enaguas bajo la falda.

Los felinos sienten fobia
de ratones asustados.
No dan vueltas a la noria
con piojos resucitados.

Si salvando las distancias
se nos fuera de las manos,
andar comparando en ganga
con un baile de coreanos
es de torpe extravagancia.

Ni todos somos humanos
ni soñamos usar tanga.

No voy a poder dormir
un rayo me ha iluminado
un sol puro y estrellado
con narcisos y bandurrias
que tocan las chicas rubias
en barcos ebrios y alados.

Etc


































Narcisismo

El narcisismo encierra
el pensamiento en cuatro paredes
y no lo deja volar.

tres cuernos

Un unicornio
con tres cuernos
voló por mi ventana
hacia el abismo

Cabizbajo preguntaba
quién podrá remover
el estigma
de su testa violada.

La luna lo observaba.
y callaba.

canción


Canción

Por fin, entendí
con pena y sin gloria:
no sos para mí;
lo sé de memoria.

Por fin, pude ver
la cruel realidad.
Ya sé que tardé
en decir good bye.

Porque hoy terminó
mi anhelo de amor,
que fue un espejismo
si nunca empezó.

Es siempre lo mismo.

Cuando cumplas treinta
te vas a dar cuenta
que la vida pasa
así de un tirón.

Tendrás zancadillas
por no ir de rodillas
pidiendo permiso
a la sinrazón.

Huí de tu piso.

No tienen perdón
los malentendidos
jamás comprendidos
del día de ayer

no son evidencia,
faltó tu presencia
en este revés
que no te sabés.

Por fin, comprendí
con pena y sin gloria:
no sos para mí;
se acabó la historia.

miércoles, 8 de marzo de 2017

Quietud

Quietud


Mientras
mi carne de plumas
teñida de lágrimas
atice el ojo sangriento de la melancolía
me dolerá la quietud
resplandeciente de sombra
como una espina

clavada en el pecho de las estrellas rotas.

sábado, 4 de marzo de 2017

Una ecuación no resuelta

Una ecuación no resuelta

Una ecuación no resuelta:
una identidad multiplicada
en fractales
y sin método,
por un hombre que es miles de hombres.
Su celibato me duele en carne propia.
El esférico universo se proclama
desde un crucifijo,
con los brazos abiertos,
sin deudas ni rencores.

Misericordia pido


Misericordia pido.


No me des la venganza
de los humillados
ni la pluma venial de los poetas agrios.
No permitas que me salve
de malvados preciosos
que se alzan por encima
de sus fétidas cobardías.
Que ni hombres ni mujeres me alaben;
que los mármoles no multipliquen mis hazañas.
Resigna que mi lengua
sea oráculo
y mis temporales un faro.
Quita el rocío de mis pastos secos.
Aparta el herbaje de mis prados y dehesas.
Convierte mi oro en hierro,
mi lana en vestido,
mi lamento en susurro.
No me teman las palomas mensajeras.
Misericordia pido
para ser una más de las rocas de tu mundo