viernes, 21 de abril de 2017

Desgracias heredadas

DESGRACIAS HEREDADAS
                                                                           (I´m a fool to want you/
                                                                            I´m a fool to hold you/ 
                                                                            Such a fool to hold you/
                                                                            I can´t get along
                                                                            without you

                                                                                                      Frank Sinatra, Jack Wolf, Joel S. Herron




Anoche por la madrugada escuché un pilón de jazz:
Miles Davis, Satchmo, El Duque, 
y a mitad de camino,
con su timbre quebrado e inquietante:
a Billie Holiday, que me entristece una banda.

Después hojeé un librito de cuentos de Clarice Lispector.
No encontré el que buscaba: Felicidad clandestina.
Felicidad clandestina debe ser
el cuento que en más antologías de Clarice aparece.
En la mía no estaba.
O quizá lo busqué mal
atrapada por las garras del insomnio.

También llamé a mi madre cruzando los sagrados límites
hasta el otro mundo
y le pedí que me ayudara a pasar una buena noche.
A mi madre le gustaba mucho el tango.
No por nacionalismo.  
Le encantaban las letras.
Era fanática de Marino aunque no fuese compositor,
e idolatraba a Malena
porque cantaba el tango como ninguna.

Poco, mejor dicho, casi nada,
le importaba la pose intelectual
de quienes recitaban poemas en La Biela.

A mí las milongas me hacen llorar.
No sé por qué me hacen sentir fatal conmigo misma.
Recostada, 
miro el ventilador de techo
inútil cuando está por llegar el invierno.
Si por lo menos,
giraran sus aletas como norias
se alejarían los negros pensamientos.

Mis deudas son incalculables
por intentar
ser cuidadosa y auténtica en mi empleo.
No vaya a ser que me despidan.

El tiempo se ha estancado en línea recta en las agujas.
¿Todavía quedan relojes con agujas?
Mi voz va perdiendo su tono espeso,
se vuelve errática en la armonía,
y eso
que cada día hablo menos y menos y menos.

Me cansa modular la palabrería.
Desde mi sitio se oye con nitidez
el rastrillo del empleado público
que está barriendo las hojas del otoño
y mí no se me ocurre un cuerno
para prologar la disertación ante la Uni.  

La vida cotidiana tiene
sus pequeñas desgracias heredadas.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Abiertos para aclaraciones o correcciones en estudio, para uso exclusivo de la autora.
Si quieres enviar un correo electrónico o dejar tu comentario puedes hacerlo a la cuenta personal de Lucía, que aparece publicada en el perfil: luciangelicafolino@gmail.com.