lunes, 17 de abril de 2017

La tos del invierno

La tos del invierno

No hemos tenido casa para amarnos,
ni camas con muñecas
ni guiños contumaces
ni teléfonos propios de manos libres faltos.

No guardamos el hielo en blancas cubeteras
ni puñales filosos de playas conquistadas.

Nunca hubo un loro en los balcones
ni préstamos tendientes a excomunión de murgas.

Jamás hemos gozado
blondos lechos nupciales
ni canciones remotas de progenie.

No hay belleza convulsa
en bocas insensatas condenadas a un santo.

Navegante del aire
con rostro abandonado en el mármol del ágora
de regiones distantes:

Devuélveme la fe por la palabra Amor,
ausente con aviso en las trenzadas vías
de las enciclopedias del pecado.
Enséñame a escribirla,
vocal con consonante, dos veces repitentes.

Mi papel está en blanco proclive al esperpento,
igual que un folio de noticias,
escrito en otro idioma de incomprensibles signos.

Por la tos del invierno:
cultívame la duda y la esperanza.






cubeteras: argentinismo por "cubiteras"
repitente: americanismo por "repetidor"

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