VERSOS PÓSTUMOS
No me hagan homenajes post mortem
ni cuelguen flores rodeando el féretro
humilde, que cobije mi cadáver.
Que nadie blasfeme en el responso:
"yo la conocía y era buena"
ni lleguen amores misteriosos
como diabólica niebla al lecho.
No permitas que rompan a llorar
los que hacen canciones y películas,
las comadres flojas y los perros.
Que eviten los lugares comunes
por donde viaja la noche de la hipocresía.
Quiero hoy las caricias y los besos,
la cara mojada por la lluvia
al amparo de un brazo de amigo,
la sonrisa del antiguo cliente
de mis versos de cristal poroso.
Que se guarden sus premios y elogios,
los retratos con sangre en las camisetas,
el nombre de una calle cortada,
y los llaveros del fiel cancerbero.
No admitas palabras de réquiem,
preciosas palabras de aplauso universitario.
Que se pudran en revelaciones de la secta.
Dejen lejos de mi tumba feliz
las temibles críticas leguleyas.
Si por descuido evocan mi nombre
no te fíes de mi hondo silencio
abandonado a una mejor vida,
quiébrales las piernas sin asco
ni violencias, querido compañero,
hijo de mis entrañas, discípulo
de mi falta de clase, porque si
lo permitieras, cómplice amado,
volvería en una tempestuosa nube negra
a cagarme en tu puta madre.
Me avisó un amigo que estaban hablando de mí, pero no me sorprende que lo hagan porque he sido y seré la maestra de los chiquitos que se comen los mocos cuando se enterar de que los Reyes no son los padres, son los Reyes.
La señora de "cuyo nombre no querés acordarte" se llama LUCÍA ANGÉLICA FOLINO.
Tu diagnóstico sobre locura, esquizo o paranoia es no solamente apresurado y mediocre sino que está completamente de acuerdo con lo que hacen los Telermanos para quitar del medio a los molestos.
Los judeo-masones siempre se enojan con los genios y los condenan cuando se dan cuenta que no lograrán hacerlos suicidar de impotencia.
Volviendo a los gritos: Te diré algo.
Es mejor gritar que quedarse callado lamiendo la kaka de los poderosos. Juro que llegarán antes a ganar premios y dinero con la escritura, aunque tus letras apesten y te rías de comentarios tan serios como lo que deberías leer además de los bloggers.
Algunos son muy buenos, sin embargo.
Intentá con "premio consuelo".
Picás en google y aparece de inmediato.
http://premioconsuelo.blogspot.com
Podés dejar mensajes libremente, podés insultar, gritar, no estar de acuerdo. Allí se respeta la libertad.
¿Cuánto apostamos que mi carta no sale publicada entre los comentarios de tus amiguitos de la universidad que reportan al papi de turno?-
Y eso que leí ocho frases de todo el tema porque repito... sos aburridísimamente mediocre.
El día que estuvo Sergio Di Nucci fue el escándalo.
Lo que pasa es habían publicitado escritores y trajeron a un par de diseñadores gráficos que se dedican a juntar letras y publicarle novelas a sus papás, con subsidio de los amigos, por supuesto.
Sobre esto:
...si éramos de Fierro estábamos con Suar y con Sabina y con la conspiración de no sé qué, y que cómo podía ser que la Triple A había sido hace 30 años y que ahora pasaban cosas terribles también y que cómo podía Incardona mencionar las mentadas A en su cuento si él no tenía 50 años y no había vivido esa época, que en la conspiración se sumaban Abadi y el Subcomandante Marcos que en realidad no se llama así sino que se llama Algo Márquez y que los Zapatistas usan a las mujeres como putas, que el Premio Planeta de España repartía 500.000 euros y que lo ganaba Bryce Echenique y ahora lo va a ganar el que es amigo del alquimista y no sé qué más.
Pese a la pavorosa e inevitable envidia que suscita el genio porque como bien señaló Sábato, pone de manifiesto la mediocridad ajena, me siento halagada y feliz por estos burdos comentarios porque
1) los jóvenes escucharon atentamente, por lo que aquí leo hay pocos errores conceptuales sobre el discurso y "mañana serán hombres".
Yo misma envié el poema "Renacuajos" a la revista www.elinterpretador.com que tengo agregada en un link desde mi blog.
Soy sincera cuando digo que es buen material, pero a algunos, les falta una enormidad para llegar a demostrar algún talento.
A otros los marqué en mi foro personal para seguir leyéndolos.
Ahora bien, me halaga como dije y me da esperanzas y para citar a otro de los grandes poetas que bien conocen mi identidad diré que :"nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio".
Lo cortés no quita lo valiente. Serrat, Sabina, Silvio, García Márquez, Bryce Echenique, Eduardo Galeano son artistas destacados. Su condición de machomen, hombres que como Lacan opinan que "la mujer no existe" no los desacredita como poetas o escritores extraordinarios.
Hay una propaganda de Sprite que repite un lema que sostuve durante años cuando reclamaba por mi derecho a la identidad, y a no ser "la negra" de los famosos:
"Las cosas como son".
Quien no entendiera que reclamar por Justicia no significa paranoia ni enfermedad psiquiátrica será la siguiente víctima de los tiranos represores.
Y les digo algo más, por si no lo estudiaron en la escuela secundaria, que Menen lo hizo, es cada día más floja de conocimientos:
El art. 29 de la Constitución Nacional habla de los INFAMES TRAIDORES DE LA PATRIA.
Léanlo atentamente y díganme qué diferencia hay entre los del clan ferchutelermanos k-k y la tiranía de Rosas.
Resumiendo: no sean chupapichas de los que se hacen llamar "licenciado" y son piezas de un ajedrez foráneo. No es necesario que sean tan vulgares con una señora que es mayor que ustedes y que intentó -con poco éxito pero la luz se ve en el horizonte- de desasnar a unos chicos metidos dentro de una computadora que ganan un manguito como aspirantes a la sucesión.
RENACUAJOS.
-güillegüilles-
Triste sino de pena capital;
decadencia del hastío.
A la deriva, sus salarios apisonados
degüellan las ajenas aguamieles.
Renacuajos.
El pavo real es una sombra
que vigila al caminante
y no está solo en su híbrida vergüenza.
Son cientos, son miles, son millones.
La Uno y la Dos, la Federal y la Privada:
¡alinearse!
CIA, KGB, SCOTLAND YARD, FBI:
¡engreírse!
Los milicos, la pesquisa, el Mozab y los buchones,
la SIDE, los burgueses catatónicos
¡juramentándose!
y el garfio de los criminales
que aspiran a ser libres como hombres.
La legión de los que venden su alma al diablo
no tiene límites.
Se acostumbran tan pronto al rango del soplón,
que hasta las prostitutas
son más honrosas
que sus trajes de grises u obscenas cucarachas.
Los espías, mienten, bifurcan,
abochornan y nos confunden.
¿Ignoran que trabajan para pocos?
(Son doce los Caballeros de la Mesa Redonda
que adiestran las leyes de la Muerte)
Hay una zona oculta y prohibida
de la que no conviene hablar.
Mas, no hablar no es callarse
sino todo lo contrario
que es lo mismo que decirlo bien alto
señalando a los enanos
del grifo apolillado
por la delación sin escrúpulos,
con sus teléfonos perros móviles,
sus fotocopias,
sus ratones y teclados asiduos
de jeroglíficos marciales.
Por el lado que busquemos,
hallarás el fraude,
la ignominia,
la denuncia falaz,
el desencanto de sus cobardías enmascaradas.
¡Qué impaciencia
por verlos reptar en el fracaso!
Se presiente la liturgia del instante,
en el que otro guardia,
otro espía más hambriento y feroz,
o simplemente más joven,
les dará en el culo la patada
que será su última reliquia
por miedo al avispero.
---
dedicado a los pichones de ranas de los Servicios de espionaje.
Recordé lo de María Elena Walsh. No fue un plagio, utilizó la idea y el nombre: País jardín de infantes. En esos tiempos la gente de la SIDE estaba pegada en los bancos de las Universidades donde concurría "Doña Rosa", sí, la que usó el viejo Bernardo para beneplácito y con consentimiento de su hipermasónamigo: Mariano Grondona Harvard, el padrino de el Cavallo que fundió dos veces al país y a quien De la Rúa le dio una tercera oportunidad, pobrecito...
Y en cuando se suelte la hiperinflación que están gestando los muchachos de la Hacienda con los superpoderes: lo llamarán de nuevo. Que para eso están los pactos de sangre entre juramentados del Gran Hermano Holando-hispano-chileno-argentino.
Una más:
Los de la revista Chacra ya se preguntan en tapa:
¿QUÉ VAMOS A HACER CON ELLA?
AUSPICIA EL ENCUENTRO AGRARIO, RADIO CONTINENTAL, GRUPO POLANCO, DIARIO EL PAÍS-CLARIN... Y
¿¿¿VIVA LA PEPA!!!
jajajajajajajajajajaja
jajajajajajajajajajajajaja
jajajajajajajajajajajajajjajaja
Leí lo de febrero sobre la vieja, mala, tonta y gritona del parque botánico y que se llama oh casualidad como yo.
Es tan parecida a mí que hasta podría decirse que sí soy yo.
Ahora, mis niñitos del alma, mi rufiancitos melancogidos y alcohólicos ¿QUIEN ERA LA LOCA?
EL QUE DIJO QUE UN PLAGIO ES UN HOMENAJE O LA QUE SE ENFURECIÓ PORQUE EL ESPIONAJE INDUSTRIAL DE LOS MUCHACHOS DE LA SIDE Y A NIVEL MUNDIAL LA CÍA ANDA DETRÁS DEL PRODUCTO MÁS ESCASO DEL UNIVERSO: LAS IDEAS.
Sigo pensando que un minjitorio es un minjitorio, una manzana en New York es una manzana y vale la pena comerla, y una lata de sopa Campell o Knorr sirve para alimentar a los que no pueden ir a los restaurantes de Puerto Madero por mucho que me lo vendan disfrazado de genuino.
Acepto las reglas de la vanguardia, hasta las admiro... pero no me vengan con romerías que el horno no está para bollos.
La intertextualidad es un recurso, no un libro poblado de conceptos ajenos: eso se llamaba enciclopedia en mi época de inocente.
Otra cosita:
Perro negro: como siempre me ocurre con el anarquismo de algunos intelectuales (puede advertir que lo sos aunque te escondas en un falso anonimato) no entendí nada de lo que floridamente expusiste en tu comentario.
¿Qué habrás querido decir?
¿Estás a favor del plagio según el fin o no?
¿De qué depende?
Los anarquistas no aceptan normas, pero tienen miles: Esto no se dice, aquello no se hace, si no sos igual que yo no existís, mejor ser anónimo pero no vayas a querer salir en mi revista porque yo digo quien publica y quien está vedado por decisión de la Suprema Corte Marcial de los encapuchados, y una sarta de disparates por el estilo que en lugar de favorecer la libertad que pregonan la endurecen a sus códigos estrictos de sabelotodos al mando.
Salud al Gabo de mi parte.
Señores con tufo a carcamán oligarca, que siguen hablando de Marx y la expropiación privada y revisando con un ojo las tercerizaciones de Telefónica porque la orga es la orga y hay que darle de comer a los pibes, ¿viste?, mientras compran empresas y compañías (comerciales y sexuales) en países donde no residan, para despistar a los incautos con una mano izquierda y con el otro ojo controlando que todas las cuentas le salieron bien.
No soy rica, ni siquiera clase media acomodada.
Trato de evitar los prejuicios en los que caen los caballeros que nos mandan a lavar los platos, pero tengo nombre y apellido. Es mi identidad y como siempre he tratado de no traicionar mis ideales -cosa bien difícil en estas tierras de éxodos de ida y vuelta- no me cuesta aceptarme ni reconocerme.
Hay quien a la autoestima la llama soberbia o pedantería. Yo simplemente la llamo orgullo de ser tan coherente como pueda permitirme.
No estoy a favor de los derechos de autor post mortem, pero aplaudo que se paguen mientras dura la vida del que escribe porque el trabajo no se presume gratuito y las negra esclavizadas que usan los anarcos gerontes europeos antes venían a comparlas aquí, a América Latina, ahora se las llevan gratis a través de los entrecruzamientos de la banda ancha y la telefonía móvil, cuyo idem está clarísimo; controlar cada paso de la vida de los enanos de jardín a los que vampiriza gente como "usted, mi querido doctor".
El cinismo de algunos los hace deicr en voz alta sin sonrojarse: "Las musas no cobran derechos de autor. Toda la platita es para mí" y todos los secuaces le aplauden la picardía.
Dejo un poema que podrás ver en mi blog "premio consuelo" y viene a cuento porque el sitio se llama así porque no soy de ésos que trabajan para el sitema y levantan la bandera de la cultura independiente de eñe.
Punto y aparte.
VERSOS PÓSTUMOS.
NO ME HAGAN HOMENAJES POST MORTEM.
No me hagan homenajes post mortem
ni cuelguen flores rodeando el féretro
humilde, que cobije mi cadáver.
Que nadie blasfeme en el responso:
"yo la conocía y era buena"
ni lleguen amores misteriosos
como diabólica niebla al lecho.
No permitas que rompan a llorar
los que hacen canciones y películas,
las comadres flojas y los perros.
Que eviten los lugares comunes
por donde viaja la noche de la hipocresía.
Quiero hoy las caricias y los besos,
la cara mojada por la lluvia
al amparo de un brazo de amigo,
la sonrisa del antiguo cliente
de mis versos de cristal poroso.
Que se guarden sus premios y elogios,
los retratos con sangre en las camisetas,
el nombre de una calle cortada,
y los llaveros del fiel cancerbero.
No permitas palabras de réquiem,
preciosas palabras de aplauso universitario.
Que se pudran en revelaciones de la secta.
Dejen lejos de mi tumba feliz
las temibles críticas leguleyas.
Si por descuido evocan mi nombre
no te fíes de mi hondo silencio
abandonado a una mejor vida,
quiébrales las piernas sin asco
ni violencias, compañero amado,
hijo de mis entrañas, discípulo
de mi falta de clase, porque si
lo permitieras, amor amadísimo,
volvería en una tempestuosa nube negra
a cagarme en tu puta madre.
Lu