La guayaba

1-

“En medio del camino de mi vida”
dijo el Dante en un verso memorable,
decidí confrontar de modo afable
al puerco que engullía mi comida.

Primero, yo le di la bienvenida
y evité murmurar, para que hable
el rumiante gruñido detestable,
condenado en el punto de partida.

Permití que jugara su movida,
que esgrimiera su lengua como un sable,
que cortara mis alas insinuando

el nombre de una dama conmovida,
y superé el dolor insoportable
a Dios rogando y con el mazo dando.


2-

Y mientras el cerdito me hociqueaba
le canté las cuarenta en buen lunfardo,
me quité de la espalda un grueso fardo
con frescura de dulce de guayaba.

La guayaba es la fruta que pelaba
sin apuro ni pausa ni retardo.
Mimándolo agregué espinas al cardo
que el chancho por la orina supuraba.

Y así, con la experiencia fui alcanzando
el gusto por morder jamón del bueno:
El tonto animalito fue mi estreno.

El tiempo se nos fue desperdiciando
entre pullas y guerras como éstas:
Mis rimas de catorce son modestas.



Coda:
Ignoran mis reclamos. ¿Hasta cuándo?
Acaban con la paz, los aguafiestas.
¿Veintiocho? Pregunta en las encuestas.
Se abre mi  apetito ejercitando.

Negrura

NEGRURA.


La palabra Negrura me persigue

y se aloja conmigo en cualquier sitio.

Ayer, mientras pedía un helado

de crema de kinotos al güiski

en el Freddo de Recoleta,

apareció de pronto a sentenciarme

con su oscuro discurso de la muerte:

“La diabetes es cosa peligrosa”

me explicó en  la  secuencia de su entrega.

“Colesterol. Obesidad mórbida. Tensiones.

te pueden provocar infarto múltiple”.
Lo de múltiple suena exagerado

pero Negrura es así de contundente;

te quita la sonrisa y las ganas.
Te recuerda que hay chicos sin comida

mientras te estás zampando un regio postre.

Al rato, aparece en el despacho

en que envío los cables más urgentes

al dueño de la corpo, que me paga

por defender su inmenso patrimonio

de acciones en  la bolsa y propiedades

ociosas y suntuosas.

“Qué rima más pedante”,

indicó la Negrura violentada.

Y yo que no me callo ni ante el Rey de Babilonia

le ordené que saliera de mi vista

porque estaba ocupada.

Después del after office de los viernes

me cité con mi amante taciturno

en un rincón brumoso de la Plaza

y otra vez, la siniestra volvió a verme

mentando que estoy grande para chistes

de novias con tocado y terciopelo,

y que el tipo en cuestión no me conviene

que es un tonto,  es casado o es un seco.

Decidí no escucharla. ¿Para qué?
Siempre arruina los mágicos momentos.

Y la noche duró toda la noche

en brazos de mi amor correspondido.
A la mañana siguiente,

o sea esta mañana,

yo quería dormir puesto que es sábado.

Negrura me esperaba para darme sus pésimas noticias:
Se suicidó un amigo muy querido,

con una nitidez predestinada.

El precio de la nafta,  por las nubes.
El Río de la Plata contamina de arsénico

y  azufre. El agua no será potable.   

Inflación y saqueos a la carta.

El gobierno corrupto de los Kirchner y la opo:
La mismísima misma puta mafia.
Sentí que no podía respirar.

El sudor me corría por la frente.

Las fuerzas me flaqueaban.

Ella ofreció llamar a un médico de guardia,
no sin antes decirme

que el hospital público era un asco.

“Un ataque de pánico”, me diagnosticaba.                                                                               

La culpa es del helado de kinotos,

de tu amante,             

el stress,

la falta de gimnasia,

y la opacada  vida que llevamos

los empeñados en vivir felices

en la urbana ciudad de la Negrura.

Cartapacios

-----------------

Estamos hechos de tiempo y somos fosforitos
Igual que madreselvas al borde del camino,
Como colgados vivimos en el absurdo espacio
procurando elipses comerciales de fenicios
en ciudades guardapolvos, en los desperdicios,
buscando cartapacios, entre matas de mitos.

Leyenda del existir, parábola de moda.
Creencia del ayer, futuro que se exhuma
en banquetes de un funeral que se perfuma
de exóticas esencias aromadas de boda,
sintiendo que la muerte temprana es inhumana,
si se trata de olvidarnos de nuestro yo, en ritos.


Parécenos la tarde, como una encrucijada
Añoramos la noche en cualquier regazo amante,
y vamos encontrando pájaros en bandada,
Relictos por los vientos, perdidos como guantes
en un jardín de infantes, ya sucios y harapientos
rememorando el día que es peor que la andanada.
---

Mano verde de pez náufrago.

MANO VERDE DE PEZ NÁUFRAGO.


                                               A Tom Lupo , porque no es serio que un poeta se llame Tom Lupo,  a excepción de que conduzca por radio un programa para poetas desorientados, una hora antes de la madrugada.


       
Cultivar minimalismos es siempre un arte difícil.
Como la Jardinería.
Debes  tener  gran cuidado con hongos,
cochinillas, sequías y tormentas.
La mosca de la fruta
bien podría arruinar el estofado.
Hace unos días ocurrió un milagro.
Tom Lupo
tradujo el famoso verso: “Lavorare stanca”
y logró mejorarlo sustantivamente,
aunque en mérito a la verdad debiera decir
que la transformación fue verbal.
Tom dijo: “Cansar trabaja”.
Un día de éstos lo llamo y le pregunto
si la expresión fue un acto fallido y se le trabó la lengua,
o si fue una genialidad suya, nomás,
porque Tom,
vecchio Lupo di mare,
 la juega de humildito
 pero le provoca disimular
su mano verde de pez náufrago.

Perfume de jazmín

Perfume de jazmín

Las cosas que tú has visto 
y ya no ves
son sombras y palabras.

Perfume de jazmín
-solo él te inquieta-
con su vaga fragancia.

¿Dónde habrá una luz roja
en el camino,
que frene la distancia?

De repente el olvido
de la existencia
trueca tu voz en alma.

El poeta recorre superficies
con timidez
de duda inveterada.

Lu

Hoy mismo (un poema demasiado largo)

Hoy mismo.

En el día tercero de la semana cuarta,
el onceno mes del año dos mil trece D.C.,
17 horas después de la medianoche,
La Real Academia Española
anuncia en Twitter, que ha ganado
el Premio Cervantes la señora:
Elena Poniatowska.
Claro que no agrega, como informa Wikipedia
y reconoce la autora en entrevista con Cala
(CNN en español, para que aprendan los siervos
quien manda y quien obedece),
que la oculta identidad de la mexicana,
cortesana de sus Reyes y eminencias es:
Hélène Elizabeth Louise Amélie Paula Dolores Poniatowska Amor,
hija del príncipe Jean Joseph Evremond Sperry Poniatowski,
descendiente de la familia del rey Estanislao II Poniatowski de Polonia—
y de María de los Dolores (Paula) Amor de Yturbe.
Hoy mismo,
después de saber que la premiara
un país que amo con locura,
que me diera la lengua de mi afiebrada infancia,
un país
tan obsecuente y masónico,
reverencial a las alcurnias,
tan mediocre en su intelectualidad aburguesada,
con pretensión republicana,
pero colonialista, al fin y al cabo,
un magnífico país de paisajes soñados,
discriminante y terco,
con dogmas insensatos,
repleto de personas buenas,
altivas aunque nobles,
un país primordial,
enamorado de Argentina, mi país,

un país
que es más nuestro que el dulce de leche,
un país
al que llamamos Madre Patria,
y que nos duele ver arrodillado a otra monarquía
cuya reina se cree la Reina Isabel,
y es la Jefa de su Iglesia,
mientras su ardiente hijo quiere ser el tampón de su amada,
demostrando su lado más erótico,
de fe pasional y romanticona,
el príncipe que ansía abdicar de variables y derivadas
para vivir en armoniosa compañía
con su eterna Camila,
con sus hijos que son hijos de Diana,
la cazadora,
y sus hermosos nietos,
montando animales pura sangre,
en un grupito de islas rodeadas de continentes,
con clases sociales conspicuas y tiránicas

semejantes a castas hindúes dominantes;
como les decía,
hoy mismo,
merced a esa feliz casualidad de la vida,
descubrí que la libertad
no es potencia de pobres amañados,
ni de cultos con silla numerada
en las aristocracias plebeyas.
La libertad se llama: “No me importa”.
Leeré lo que me gusta.
Haré lo que me plazca.
Escribiré a mi modo.
La libertad se estira con la risa
que señala a los tontos del sistema
con orejas de burro
de otro “burro peruano en el Perú”
La libertad no calla ni murmura.
Se da el lujo de ser privilegiada,
por pertenecer a una estirpe de cruz roja,
con blasón de paz en los corazones;
y entiende bien por qué adulaba a Elenita
tanto necio que impone su criterio,
para bien de los consumidores
y beneficio rentable de sus negocios empresariales.
Hoy mismo,
está a la vista,
he renacido con palabras.
El mundo se refleja en mi ventana.
Las nubes blancas se agitan revolucionarias,
como si estuviera a punto de llover
y, sin embargo, sale el sol con nuevos bríos,
para tostar la piel de los enemigos de Palacio.
Los Borbones me adoran.
Merci beaucoup.
Los rabinos apuestan a mi favor y en contra,
festejando cualquiera sea el resultado de la taba.
El Vaticano tiembla.
Las sectas y las mafias están sudando tinta
en legajos amortizados y expedientes secretos.
Francisco es argentino y jesuita.
O lo que es igual de opuesto por el vértice.
La máquina de Dios desacelera:
Quien quiera podrá ser, hoy mismo,
dueño del Futuro en el Pasado.

Avellaneda, 19-11-2013

El laberinto de Wittgenstein o Wittgenstein y la ira

El laberinto de Wittgenstein
                                                                                              "El lenguaje es un laberinto de caminos. 

                                                                                               Entras por un lado y sabes dónde estás, 

                                                                                               llegas por otro lado al mismo sitio y ya

                                                                                               no sabes dónde estás". 

Ludwig Wittgenstein 





A estas alturas siente
haber extraviado la lengua maternal,
y estar en medio de un espléndido torbellino
de reptiles y ofidios domésticos.
Se ha vuelto cínico y estrafalario.
La impostura del arrogante lo visita.
Su irónica impostura.
La enlutada diarrea de su cólera nostras
frente a soberbias que reniegan de su pasado,
discurre como un murmullo eléctrico
la sórdida textura de arpillera
que provoca su ira escrupulosa.
Nostalgia del olvido. Dolor por el recuerdo.
Sobre un lirio blanco, su horizonte subtendido
deletrea el contorno de un amor evaporado,
contra toda evidencia, inapelable.
La voz ni siquiera acaricia tenue,
con malignidad cáustica,
la vieja despedida que retorna
en cada anochecer, como un suspiro,
al espejo resquebrajado en la memoria
del primer alarido originario.

endecas porque sí ... música vana

Lucía Angélica FOLINO dijo










Yo me río en la cara de los necios,
será que no han pagado aún los precios
que adeudan por honor y precio justo,
por tanto de sus ripios no me asusto.

y si insisto en burlarme de sus musas
porque el talento no perdona excusas
lo truco en convicción y movimiento
que es materia mejor: atrevimiento,

y motivo el enfado de asistentes
que han demostrado ser poco eficientes
ante el reclamo que les mando al ruedo
en rimas que pergeño con denuedo.





De más está decir, que los farsantes
se agobian de mi reto comandante
y encuentran en garitos la salida.
Diréles que preparen grande huida


porque un rescate que se acerca brusco
les dejará la grey cual reino etrusco,
sin cuero, exterminada y sin dinero,
en tanto yo me vengo de usureros.



En réplica a un febrero caluroso
propago endecasíbalos ruidosos
y encuentro en la alternancia con los dioses
que quedan bien mentados mis adioses.



Lamento que los diarios del mercado
se vendan a impostores del aliado,
a mafias de los nobles casquivanos
que cantan en los pagos del villano

del conde Romanoes y su nieta
y hacen bromas con tintes de saeta
en Asturias, Madrid o en Catalunya
usando como púa de la alcurnia


la trata de personas con sus tandas
en el fútbol, la música y las bandas
que venden en subastas arregladas
ya que el público no reclama nada.


En el cielo la estrella aventajada,
que tiene en Cruz del Sur, bella morada,
y de espaldas al Río de la Plata
se burla de poetas y de ratas

les pone en su lugar y los difama
por cobardes negocios de su fama,
y espera, porque espera hasta que cuadre,
que llegue la Justicia y el buey ladre.


Dije buey y no Rey porque es notorio
que si hablara del Rey suene ilusorio
que el nombre reivindiquen de profeta
a una Negra estampada en Etiqueta.


Montoneros, Sendero Luminoso,
Subcomandante Marcos ominoso,
a quitarse la máscara ridícula
que sus actos parecen de película.


Habiendo contestado con esmero
me retiro a dormir. Voy con Homero
a casar con Penélope, la fea.
Los dejo sin gozar de esa Odisea.

Me llevo mis jaquecas pues el astro
me ha ordenado que oculte bien el rastro
en coplas sin aliño y de camastro
resguardando mis labios de alabastro.


(Aprovecho y me quito algún padrastro
de cutícula que truca a Fidel Castro).

San Andrés de Teixido

SAN ANDRÉS DO CABO DO MUNDO. 





A mi abuelo nacido en Cosenza, que lleva el nombre del Apóstol que pidió a Dios un lugar en el mundo para ser recordado : Andrés Folino 

"A San Andrés de Teixido vai de morto o que non foi de vivo." Refrán popular gallego. 



Quien quisiera expulsar el odio fétido, 
velozmente, 
por su rancia visión del fiero animal que lo circunda, 
cual aluvión del árido y banal 
tumor enmohecido, 
prehistórico, 
que cerca con diez y un mandamientos 
la noche religiosa del diluvio, 
deberá dejar su lado esencial 
en un ciempiés de ovillos, 
con su elección carnal, decapitada. 
Es natural 
presagiar variedad de libertades, 
y no obstante, hay 
un nivel de portento en los temblores 
que en la fiesta de San Andrés escrutan 
sus juergas olímpicas aguardando 
el 13 de diciembre de Lucía, 
Santa de Siracusa, por testigo. 
Las piedras hablarán durante el Juicio Final 
de los finales anteriores. 
Inmolado el Verbo en Patrás, 
tierra de Grecia, accedo a una sospecha: 
¿Sucumben al infierno donde irán de muertos, 
quienes no peregrinen con sus velas 
de abolición del rango imperialista, 
manchado de violencias engañosas y estafas laudatorias? 
Humedad del Cantar de los Cantares: 
Los limoneros sutiles, darán jugo 
en las cuatro estaciones del Abismo, 
de plural rebelión con Cruz de Malta. 
Mirador que no cumpla su promesa, 
reencarnará algún día como un sapo, 
una culebra celta, un bicharraco 
o una lagartija escamada en el bronce. 
Es decir, su adopción a la ponzoña. 
Pescador de joyería de plata. 
Delta de un Nilo truhanesco. 
Estatuas con vestigios de reinos del pasado. 
Magna Alejandría: 
La oscura esclavitud que liberaste 
fue bote en el naufragio de mi fauna. 
Biblioteca del Faro inmaterial. 
Las diosas del Museo, que su funesta 
derrota inmensurable han percibido, 
hoy viven lagrimeando por los blasones quedos 
del árbol de la Fe y de la Sabiduría. 
Las tinieblas están pobladas de escombros. 

El bogavante

EL BOGAVANTE

Como un crustáceo

apareado en las batientes del mar encrespado,

el dueño de la linterna mágica

juzga sagrado su utensilio similar al boscaje abominable.

Los cascabeles andrajosos

campanillean desde una pianola mestiza.

¿Qué nereida profanará al güelfo

ungido capitán de los denostados océanos personales?

Amor en la era digital -amores tecno-

AMOR EN LA ERA DIGITAL



Vivo en un punto alejado de la city
Mi estado es un misterio 
incluso para mí.
Por tu culpa,
Por mi culpa
Me confiscarán el celu,
Por tu culpa
Por mi culpa
Te denuncian en la red.
Por tu culpa
Por mi culpa
Impondrán satisfacciones
que no apagarán la sed.
Por tu culpa
por mi culpa
tendrás que bajar del muro,
tendré que pagar seguro,
por mi culpa
te lo juro
tendrás que volver a ser:
un nuevo experimento
monógamo del viento.
Por tu culpa
Por mi culpa
porque no te quiero ver.

El tiempo es redundante

El tiempo es redundante (rock and roll)











El tiempo es redundante e inexacto.
Le dije entre acto y acto:
La inglesita romántica era yo.
La Glenda en cueros,
en el desayuno de la pasión.
Belleza ven:
Hagamos gran impacto.
Mándame un pasaje de avión
y volaré a tus brazos,
a romper en (mil) pedazos
este odioso rock and roll
sin ton ni son.
Con Cortázar y demases,
los Beatles y sus compases,
la niña mala se deschavetó.
Corococó co co co có.
Si quieres…
Si quieres lascivia sin condón
cuenta el cuento del corazón.
Un día de estos lo verás:
me pondré una minifalda, y
con mis piernas en tu espalda
despertarás
Mándame un pasaje de avión…
y volaré a tus brazos,
a romper en mil pedazos
este odioso rock and roll
sin compasión.

Blindaje (corregido)

Blindaje

Como vivo y trabajo en un suburbio,
nadie se asombraría si dijese
que mi oficio es pintar,
abrir caminos,
litigar en procesos ambiciosos,
ser crítica de cine o vendedora.
Mas nunca les confieso: Soy poeta.
Soy Ángel. Soy Mesías. La  brújula del Sol.
Confucio versus Nostradamus.
Sería ese panfleto categórico
un transparente sello de locura,
un gesto de arrogancia innecesario en boca del idiota,
y el tiempo les daría la razón para evitarme.

En cambio, hay que decirles
una simple verdad incuestionable.

Yo soy Nadie.

La idea orbita en el papel,
casi un espectador llorando en un concierto ajeno,
mutada en un paisaje inapropiado
en rostro del lector de maravillas,
-podría ser mi tímido vecino,
la amiga de tu abuela, un barrendero-.
En el cuento de hadas
se descubre que en paralelo existe
un universo ausente al despistado
que mira el mundo desde las ventanas.

Y entonces…
sucede el milagroso encuentro
de la tinta seca de los excluidos
con el fervor vital
de quien tan vivo como vos
construye muros,
extrae sangre en los laboratorios
los lunes de 8 a 10 de la mañana
o diseña el suntuoso vestido de casamiento
que hará feliz a la madre de la novia embarazada.

La pertinaz neblina urbana indulta en carnavales,
fingimientos y cáscaras de aforo.

Cruzamientos y aspavientos

CRUZAMIENTOS Y ASPAVIENTOS 

El estuario remotísimo de la lengua primigenia 
cruza 
como una gacela herida 
la calle del clarín asonante 
y reza. 
Tropieza con la divergencia en su confín perenne. 
Rauda defrauda 
cuanto apaciento. 
Calor de hogar acoplado al yelmo somnoliento.

Lu

Papa Francisco

El poema de Joaquín Sabina en Poefesta.





Un Papa futbolero, que guisa cuanto cena,
que está contra el aborto y contra las bodas gays.
Lector de Borges, casto tanguista sin Malena.
Menos mal que nos es Kiko, ni fan del Opus Dei.

En los años infames de picana en los huesos,
la Curia con Videla bailaba un minué.
No dijo una palabra demás contra el Proceso,
pero contra los Kirchner había que oírlo, "Che".

El cielo está muy lejos para la pobre gente
que se come los mocos, que duerme en un infierno,
donde ladran los perros en la noche inclemente,
donde el agua es vinagre, donde nada es eterno.

La sala Clementina no borra cicatrices
Los salmos ornamentos no blanquean injurias,
La Capilla Sixtina destiñe las raíces.
Cuídate del diablo Bergoglio y de la Curia.

Que bien quedan los Guardias suizos con sus lanzas,
las monjas levitando, la fe con anestesia,
En Román Paladino, mirando a Sancho Panza
le dijo Don Quijote: Topamos con la Iglesia.

Por miedo a que el rebaño deserte del aprisco.
bien vale un jesuita huérfano de pulmón.
Si avanza Saladino, que llamen a Franciisco,
Mejor un argentino que un bolche inquisidor.

NO ME EXTRAÑA LA CARA DE ESPANTO QUE LUCÍA
pesa tanto el armiño, la pompa, el solideo,
el Banco Vaticano. la abyecta simonía,
tan opuesta a Jesús, el pobre Galileo.

Demasiado ruido para tan pocas nueces.
No esperéis al insomne de la oración del huerto.
El que multiplicaba los panes y los peces
con los pies en la Luna, con los ojos abiertos.

Con los chuzos de punta que arruinan el tejado.
Ni tano ni porteño ni Gardel ni don Ata.
La Iglesia que es esposa de Cristo se ha tomado
la píldora del día, después de la fumata.




Como no me gusta lo que dice, redacté una réplica en defensa del Papa Francisco.

Mi respuesta argentina:



Un Papa milagroso, que cura cuando cena,
que defiende la vida y las uniones gays,
lector de Biblia, puro, exculpa a Ana Bolena,
lava pies de mujeres y enfrenta al Opus Dei.

En los años sesenta, la CIA y sus obsesos
compraban montoneros y putas de soirée,
La prensa era gorila, Timerman, un exceso.
Fidel era otro invento de prosa de café.

La gente humilde y sana, con dos dedos de frente,
reconocía el cuento: “hay que pasar el invierno”.
Después, Isabelita, una espía que miente,
el “brujo” criminal. Aunque, Dios es eterno.

La nobleza europea consume codornices
con postres suculentos, bodas, porno y lujurias.
La Capilla Sixtina nos recibe felices,
siendo turistas pobres que confiesan penurias.

Que bien que nos escuchen, a pesar de las chanzas.
Las monjas suplicando la leche de magnesia.
Un Cafiero ladino, militante a la usanza,
robándose los vueltos de Perón y su iglesia.

Los motivos del lobo, su “déjame en el risco”,
brindaron a Bergoglio, su nombre y corazón.
Este gran argentino, nuestro Papa Francisco,
protegió a los curitas del golpe aterrador.

NO ME EXTRAÑA LA CARA DE ESPANTO QUE LUCÍA
Judas, por sus secuaces: sionistas, fariseos.
Quien en la Santa Virgen de Luján desconfía
Jesús, el Nazareno le estorba en sus deseos.

Que cesen los prejuicios, inútiles a veces.
Regresen los corderos y el maná al viejo huerto.
El que multiplicaba los panes y los peces,
clamaba, por la boca de Dios, en el desierto.

Con los pelos punta, enemigos y aliados.
Este tano- porteño no es Gardel ni don Ata.
Es un hombre sencillo, Cardenal admirado.
La ilusión cuando oramos, porque expulse las ratas.


NO TE PELEES POR LA CASUÍSTICA DE LA HISTORIA, QUE ES EL RELATO DE LOS HECHOS.

LUCHÁ POR DEFENDER TUS IDEALES, BASADOS EN LA IGUALDAD, LA LIBERTAD Y LA FRATERNIDAD, PORQUE ESA ES LA INSPIRACIÓN DIVINA DE LA HUMANIDAD.

Y AUNQUE SUENE PARADÓJICO: TODA VERDAD HUMANA ES RELATIVA ,EXCEPTO LA QUE PROVIENE DEL DIOS QUE LLEVAMOS NUESTRO INTERIOR Y NOS REFLEJA COMO PERSONAS HUMANAS.


Vamos con los corazones.
Lu

El lago y yo

Un lago atardecido en el desierto
aguarda su bautismo,
con delgadez continua de ornamentos.
Ni ha conocido formas de belleza
ni conseguirá permiso de trabajo.
Su plan viaja en frecuencia modulada
hacia el refugio,
cuando, de repente, nos vemos,
la una frente al otro, sine die,
en camino de ascenso hacia la nube
que ha tornado a cumplir su trayectoria
cruzando deltas de caleta y mares,
al abrigo de cortos pantalones.
El lago y yo buscamos ese cráter
del que surge el decurso de la vida.
Pisamos las cenizas
soñando con rodeos de pastizales verdes,
racimos arrancados de la cartografía
y el paso acantilado que nos lleve
al grupo de autobuses que nos dejó varados,
en situación de espera de nuevos colectivos,
al yacimiento del radiante estanque
que confunde el oasis con el río,
con tierna corrección reparadora.

Tributo para Rubén (Tu huida)

Tributo para Rubén (tributario de Sabina).

Cómo duele saber que mentiste
al decirme “te quiero, mi vida.”
Me dejaste el dolor de un infarto
y el amargo sabor de tu huida.

Que no aleguen que el tiempo es la cura
los que nunca sintieron pasiones.
Que no recen por mí las heridas
ni me impongan jamás condiciones:

Que no mire hacia atrás, que me calme,
porque tuve en mis brazos: locura,
la belleza de mil obsesiones,
y este sordo dolor en tributo,
que no logro explicar en canciones
que se acaban en pocos minutos.

Terco amor por la literatura
al infiel traficante de acciones,
que comió de mi pan y mi carne
embaucándome con conjeturas
de un futuro reñido de viajes
del que cambia sudor y estaciones.


Y dos días después de la fuga,
el siguiente y novato exiliado,
remontaba con su burda historia
en el álbum del enamorado.
Nuevamente a fingir que era oruga
que quería soñar mariposas.

Hoy se cumplen tres meses de engaño
con la tipa que la ha cobijado;
muchas veces pregunto si extraño
el perfume del pelo adorado
o ese vómito avieso en las noches
que llegaba borracho hasta el baño.

Cómo duele saber que mentiste
al decirme “te quiero, mi vida.”
Me dejaste el dolor de un infarto
y el amargo sabor de tu huida.

Lorca

Federico Garcia Lorca, poeta e dramaturgo espanhol, nasceu em Fuentevaqueros, Granada, em 5 de junho de 1898.




Foi assassinado em Viznar, Granada, em 19 de Agosto de 1936






1.-

Señor entre las tierras de Castilla,
hermano de sus primos sevillanos,
amante de gigantes y de enanos
eclipse donde el sol, si puede brilla.


Imprudente escritor, nunca en su silla
verás la sombra de unos versos vanos,
imita a un ángel, cuando de sus manos
brotan versos con alas, en cartilla.


Él es poeta, adoración y genio,
sinuoso y atrevido y verdadero,
pícaro indiano, audaz, hombre, embustero,


cortesano virtuoso, amor sureño,
el profeta andaluz más madrileño,
plumón y cucharita del tintero.




2.-



Pintor del arco iris. Gitanillo.
Romancero con nudo en la garganta.
Federico de Bodas y de tanta
Sangre, que ha entristecido El Retablillo

de don Cristóbal. Tierno Rinconcillo
en la Alameda de una Tierra Santa,
que encanta a los turistas y adelanta
al lego y al letrado lazarillo.

Poeta en Nueva York incomprendido.
Amante hijo de Cuba. De Argentina
se llevó su perfume gardeliano.

República del hombre que ha vivido
inmutable de luna granadina,
sobre un potro de niebla y sol cristiano.



3.-



Pensar en Federico, es pensar Lorca.
Padecer la tragedia de su instinto
aromado con flores de Jacinto,
en corola labiada que lo ahorca.

Pena oscura. Vacío. Mundo y horca.
De Madrid a Granada, en su recinto,
tejía su azaroso laberinto.
En Viznar desgranaron la mazorca.

Son testigos sus versos del indulto
que debe concederse al fulminado
poeta, bendecido por el culto

como noble pionero iluminado,
que horadó la entereza de su oculto
pellejo, con prisión de enamorado.

La hora del ave

La hora del ave

La sangre de la tumba  está chorreando

en los altillos de los propietarios.

Desdeñosos los teléfonos arden,

en el Cabildo Abierto

los cónsules disputan sus truncas colecciones

maltratadas por pueblos sin prosapia,

clamando su desaire.

Se atenta en la tragedia de Rosario

con mensajes de  runas obsoletas,

que exhiben copa, basto, 

oro y espada

por ver como se mancha en las libretas

protocolo de tarifas y vagos resplandores

del fuego artificial del escenario.

Sigo el rastro brumoso, consumado

para ornar

cada una

de tus uñas comidas por la angustia,

limarlas y esmaltarlas,

con saliva de guerra  enamorada.

Te adora mi inconsciencia de poeta,

entre muros ahumados,

tañidos de campanas y flautines,

hueso exvoto. 

Rotunda de cadáveres te amo,

con pupilas de lumbre pretenciosa,

por la muerte que llamamos vejez,

la edad de adultos seniles

semejantes a críos con pañales

y biberón lactante.

Casi nada.

Te quise en el instante del derrumbe,

gloriosamente humano de cenizas,

buscándote en  ladrillos interdictos

que arrastran represalias.

Sin descanso me esfumo en la tiniebla.

Te amo de memoria

sobre destartaladas camas,

acre aliento entre sábanas de hilo,

para envidia de Venus,

como una madre desesperanzada.

No hay capricho en los ayes del herido,

que quepan en los sueños

con luces apagadas.

Cuando germinan los mejores versos

y el tintero está seco, de repente,

se acaban los famélicos permisos

de salida de presos  del sistema;

la vanidad jadea ante los vidrios

la incipiente noción del  egoísmo.

La estruendosa ronquera nos inquieta.

Se  encienden las alarmas.

Publicado en Cruzamientos y Aspavientos

Voces del futuro

VOCES DEL FUTURO (imagen) 

Hoy somos el cuadro imaginario 
que cuelga en la pared 
que nos ciega el paso 
con entrecortado aliento. 
Un retrato estrellado contra el ladrillo 
errático e inestable 
del tiempo terrenal. 

Hoy no seremos voces mentirosas. 

Hueca y agrietada hasta en los poros, 
solamente 
una pintura seca sobre el muro gris. 

¡Qué fría es esta Antártida 
sin gente! 
Mantos de hielo atormentados y transidos 
(¿pero no me gusta la palabra transido? 
¿por qué la uso, entonces?) 

El vocablo transido es menos poético que vocablo. 

¡Qué frío el Polo Norte 
de este Polo Sur, sin “por ejemplo”! 

: Acongojados. 
Sí. 
Dos puntos lacerados y experimentales 
Que tocan el barro rojizo 
como se toca un charango roto. 

Y sin embargo... 
con embargo. 

La carambola ha desaparecido 
para reinstalarse en otros corazones 
que la supongan deseable 
y yo ignoro, si esto es producto 
de una noche larga de alcohol de quemar, 
sin y con verdaderas consecuencias. 
No quieras ver...
ni saber.

Delicuescencia (canción: La corista)

Delicuescencia

En letárgico estado, la corista

esperaba la muerte en un rincón,

pasando  el rato, fuera de la pista,

entre función y función.

Era  espía del arte y de la danza

fumaba sensualmente,

cual puta de ocasión,

negándose a pesar en la balanza

si vale más un cuerpo tibio y envolvente,

que el orgullo de aplausos, que  su mente,

recargada de trajes desgastados

recusa ante el  ausente corazón ajado.

Qué  mal bocado.

Qué papelón sufrió.

Que campo descampado.

Creía que lo había hipnotizado

con su delicuescente decorado

sin micro ni condón.

Vaya tormento el himno de la noche

que acechante trepida ebullición,

con luces de Novalis decadentes.
de  mera sinrazón indiferente

si canta una canción extraoficial.

En  una gruta artificial,

vulgar y recurrente,

que nada contra la corriente,

de espeso lodazal.

Decidida a escapar de la vertiente

intentaba  volar como esa hoja

del árbol otoñal que la despoja

de sueños de farándula y de fama.

Aúlla su simiente, cuando miente,

metáfora con labios de serpiente,

buscando nueva cama,

que la lleve a creer que hay un mañana

que la aguarda incipiente al abordaje.

La corista jamás es una dama,

ni estrella ni señora.

Es la chica que entona un estribillo

del dueño  de escenarios con blindaje
La corista es un grillo, atlético y sencillo.
La que llora.

A veces es cigarra de algún viaje

al ritmo de martillos y embalajes,

o mucama que limpia telarañas;

y aunque bese el anillo

del  triste solitario que la ultraje,

hosca y huraña,

la corista se tiende con la ruina

de bajarle la fiebre a la rutina

en la calle del Pez de Malasaña.

*duerme, tiende, acuesta.

Paz es la Palabra

"¡Si tú también hubieras comprendido en este día el mensaje de paz! Pero ahora está oculto a tus ojos. “ Lucas 19:42








Muchas cosas te pasan si estás muerto:

Encuentras tu puñal inoxidable,

la corona de espinas, el cortejo,

el poncho del abuelo en la maleta

que tiraron al mar,

por temor a las fiebres amarillas

que hacen metástasis en barcos de inmigrantes

con gentes escapadas de la guerra.


Muchas cosas te pasan si estás muerto:

Lo sabe el ruiseñor que te acompaña,

y que siempre creíste que era un cuervo,

por ser víctima de metáforas

corroídas de gris literatura.


Te sorprende con brillos y matices,

esa flor que has robado en los jardines,

para darla de ofrenda al desconsuelo,

porque tiene dos pétalos intactos,

sin fisuras ni grietas de abandono,

sedosas como un fino terciopelo

al tacto de tus manos

que carecen de dedos y de uñas,

en el sordo rumor de un tullido escenario


Te arrulla el desamor sin frustraciones.

Recuerdas que tu boca está sellada;

y una carta ocultada en un ropero

-un absurdo ropero de cristal o nieve-,

y espera ser leída con premura

por el destinatario desconocido que la abra,

con un cortapapeles de inventario

a sabiendas de que irá a quedarse ciego.


Muchas cosas te pasan si estás muerto:

Merodean espectros por tu entorno,

zumbando la canción de las abejas;

se te pegan bigotes en las nalgas,

cuelgan telas de araña de los techos,

y tu garganta carraspea

como un motor a punto de fundirse,

por no poder fumar sin miramientos.


Demasiadas cosas te pasan si estás muerto:

Admites que has vivido algunas décadas,

valientemente enroscado entre tu ombligo

y una sombra ilusoria,

similar a la de El viejo y el mar,

novela que amén de meritoria, te busca inevitable,

reflejada en el lago de Narciso,

con tu nariz pegada a la pantalla de un cine

que hace siglos que no existe,

excepto entre los trastos de un archivo,

que un ángel ha escondido en los rincones

con menos picardía que malevolencia.


Es más, te dices en silencio:

“Es mejor que estas cosas, vulgares e inocentes,

que causan extrañeza al invitado,

sucedan ahora que estoy muerto,

presente ante mí mismo,

en mi entierro de nervios, músculos y tendones

con más alcohol que agua, y menos pelo que grasa"

para desquite y venganza de tu alma cansada,

que al nacer te han brindado virginal y liviana,

entre sábanas con sangre y ayes de dolor,

desde una erótica vagina maternal que amarás tu vida entera,

mamando del pezón que exonera su cálido cobijo

del que fluyen sonidos musicales,

succionando y gruñendo,

suspiros, nanas y oratorias,

revestidas de líquidos amnióticos y puntos de sutura

manchados por membrana de placenta.

La inexplicable y tórrida Madre Creadora

pidiendo a Dios, con devoción suprema

en un idioma que entiendes solo a medias

que apresure el calostro para el vástago,

mimándote y besando tus pies, hasta el remilgo.


Te alegra que estas cosas, triviales, pasajeras,

te pasen mientras sabes que estás muerto:

porque es cien veces peor, vivir equivocado,

hostil y virulento,

creyendo que los sueños algún día,

cumplirán su propósito inocente,

creyendo que el final es inviolable,

si te dieran calor amartelado,

en cada cambio de pañales;

en tanto que unos niños, de repente,

tus antiguos amores, tus hijos, tus amigos,

enfilan ante el turno de viejos toboganes,

en un corso de kermese,

para deslizarse al umbrío precipicio,

y tú, detrás de ellos,

confabulados, resplandecientes e inquisidores,

exigiendo rosquillas de azúcar impalpable,

o dulzonas y tibias manzanas acarameladas,

que van a arruinarte los dientitos de leche,

que cambiaste por obra de un milagro

al que llamabas Ratón Pérez,

que dejaba debajo de la cama

el precio de una pérdida que subastaron sin tu firma.


Estas cosas que ocurren, trascendentes

de luz a oscuridad y bis se versan.

Ahora tú las contemplas y conoces,

porque dormita al lado de tu cama,

el secreto que nunca presentiste

pero alguna vez, escuchaste de abuelos resignados,

después de ponerse un poco de humectante crema,

para aliviar los surcos resecos en el rostro,

del viento que congela su pánico y sus huesos.


Y lloras, muchas veces… lloras… lloras

aunque sepas, que es mejor estar muerto.


Las arrugas ganadas con esfuerzo,

en soledad de cavernícola,

y ansiedad de impaciencia,

al Señor de los Cielos

rezan como mascotas entrenadas,

orando por poner coto a la espera:


Qué cuernos.

Es mejor que te pasen ciertas cosas si estás muerto:


Recuerdes y perdones; reconcilies

si vuelves a nacer, sin saber cuándo,

ni si tiene un porqué lo vulnerable,

cantando un Aleluya en arameo,

y las obstetras guiñen sin asombro,

para que tu nueva madre no sospeche,

que podrías haber también nacido,

recitando los haikus japoneses,

o el antiguo latín de la escolástica,

o el sajón de las tribus de bárbaros ingleses;

y dirán, entre risas, que los tuyos

son meros balbuceos.



La primera palmada no busca que respires,

ni que adoptes tu antigua sinestesia,

ya te consta.

Ellos quieren que borres el pasado;

que tu mente se adecue a una nueva pareja,

que quizás, en un tiempo, podrá llegar a amarte

como si fueras un superviviente más del holocausto

y te amará sin dudas, contra viento y marea,

si cumples con tu parte del convenio.


Esa mísera familia que te eligió y elegiste

para ser de tu familia, en una sociedad absolutista,

te traerá al más acá, cuando estés muerto,

rogará con descaro e inocencia:

que intentes progresar con la corriente,

porque el archipiélago fue invadido por expertos,

porque al archipiélago lo llaman continente

y las ballenas fueron atrapadas

por la fosca bandera de metal y estrellas,

revaluadas en oro y efectivo,

con tolerancia cero y mil defectos,

la bandera del karma del que amargamente reniegas,

deseando huir con los parias a otros mundos:

al suicidio colectivo

por tanta sinrazón que te ha de parecer inevitable.


Muchas cosas te pasan si estás vivo,

y con conciencia,

saber que muchos piensan

que de la muerte no se vuelve,

(y asesinan a quienes no lo admitan).

Los poderosos serán tus humillantes jueces,

tus dueños esclavistas,

los tiranos groseros e infamantes,

y gozas la certeza indubitada,

que, escogiste muy bien,

el abrazo elegido sin esfuerzo,

porque siempre habrá leche,

si le ponen amor al chocolate los piadosos creadores,

porque siempre habrá padres que te adoren

y te lleven al parque

“cuidado: no resbales,

que el viejo tobogán es peligroso”

y llevan corazón en las solapas.


Si guardaste la carta de la reminiscencia,

en el ADN que te vio nacer por vez primera

a este mundo intratable, hermético y difuso,

que te hará sonreír con su réproba censura,

serás feliz,

por no seguir siendo como tus primos primates,

aceptando durezas de conducta.


Los entes disfrazados de personas

no sublevan la condición humana,

sacan rédito los orangutanes

que hacen monerías en el circo

para sentirse dioses del planeta,

pensarse redimidos

por la Verdad y la falsa elocuencia

de sintaxis remotas.


Me temo que no fueron curiosos esos tipos

disciplinados para el matadero.


La esquela de constancia cuando mueres

ofrenda un solo verso,

seis escuetas palabras, sin adornos:

“Sé bueno, sé feliz y ama”.

Lo demás es gambito de peones;

pitanza para chanchos;

elecciones del aborregamiento.

El estorbo fingido. Pecados capitales.


Trasplantes. Noche. Aurora.

Genocidio. Birretes. Amnistía.

Y dirás lo que Lucas escribiera:

“¡Cómo quisiera que hoy comprendieras el mensaje de la paz!”,

con su  retórica modesta:


“Sé bueno, sé feliz y ama.”

Sublime poesía.