La geisha

LA GEISHA. 


Prepararse para ser geisha toda la vida.
Aprender a bailar igual que el viento,
a esculpir palabras balsámicas,
a tender una mano nívea y firme.
Ser la más hermosa;
apaciguar la mirada
y templar el corazón al sacrificio.

Prepararse para ser geisha
y saber que quien manda 
en el Palacio
es aquel que controla,
con suaves masajes elementales,
los pies del otro.
Cambiar el kimono por la alta costura,
el cepillo casero por las sofisticadas peluquerías.
Caminar lentamente,
mas, ágil como una ardillita
consumando en Pandemonium
Pasión y Belleza.

Prepararse a oler como las lilas,
aprender a bajar los ojos,
a ser sutil con las diferencias.
Iluminarse con Basho
con Li Po o con Steiner, 
pero iluminarse, sobre todo,
con rubor para mejillas
de marca afrancesada.

Recitar igual que los ángeles
poemas orientales con magnolias,
tierna y macerada la voz
en toneles añejos,
y seguir luciendo
fieramente indecente a los cuarenta
como una Ava Gardner 
que no pierde su compostura
en las noches de copas de El Botín.

Prepararse para ser geisha,
doblemente geisha,
e instalarse en el jirón del mito,
dejar de ser una misma
para ser lo que los demás 
quieren que seas,
y un día cualquiera
encerrarse en una habitación,
llena de flores y parientes,
pero antes iluminarse, 
sobre todo, con rubor para mejillas
de marca afrancesada
y aceptar humildemente
que la Vida nos pegó un tiro.

Pleitesía

Pleitesía

Crece la consternación por los ataques a Bélgica.
Jihadistas se adjudican el horror de los crímenes
de metro y aeropuerto:
deben ser extremadamente asesinos o muy tontos.

Sobre todo deben ser agnósticos de cabo a rabo.
Imbéciles por involución social.

Ni hay razas superiores 
ni hay pueblos elegidos
ni hay plazo que no se cumpla
ni hay ley que no los condene.


Dejen de rendir pleitesía 
al maldito dinero que los enceguece
y atrofia sus cerebros de mosquito.
No habrá reverencias ni sumisiones para nadie.
Yo soy Dios y ordeno que cese la violencia. 

Pleitesía

Crece la consternación por los ataques a Bélgica/ a Francia/ a Niza/

los Sin Fe se adjudican el horror de los crímenes

del metro y el aeropuerto,

los balnearios y hebdomadarios:

deben ser extremadamente asesinos o muy tontos.

Sobre todo deben ser ateístas de cabo a rabo.

Imbéciles por involución social.

Ni hay razas superiores 

ni hay pueblos elegidos

ni hay plazo que no se cumpla

ni hay ley que no los condene.

Dejen de rendir pleitesía 

al maldito dinero que los enceguece

y atrofia sus cerebros de mosquito.

No habrá reverencias ni sumisiones para nadie.

Yo soy Dios y ordeno que cese la violencia. 






Solo cambiando un par de palabras este poema escrito por Dios (yo apenas fui su receptora de señal) sigue siendo una orden que debemos acatar con respeto. 

Pecamos

Cuántas veces pecamos…

Cuántas veces pecamos, amor mío,

de olvidos que sufragan el indemne

malestar por la muerte que solemne

nos aguarda en su curso como un río.

Huyendo del afán por lo sombrío

cicatriza el placer la fe imprudente

y se gozan los cuerpos de repente

mecidos al calor del desafío.

La hoguera vuelve a arder cada segundo

abandonada al juego del capricho:

La piel que nos reviste como un nicho

abraza en su verdad al yo profundo.

Se distingue la voz del furibundo

y vuelve su impaciencia intermitente

ante una lucidez omnipresente:

vos y yo, desposados contra el mundo.

Mi amante

Mi amante


Mi amante me busca,
oye el rumor de mis pasos silentes,
me alborota
con el delirio de su imaginación.
Mi amante, con su espíritu sublime,
me ha dado más de lo que tuve
tras su fuga primeriza,
la única vez que
nos recostamos al pie de una montaña
con musgo y humedades titubeantes.
Escondidas como búhos en la noche,
las divinidades oscilan
entre la dicha y el desvanecimiento,
como si esa misma sustancia
nos dictase la trama indisoluble:
El jardín de las delicias.

Canción republicana.

Canción republicana.

Torrente gris de aguas contaminadas,
inútil destino de conjurados,
impalas, cangrejos de mares azules,
envueltos en sucias cortinas de tules,
bailando al voleo, van siempre invitados
a las tristes fiestas de almas espantadas.

Si el verbus te enfada,
si alguna gema iracunda lograra
que se nos confunda
con Manu Chao o Secada,
rasgaré las boquillas
de alcohólicos renales,
los versos en anales
y el sexo entre ladillas...

Él  pasa los días gimiendo,
hipando, retozando, urdiendo,
negociando, envejeciendo,
trastocando y malvendiendo
cual fantasma embustero y vanidoso,
mezcla de payaso/ estafador/ cartero,
el mañoso príncipe sin monedero,
enmentolado daiquiri
enchufón
del aguacero.

Vaya al futuro Rey, el empellón
musicado de indianos hechiceros;
socavando las grutas tocadoras
confunden solomillo con jamón.

Paraisos

After Lucía (Despues de Lucía)

Canción para Mercedes Sosa

De las Mercedes Señora,
Generala dadivosa.
El pueblo honrado te llora.
.No lo dejes sin esposa.

No te quedes silenciosa.

Gracias dimos a la Vida
mamando tu libertad;
hartos sin sed ni bebida;
purgando tu soledad.

Penando en la oscuridad.


Cansada de vivir
se fue la Negra Sosa
¿Nacer para morir?
Por´ai anda la cosa.

Por´ai anda la cosa.

La voz de su garganta
tronó en los corazones.
La boca que le canta
no comprende razones.

Nos faltan las razones.


A la tierra de Alfonsina
vas noctámbula y gloriosa.
Queda huérfana Argentina
sin tu copla, Negra Sosa.

Ay, negrita generosa.


Dulce emoción voluptuosa,
Leyenda viva y famosa
Proezas, lunas y amores
bordan tus trinos cantores.


Mercedes, mi negra Sosa.


Mercedes Sosa, señora.
Mercedes Sosa, señora.

En ganga

En ganga

Amaneció
mojada por el llanto
de otra historia
de duelos y quebrantos.


Se despertó
con lánguida pereza
como un paria
sin bautismo ni proezas


Es la verdad,
no le tires de la manga,
torpe y real
aprovéchala está en ganga.

Maridos y divorcios por notarios,
queridos y venganzas contra el sol.
La noche se la pasa entre sicarios
que ocultan su condena al rock and roll.

Con ridícula tanga
Mata Hari
se aviene a producir su mojiganga.
Espera conquistar otro planeta
apostando  un cobarde proxeneta,
un alcahuete vulgar, de morondanga,
que mata por matar con sus anfetas.

Así es la vida,
no le tires de la manga,
terca y real
aprovéchala está en ganga.

corazón

Mi novia girasol

Vete Ya

Canción

En el fondo estás contento,

participas de un teatro.

Nada es cierto, todo es falso,

en tu muro de lamentos

seis más cinco es veinticuatro.

Tu espectáculo es un número

tienes cifras en los ojos,

recargados de ansiedad.

Descartas partidos rojos.

Flipas con la electricidad.

Vete ya.

Sabes bien lo que he vivido

cuando no quisiste verme.

¿Qué pregunta ibas a hacerme?

¿Acaso tiene sentido?

Pregunto por curiosidad.

Y es que no me van tus cuentos

sobre amores reservados

a distancia, despojados

de señales de humildad.

Abandona  esos intentos.

Vete ya.

Nada es cierto, todo es falso

en tu muro de lamentos.

Sabes bien lo que he vivido,

conoces cada latido

de mi corazón descalzo

de regreso a la orfandad. 

rojez

Rojez

En la cúspide del precario tinglado,

una mariposa de alas rotas

por las pezuñas de un gato

montés, por definición académica,

negrea a causa de su envidia estratégica.

En el ánfora de aguas claras

un cocodrilo bebé,

borbotea con su lengua de recién parido,

contra el bullicio silencioso

de una luna ingenua.

En el fondo,

mariposa, gato y cocodrilo se asemejan.

Disimulan sus naturalezas

efímeras e intocables,

tranquilos de existir encasillados,

y sin embargo,

se presienten como héroes,

en razón del movimiento perpetuo

que les dio vida.

No me avergüenzan sus comportamientos

tatuados por la especie,

sin prejuicios ni responsabilidad.

Inermes disparates del veedor subrepticio.

Y, sollozo, en cambio,

la hipocresía de las plagas orbitales

de tantos hombres y mujeres,

que juramentan su rojez

en nombre de la Paz Mundial

y terminarán vendiendo su aprecio

al costo de una bolsa de harina con gorgojos.


Publicado en Cruzamientos y Aspavientos

Me río en la cara

Yo me río en la cara de los necios;
será que no han pagado aún el desprecio
que adeudan por honor y precio justo;
por tanto de sus ripios no me asusto,

y si insisto en burlarme de sus musas
porque el talento no perdona excusas
lo fago en convicción y movimiento
que es mi materia mejor: atrevimiento;

un motivo de enfados de asistentes
que han demostrado ser poco eficientes
ante el reclamo que les mando al ruedo
en rimas que pergeño con denuedo.

De más está decir, que los farsantes
se agobian de mi reto espabilante
y encuentran en garitos la salida.
Diréles que preparen grande huida

porque avecínase un huracán brusco
que dejará a la grey cual reino etrusco
sin cuero, exterminada y sin dineros.
En tanto, yo me vengo de usureros.

En réplica a un febrero caluroso
propago endecasíbalos ruidosos
y encuentro en la alternancia con los dioses
que quedan bien mentados mis adioses.

Lamento que los diarios del mercado
se vendan a impostores del aliado:
la mafias de los nobles casquivanos
que cantan en los pagos del villano

del conde Romanoes y su nieta
y hagan bromas con tintes de saeta
en Asturias, Madrid o en Catalunia
usando como púa de la alcurnia

la trata de personas con sus tandas
en el fútbol, la música y las bandas
que venden en subastas arregladas,
porque el público no les dice nada.

Desde el cielo la estrella aventajada,
que tiene en Cruz del Sur, bella morada,
y de espaldas al Río de la Plata
se mofa de poetas y de ratas

les pone en su lugar y los difama
por cobardes negocios de su fama
y espera, porque espera hasta que cuadre,
que llegue la Justicia y el buey ladre.

Dije buey y no Rey porque es notorio
que si fablo de Rey suena ilusorio
que el nombre reivindiquen de profeta
a una Negra estampada en Etiqueta.

Montoneros, Sendero Luminoso,
Subcomandante Marcos ominoso,
a quitarse la máscara ridícula
que sus actos parecen de película.

Habiendo contestado con esmero
me retiro a dormir. Voy con Homero
a boda de Penélope, la fea.
Los dejo sin gozar nueva Odisea.

Me llevo mis maletas pues mis astros
me ordenaron que oculte bien el rastro
en coplas sin aliño y de camastro
resguardando mis labios de alabastro.
Bendito seas en Tierra, Zoroastro.