Beberás de este mágico veneno
atravesando la Muerte y sus presagios.
Cultivarás visiones del futuro
en bodega del odio destiladas.
Soñarás con dialéctica importuna
a los celtas, los gálatas, los serbios.
Burlarás los etéreos tintes rojos
con trompas de Falopio de cigarras.
Tocarás la ocre piel del sacro muérdago
en los valles sembrados por tu fértil semilla.
Resistirás la daga y la materia
del notable enemigo apasionado.
Amarás por deber lo que es amable.
La lluvia del verano que nos moja
que enjuague dulcemente la tibieza.
Los tontos infinitos no renacen.
Mi secreto está a salvo del engaño.
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