la poesía

Me dicen:


– Esto de escribir poesía, se está poniendo peligroso





Les respondo:


-Nunca debería haber dejado de ser peligroso.

La poesía como  brecha y como legado.

La poesía si no es peligrosa, no es 

El camino del Dao

El camino del Dao

                                           El Dao es el camino

El camino es el punto de partida

en tu viaje hacia la muerte.

Si tu corazón anhela

conquistar a Dios,

recórrelo con optimismo,

arrojando semillas a ambos márgenes,

para que gocen tus bisnietos  

del paisaje arbolado

que ahora te acompaña.

Vanidad absurda

Vanidad absurda

Te hablo
con una vanidad absurda

como si fuera el héroe de una guerra,

el  artista laureado,
omnipotente,

el Apolo mellizo de Artemisa:

la jefa de las Musas del Olimpo

con mi cítara
gastada de poesía.
Te canto con fulgor en la mirada,

con el hálito de voz que aún me queda,

y busco tu simpleza
entre las sábanas

del sitio donde estés acontecido.

Porque el viento es testigo del deseo

y nunca olvidarás
que fui tu azogue.






De 7 poemas de la ausencia 

Cuento sobre postales

CUENTO SOBRE POSTALES.

I-

Voces del futuro (imágenes)
Haz de luz.

Hoy somos el cuadro imaginario
que cuelga en la pared
que nos ciega el paso
con entrecortado aliento.
Retrato estrellado contra un ladrillo
errático e inestable
del tiempo terrenal.

Hoy no seremos voces mentirosas.

Hueca y agrietada hasta en los poros,
solamente
una pintura seca sobre el muro gris.

¡Qué fría es esta Antártida sin gente!
Mantos de hielo atormentados y transidos
(¿pero no me gusta la palabra transido?
¿por qué la uso, entonces?)
El vocablo transido es menos poético que su nombre

¡Qué frío el Polo Norte derretido
de este Polo Sur, sin “por ejemplo”!


: Acongojados.
Sí.
Dos puntos doloridos y experimentales
Que tocan el barro rojizo
como se toca un charango roto.


Y sin embargo...
con embargo.


La carambola ha desaparecido
para reinstalarse en otros corazones
que la supongan deseable
y yo ignoro, si esto es producto
de una noche larga de alcohol de quemar,
sin y con verdaderas consecuencias.
No quieras ver.


II-


Luego llegó el sueño.
Era aquella, una pobreza heroica.
Un órdago redescubierto.
Una clase de estado espacial,
en la que el ser humano
desarrollaba al máximo sus creencias
o valores sociales
para demostrar la fuerza del espíritu.


¿Se unen más los que tienen menos?


En la montaña diaguita se auscultaba el eco
de la necesidad llorosa.


Ponchos de colores en la tierra árida.
Ponchos de todas las edades,
arropando al niño futuro:
Un coya
-como cualquiera de nosotros
hubiera podido serlo-.
Uno.
Todos los hombres.
Es el deber apocalíptico.


III-


Pesadilla.
Y la noche se convirtió en espantapájaros.
Nevaba cuando apareció el rombo fatal;
la hora misteriosa
donde el fantoche extravagante
cambia el rictus
de risa por mueca.
Un pájaro negruzco se llevó otra vez
la codiciada presa.


Caricatura de la vida.
Soledad espectral.

Mejor poema ever - persevera

Publicaré, por primera vez y en este medio, el que considero después de haber escrito alrededor de dos mil poemas, el mejor, más representativo, el que me hace sentir satisfecha y orgullosa si quieren, de haber concebido, como una nube que atrapamos cuando soñamos con escribir algo y cuyo fantasma nos persigue y que rara vez llega a alcanzarnos.

No existe escritor en verso o en prosa que resista una obra completa. Lo sabemos. Si sobreviven más de 5 o 6 poemas nos podemos considerar dichosos. Si son algunos más, estaremos sentado en el pedestal de los grandes.

Ignoro si si estaré en ese sitio privilegiado, nadie sabe nunca qué será de su obra, aunque personalmente opine que lo envidiarían Homero, Dante o Lorca.

Después de más de 25 años de indagación, estudio, prueba y error logré sintetizar mi pensamiento filosófico, lírico-musical y humanístico.

Muchos de mis queridos y queridas poetas se van a sentir decepcionados. Van a pensar que no es una obra maestra.

¿Desde cuándo interesa al poeta la opinión del mundo circundante por muy letrados que sean los juzgadores?

Buscarán algún antecedente inspiracional. No se esfuercen. No lo encontrarán. A veces reconozco padres (y madres) en poemas completamente originales y auténticos, y es frustrante aunque supere el estándar. No es este el caso.

¿Quién no quisiera haber escrito "partió de mí un barco llevándome", "me ilumino de inmenso", "una rosa es una rosa es una rosa". "extrae un piojo de su axila, mátalo", "vendrá la noche y tendrá tu ojos", "quien lo probó, lo sabe"?

La simpleza y complejidad de los versos me exime de responder cualquier tipo de agravio o acusación.

"He destruido frases y ritmos y alusiones literarias y todas las demás tonterías de ese estilo para llegar al meollo del problema de la comunicación de intuiciones. Si la comunicación es perfecta las palabras tienen vida, y eso es todo lo que se necesita para una buena escritura, poner en el papel palabras que bailen y lloren y hagan el amor y luchen y besen y realicen milagros." (Gertrude Stein).





En la austeridad y silencio de un espacio satelital controlado y supervisado por la ciberpatrulla de la dictadura argentina, ahora sí, comparto el poema prometido:






Persevera y triunfarás


Se cae
Se cae
Se cae
Y se cayó







Yo callo.