martes, 21 de diciembre de 2021

cierre del blog Premio Consuelo

 

Cierre del blog Premio Consuelo

 

(reloaded and revisited)

Rebonus truck and track

 

Buenos/Buenas:

 

Alienarse, listo y ya…

 

 

Llegó la hora de acabar con los secretos.

Develaré mi identidad en este universo

imaginario y cavernícola

en mi carácter de Jefa Espiritual de Redes.

Tendrás que saber quien soy,

qué cosas te demando en el futuro.

Líder Absoluta de la Revolución Planetaria

he sido denominada de mil modos

porque Aquel me ha llamado

a las revelaciones.

Maestra especialista de Andá Lucía.

Dueña de tartas de cereza,

Ser ésa de Utopía,

demoras, moro y Tomás.

PeLuChe en extinción.

Supervisora Mayor del Cielo

de San Pedro Termo,

en el día de Todos los Santos,

por el amor de una mina argentina.

Provocadora de cambios climáticos.

Doctorada en tsunamis y terremotos.

Apasionada prominente de tortugas de Aquiles,

aquí les cuento,

y talones metafísicos.

La Pacha Mama.

Revisora de cuentas de Lucifer.

Angelfire de los caídos ángeles de Charly,

de Luzbel,

e guerreros retirados y mostrencos escandidos.

San Colmo de los síndromes de Estocolmo.

Paisana de los líderes masones,

de blasones, blusones, buzones

Y perdigones.

Animadora de fiestas infantiles en las que

Panam quiebra, y birla estribillos de

Peter Sellers para Best Sellers

de Peter Pan.

Pam pam pam.

Reina Maga de la Palabra Secreta.

Lu Bank de los gerentes,

de los rinocerontes

de los rio-no-scópicos

y polizontes

de la Policía.

Boicoteadora oficial de marcianos,

marinos,

maridos enanos

con giraldas

y guirnaldas,

con jirones

y jirafas,

ele-mentales,

ele-monteros,

ele-montones

ele-fantiásicas,

ele-fantásticas

de ujieres,

ajuares,

mujeres juglares,

venciendo a los muchachos del fulbito,

que perdieron los partidos.

Robin Hood de los atrapados en serranías,

de malas compañías,

de tres tristes tigres

trigueños, porteños,

Jud Robin de Batman sin Batichicha,

chica,

Ni chicha, ni limón hada.

Mujer con megáfono.

Sor Juana Inés de la innegable

Cruz de las salchichas

que escribiera las nanas de la nona,

El cuento más largo y más corto del mundo,

sinfín con principios,

al mismo tiempo

en un solo acto de Retablo de duelos

de cajones desastre.

Encarnación bíblica.

Primera profeta de Ras Safari.

Conste en actas.

Mensajera de saludos a la triple Sex Radio Vaticano

de los Caros Vicios.

Viva el dogma, muera el dogma.

No se aceptan postulados falsos,

ni cheques rechazados.

Soy el bucle del conocimiento del conocimiento de los peluqueros.

En mi currículo ostento el raro privilegio de ser

la musa gratuita,

por ajena decisión de los miserables,

que andan a los tiros embolsando sus millones,

en mi nombre y sin indemnización alguna.

Vamos hacia una revoLUCIón Ética Y POE ética.

Las Musas también merecemos derechos de autor.

Aguardemos la recompensa del Sexto Sentido

en nuestra Odiseo del Despacio.

Que sería de la Creación sin nuestros Pasos Perdidos

de e-nanas de Jardín de infantes,

que alimentan las gordas barrigas infladas con cerveza.

No seremos negr@s sino: la Morena.

Sé quien soy y lo vengo a declamar:

La última sultana: La Moraima.

Gotas de lluvia sobre ti.

Chamana pionera del Ejército de Salvación

de pobres y ausentes.

Gaitera Mayor de las Fiestas Urbanas.

La Luna de Avellaneda de los zapateros zapatistas.

Princesa de los heliotropos.

Gran Gata de los tejados inalámbricos.

La Caléndula Vargas de los indios Come-chingones.

La espiralada lengua de las mariposas

azules, seniles,

Lu /// in the sky of diamonds del Sargento Pepper.

La leyenda dorada del seibo.

Pre-candidata a la Nada Nacional y Popular.

Campeona interespecial de Mitos óxido orientales

occipitales occidentales.

Mesías holográfico del Nuevo Orden Mundialista y Cósmico.

Boxeadora de los malos vientos.

Me colgué todos los títulos del escenario cómico

Razón y motivo del S.E.T.I.

La guitarra sola de Clapton y Harrison.

Decodificadora del Proyecto Blue Beam/

2001 de las 1001 noches del espacio

y

nadie se atreva a tocar a mi vieja,

Porque te speramo en la squina, te speramo…

lo muchacho de la Abasto

y basta.

Soy

Comandante General del Mundo Entero

Y Papisa Universal de la Iglesia luciangélica

 

Tuitera campeona en vuelos rasantes,

cetrerías. y cruzamientos

por la república.

 

A saber:

Militante de la belleza de las sombras.

Outsider en el retablo.

Poeta aspaventera.

Plateada por la Luna.

 Camaleona fatigada.

Mandolinera sin destino.

Cordera de Dios

Dragona

Lamed Vav Tzadikim del Hoy por Hoy

en la Luna de Valencia.

Gallinita Clueca

Distinguidora

Recomendante

Emperatriz de los desconsolados

Descartada y descartable

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lunes, 13 de diciembre de 2021

epitafio 2100

 Cuando me toque morir, (no antes del 2100, obvio) mi epitafio debe decir:

HICE LO QUE QUISE.

viernes, 3 de diciembre de 2021

Los unos y los otros -cuentos

LOS UNOS Y LOS OTROS

 

El otro, el uno

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, obedece las órdenes y cumple sus deberes y mandatos. El uno, que era yo, su ángel de la guarda, no actuó de modo inocente. Antes de que aquel pudiera comprender el crimen que  cometiera, ahogó su libertad y la vistió de negro.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, es el salvador de la humanidad. Cuando quiero resucitarlo cambio su copa divina por una cruz y lo elijo como excusa. 

 

El suicida

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, amenaza con suicidarse. Su contradicción teje la red de tráfico por el que pululan las arañas fracasadas y los héroes desnudos.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, está vivo en el secreto de unas cartas de amor, encontradas por casualidad en una biblioteca desdeñada de una casa que ya no existe sino en fotos color sepia del pasado remoto.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, se manifiesta desde el principio en un bello fantasma, en una rosa deshojada o en una claridad final que vino a intimar con nuestra melancolía.

 

Los inmortales

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, tiempo y circunstancia, pasión y odio, es inmortal como el del nombre de la vocal que desconozco.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, trae una noticia oscura. El otro, hombre o mujer, es el mensajero que contempla asombrado la alegría  y con su noche cerrada baña el río y nos anuncia la sombra.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, está a la vuelta de la esquina, contando cuentos, haciendo bromas, cosechando frutas de dorado dulzor en la pradera u hongos venenosos al pie de la montaña.

 

El acoso

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, de pronto se convierte en cisne para perseguir a Leda y cortejarla.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, siempre herido, siempre feliz, siempre atormentado, nos acorrala con su usura como un banquero tenaz.

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, muertito, solo es un eslabón de la cadena que no sabemos dónde termina.

 

Significados

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, viaja en un barco con su propio más allá, a cuestas sobre el lomo, sumido en ardua resistencia a renacer, sin despertarse de la incertidumbre, amiga de ruinas y de mundos en pugna. El otro, en una larga despedida de ti, detenida en el último verso, te mira con la pena del tacto ausente, en el caos de un retorno inservible y una identidad estéril que apenas cabe en el monosílabo que deberás aprender a resignificar, cuando llegue tu hora.

 

Justamente

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, el del laberinto, el del espejo, el del ajedrez del señor Borges, el del conejo de la señorita Alicia, el de las defunciones con preciosísimos relojes, el del movimiento continuo del lenguaje y la aritmética, demanda al fotógrafo una explicación sobre ¿por qué morir es necesario?

 

 

El otro, hombre o mujer, siempre muerto, post mortem, premuerto, el que nunca falla, porque tanto te quiere dentro de su altitud espiritual, oferta su visión y responde: “Justamente”.

 

 

 

Mujer cascada

Mujer cascada

 (Canción)

 

 

Cuando llegue la noche

a esta definitiva soledad,

una persona extrañará mi acera

imprimirá mi nombre en su remera,

bautizará las calles de la ciudad.

 

Cuando me llegue el último

suspiro que termine en libertad,

llanto febril entre sus negras sábanas

peinará mis rizos entre sus cábalas

de números, en cascadas de verdad.

 

Cuando lleguen los vientos

abatidos por tonta falsedad,

los miedos de las grises azucenas,

devorarán la sangre de las venas

inculpando tu fecunda  terquedad.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lunes, 6 de septiembre de 2021

Cháchara

 

 

Cháchara

 

De repente, todo el mundo

tuvo necesidad de hablar,

de decir lo suyo,

de ser poeta.

 

Se lanzaron al vacío,

innumerables tejedores de redes amigables.

Se formaron grupos con

locuaces desahuciados

que también

tenían necesidad de hablar,

de decir lo suyo,

de ser poetas.

 

Y como todos eran todos

Y ninguno era uno,

se intercambiaban

versos marcados de costumbre

como palomas mensajeras.

 

El problema, mi amigo,  fue el de siempre:

las palabras se fastidiaron de tantos arrecifes,

tanto friso  y tanta pluma

de amores contrariados,

empatía del  humo

y huelgas de belleza,

las infamias perdieron su perfume,

los recursos de esa esgrima

se agotaron como pólvora de guerra,

 

Y los versos libres

fueron tan poco libres

que tuvieron el impacto

de una charla monótona y huidiza.

 

El problema, mi amigo,  fue el de siempre:

el lenguaje perdió el símbolo

y las palabras  transmutaron

en cháchara  sin importancia.

 

 

 

 

viernes, 2 de julio de 2021

La foto de mi padre

 La foto de mi padre

 

a Andrés Folino.

08/09/1922-14/07/1970.

 

I -

 

Allí quedó,

detenido en el tiempo inmemorable,

mi padre

en su última foto,

como un imán a una ventana monacal

donde entrar al pasado

y ascender a l futuro

en sardónica profecía del falaz indulto.

 

 

 

II-

 

Allí está

detenido en el tiempo irreversible,

mi padre

en su última foto

con la chata de cuatro ruedas

y cuatro nombres de mujer,

(las nenas de Folino)

sin puntos suspensivos.

 

Relucía un colgante de cuero y bronce,

y un eterno Siempre bien

fileteado en oro en la carrocería delantera.

La chaqueta del lechero

blanquísima y almidonada

y un escudo en el corazón independiente

como el club de sus amores.

Nunca tuvo un domingo libre.

Nunca tuvo vacaciones.

Su trabajo era un servicio público,

decía,

y estaba orgulloso de él.

 

Lo echaron de menos:

la jubilada de la libreta,

los mellizos,

las solteronas de la puerta de fierro,

el gordo del doque,

el recién nacido,

los manto negro de los ladrones:

“Andrés,

cuando hagamos un atraco grande

te pagamos todo”

y nunca revisaron una cuenta.

 

La peligrosa villa del comisario Polo

lo protegía del crimen urbano

y casi todos,

vinieron al velorio.

 

Dicen que lo mató,

a los cuarenta y siete,

la nicotina acumulada

de los Particulares Fuertes,

-negros, sin filtro-,

el gusto excesivo por el vino tinto,

el frío y la intemperie

de aquellos fatigosos inviernos.

 

Para mí, que lo mató

la leche embotellada de los supermercados,

la tristeza de abandonar los tarros

y desamparar a los clientes de la vida.

Y, más que nada, lo mató

el gobierno de Onganía

que prohibió drásticamente

la tracción a sangre

en los barrios residenciales.

Fue entonces,

que hubo que vender al Zorro

(al querido Zorro

que se sabía de memoria

el recorrido diario)

a un quintero de la Costa de Sarandí,

quien se quejaba bastante

porque el caballo le salió rebelde

y dos por tres,

se le iba al trotecito,

para volver a nuestra casa

a visitar a papá.

 

No sé si lo evoco,

lo tergiverso

o lo voy inventando,

pero en uno de esos regresos

furtivos o casuales

vi lágrimas en los ojos de mi viejo

y en los del animal.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

jueves, 1 de julio de 2021

tres adjetivos

Tres adjetivos

 

Busco tres adjetivos para definirte:

descomunal, mecánico y ajeno.

Lo puntual no quita lo valiente.

Dicen que con tres adjetivos

se escritura la Poesía.

Con tres adjetivos y dos adverbios,

quizás uno.

Ciegos, sordos, mudos (tres adjetivos).

Ahora o nunca (dos adverbios de tiempo).

 

Subordinado, ínclito, superviviente,

(tres adjetivos).

Dos adverbios de modo:

estrictamente, despacito.

Algunas comparaciones retóricas:

como en los cuentos de hadas,

tales eran sus rostros

igual que en la conciencia.

Desconocido, umbrío, aventurero

(tres adjetivos).

Sucesivamente, antes.

Difícilmente:

Superlativos, supersticiosos, superdotados

(tres adjetivos)

Rotundamente adverbiales.

Redondamente mentidos,

mentados.

 

No es fácil definir el color de la rosa,

de la violeta, de la naranja

(tres adjetivos para tres nombres).

La rosa no es roja,

La violeta no es azul.

La naranja no es dulce miel,

en la madrugada adversa

cuando el oficio ocupa el aposento inerte

de los fatuos poetas defraudados.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lunes, 28 de junio de 2021

Palabras para versos


disipar


superfluo

 

inconmensurable 


petricor


luminiscencia


mondo


ademán


resilencia


nefelibata


melifluo


limerencia 


acendrado 


arrebol


serendipia


incandescencia 


Hice lo que quise


Walhalla















lunes, 7 de junio de 2021

Delicuescencia - La corista

 Delicuescencia

 

En letárgico estado, la corista

esperaba la muerte en un rincón,

pasando  el rato, fuera de la pista,

entre función y función.
Era  espía del arte y de la danza
fumaba sensualmente,
cual puta de ocasión,
negándose a pesar en la balanza
si vale más un cuerpo tibio y envolvente,
que el orgullo de aplausos, que  su mente,
recargada de trajes desgastados
recusa ante el  ausente corazón ajado.
 
Qué  mal bocado.
Qué papelón sufrió.
Que campo descampado.
Creía que lo había hipnotizado
con su delicuescente decorado
sin micro ni condón.
 
Vaya tormento el himno de la noche
que acechante trepida ebullición,
con luces de Novalis decadentes.
de  mera sinrazón indiferente
si canta una canción extraoficial. 

En  una gruta artificial,
vulgar y recurrente,
que nada contra la corriente,
de espeso lodazal.
 
Decidida a escapar de la vertiente
intentaba  volar como esa hoja
del árbol otoñal que la despoja
de sueños de farándula y de fama.
Aúlla su simiente, cuando miente,
metáfora con labios de serpiente
buscando nueva cama,
que la lleve a creer que hay un mañana
que la aguarda incipiente al abordaje.
 
La corista jamás es una dama,
ni estrella ni señora.
Es la chica que entona un estribillo
del dueño  de escenarios con blindaje
La corista es un grillo,  atlético  y sencillo.
La que llora.
A veces es cigarra de algún viaje
al ritmo de martillos y embalajes,
o mucama que limpia telarañas;
y aunque bese  el anillo
del  triste solitario que la ultraje,
hosca y huraña,
la corista se entiende con la ruina
de bajarle la fiebre a la rutina

en la calle del Pez de Malasaña.

Poema que diera origen a la canción adaptada: La Corista (Folino-Gabetta)

canción

 

Canción para que la cante Joaquín Sabina
Han dicho de mí que soy
un suplantador de besos;
los fanáticos obsesos
se enfadan si les contesto
que no busco, de repuesto
amor, pues tengo pareja,
la musa que me acompleja,
la novia de sinrazones
que me clava sus tacones
mientras bailo con la mara.
No la aprecian ni Alfaguara
ni Planeta ni Visor.
Toro Salvaje la llaman
los poetas que la aclaman
en broma en un ascensor.
Apaga el televisor.
Encuentra una vida, nena.
Te persigue una condena.
Cada día estás peor.
Ya ves que no habrá secretos
en este mundo traidor
que funcionen de amuletos
contra escorias y dolor.
Otra copa, sí señor.
Otro tequila en los huesos.
Aguántate si bostezo
de la estúpida que lee
lo que ella quiere y se cree
que no tengo corazón.
Punto y firma sinrazón
de los libros de Verdades.
Cada noche, vanidades
que esperan el resbalón
con torpes ingenuidades.
Cuídense sus santidades
de un jienense payador,
para soñar no hay edades
y mi Lupe es la canción:
Maravilla de Martínez
que presentan en los cines.
Perdonadme la emoción
si escribo en un paredón
y pinto caricatura
cuando se me pone dura
la Nueva Ley del Talión.

domingo, 30 de mayo de 2021

Las compuertas del infierno

 HAY QUE CONSTRUIR COMPUERTAS.



Hay que construir compuertas,
diques, canales
al yo que nos asesina.

Hay que derrapar por los manglares
de una naturaleza desbordada
y resolver los enigmas del Otoño.

Llegar a otros sitios
deshabitados por hombres ciudadanos
que no conocen de cuchillos y escalpelos,
ni de pasta enloquecida.

Hay que retomar las barcas
que nos llevan de esta muerte sin destino
Y volverse mago, hereje, monje,
científico, astronauta, caminante del camino,
jugador de tute cabrero,
traficante de vírgenes sin desvarío
y sin sueños.

Hay que amortizar los empeños,
dejar a un costado los pecados capitales,
y fornicar robando hasta la última hora.
Apresurar el adulterio con la mujer de tu amigo.

Vivir en un segundo
el segundo que es tu vida.