EL JUEGO DE LA OCA Y OTRAS CUESTIONES.
Hoy no escribí versos.
Esto es el juego de la verdad,
en las cuerdas ambulantes,
con uñas de guitarrista:
Primero, me peleé con algunos,
por cuestiones personales.
La envidia huele en su acritud.
La gente no tiene la menor idea
de lo que es la vida.
La oca se distrajo mirando una mariposa.
Pierde un turno.
Son tan niños que creen que los fantasmas
solamente viven en el cine
y los monstruos en las sombras chinescas,
alejados de la realidad.
Ah, claro... salen en la cinta.
Perfiles de manos contra la pared.
Sombras, nada más.
Me aburre un planeta sin vuelo.
Los que opinan sin saber
los que saben que no deben opinar
y opinan.
Me cansa ser la promotora de las discordias
cada vez que quiero ilustrar alguna situación.
Yo no sé mentir.
Pese a quien pese.
Se quedó dormida en el camino.
Vuelve al comienzo.
Si alguien se sintió herido,
tendrá que aprender a soportarlo
y reconocer la diferencia
entre acción y reacción.
Comodín. Tira de nuevo.
Es triste que nos hagan trampa:
con las calculadoras encendidas
todos los resultados son vacíos
e insignificantes.
"Dios no juega a los dados con el Universo"
suena en el bandoneón de Troilo.
¿Cuánto falta para la llegada,
señora Oca?
¿Por qué preguntarme si fui feliz
al borde del final de un sendero
-nada luminoso-
que nunca se bifurcará,
con la gracia del maestro ciego?
Fui la más infeliz de todas.
Con un cinismo que en el fondo
daba lugar a la ternura,
me hago cargo.
Descubre un atajo.
Avanza dos casilleros.
Sierva o esclava.
Estilo poético, posición
política o estética,
Sabiduría e inconsciencia
filosófica,
personalidad dadaísta
y saber obrar
cuando las luces se apagan.
El hombro que imprimió a la palabra
la belleza de anteayer.
Fin del primer acto.
Versos que renovó en tiempos modernos,
sin querer perder "si se pudiera"
la gracia quevediana,
que ha de morir conmigo.
Tiempo futuro del hasta luego.
Desabrimiento.
Llegada.
Correrá el agua todavía.
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