jueves, 23 de febrero de 2017

(como hago cada día) A ramalazos.









(como hago cada día)

a ramalazos.




Todos los días encuentro

cosas de mí desagradables

y prometo enmendarlas.

(Tengo 60 años y eso nunca sucede)

Hay gente que sufre pesadillas

y las quiere olvidar

o recordar,

según su médico o psicólogo de turno.

Mis pesadillas son reales.

Las padezco.

Inesperadas se filtran obsesivas.

De tan feas me abruman

porque pienso

que ya las descubrieron hace tiempo

quienes viven conmigo: mis fantasmas.

No haré una mención escatológica,

ni orden de prelación a ramalazos.

Dice la RAE:

(pocos textos tan bellos como los diccionarios):

Ramalazo:

Adversidad que sobrecoge y sorprende,

dimanada, (oh, dimanada)

por lo común,

de una culpa de la que no se sospechaba,

o por causa de alguien.

Mi karma está confeso.

Si me cruzas por ahí,

en cualquier sitio;

y  no resistes reírteme en la cara,

te ruego discreción,

Si puedes, finge disimulo.

domingo, 19 de febrero de 2017

Mi novia en el cementerio


MI NOVIA EN EL CEMENTER(i)O.
RAP.



Me pica la espalda, me pica y me rasco,
me tomo una birra, escupo saliva,
¿eso te motiva?
me tiro un eructo y no me doy asco,
me subo a la moto, me tiño el cabello,
con cincuenta aritos me engancho el pellejo
y encuentro a mi chica,
en un cementerio, muerta de la risa,
pero muerta enserio
no te la imaginas, tan pálida y sucia
comida de hormigas.
¡Ay! como me mola hacerle el amor,
vestida de negro, con todo ese olor.
Mi novia es la ostia,
del Santo Señor
Y yo un monaguillo que en misa blasfemo,
contando pecados
de sexo y veneno. El avemaría
canto en alemán con la panza fría
después de gozar.
¿Qué está demacrada mi novia la gorda?
Hombre que te calles, que no viste nada.
Le sale esa espuma por la boca negra,
parece cerveza tirada en el bar,
con los ojos fijos y las manos tiesas
Ay como me gusta a mi muerta garchar
La dejo en la tumba bajo su mortaja,
si vieras que linda se queda la maja,
y me voy al dancing donde espera Juana,
que, si no lo sabes, se trinca a tu hermana,
¿qué es degenerada?
Si la muy putita
te cobra unos euros y todos contentos
fuman marihuana, pero yo me abro
mejor la heroína con coca y geniol.
¿Te suena macabro
que yo sea un border?
Mi madre me dice que seré abogado,
me visto de luto, me parezco a un cuervo,
me sudo tatuajes en cualquier costado.
Y ya en el boliche donde soy el barman
preparo los tragos, si mal no me acuerdo,
porque te imaginas, que en mi ebrio estado
voy lleno de mocos. Mis dedos escarban
las fosas nasales, y sirvo las copas
medio alucinado. Que me griten cerdo
tantos parroquianos, me deja impasible
si es que soy digamos… tonto como un opa,
pero nada ganan, estos tíos lerdos
porque mientras braman
que “esto es increíble”,
me tiro unos gases, que son del recuerdo
y la policía entra de repente
que no tienen horas, nunca es suficiente,
mis clientes lloran, narcodependientes
dado que en los tigres, fornican dementes
que contrato al precio de pocas monedas
para lavar baños. Sea como sea
muy pocos se quejan de mis refrigerios.
Dios sabe que nunca me transo una fea;
mi novia pelada es mi melopea,
que muerta me aguarda en el cementerio.
Y cuánto la quiero a mi descabellada,
calva como un culo de princesa real,
sus huesos rechinan, con tanto improperio
que le lanzo a ciegas a la desgraciada
No está nada mal.
Me duermo en su tumba rodeado de bichos,
bien abrazaditos, y sin entredichos
Nunca iré al altar, Ni falta que hace.
Que tanto desguace, fuera de su nicho,
no me prive el goce, de mi bien besar.
Firma el susodicho: Loquito de atar.

jueves, 16 de febrero de 2017

Aunque no leas

Aunque no leas
Te escribo aunque no leas estas líneas
porque debo decirte algunas cosas.
El tiempo no alcanzó para reproches
muy justos de tu parte:
Fui  ingrata,
un pato del montón,
tal vez, un poco infiel de pensamiento,
una egoísta.
Pero,
quiero contarte y que lo sepas:
Hoy regué las macetas del balcón,
acomodé la ropa al volver de la oficina
y saqué la bolsita de basura
en donde tiré, por costumbre,
el papel que cuelgo con imanes,
que reza como un mantra:
“Al fin, volviste”,
seguido por el nombre que te puse
en la intimidad de nuestro dormitorio.
Mañana, volveré a pegar otro en la heladera,
por si llegás  antes que yo.
Querido mío,
no he cambiado las llaves de la entrada.
Date prisa, por Dios,
y que así sea.

martes, 7 de febrero de 2017

Los 36 piadosos





LOS TREINTA Y SEIS PIADOSOS
(LAMED VAV TZADIKIM)

Subiste al Monte
Sagrado de las revelaciones
para abrigarme del pecado mortal.
Fuiste mi escudo,
cuando la dureza era una urgencia
y el deceso una trampa;
clamé tu nombre
y llegó hasta tus oídos dignos
de otra suerte
mi voz como un torrente;
y el cielo con su engaño
nos cobijó en resplandores
altaneros.
Gracias, Señor.
Treinta y seis piadosos se erigen
en jueces impolutos
y adiestran sus espadas
desdeñando las fortalezas
y debilidades del reino.

sábado, 4 de febrero de 2017

cumpleaños feliz

Mr Joaquín Sabina.


Este blog pretendió ser un homenaje por el cumple número 66 de Mr. Joaquín Sabina. 



Pasaron dos años. Pronto tendrá 68. Felicidades al maestro en el arte del satánico 666 llegué a entender quién soy. 




Sé que está que  haciendo lo mismo el personal de la familia rentada de Canal Sabina. Me da muchísima pena que sean tan poco inspirados; como siempre, plagiando ideas y contextos. Y encima, se les paga por hacerlo. ¿No es triste que sean tan descarados y mentirosos? ¿Cómo toleran vivir bajo el karma de la mediocridad?

El 90% de los poemas y entradas las escribí personalmente (l.a.f.) para que no fuera tan pobre el regalo que quería hacerle al cantante. Las caricaturas las tomé de las redes. 


Es probable que sea  el propio Sabina quien alimente su nueva página de  homenaje con poemas y sonetos y hasta quien pague por la difusión digital. 


Cuando convoqué a sus fans y seguidores, muy pocos se atrevieron a participar. Esa es la verdad. No hay postverdad que valga.

Cambiaron muchas cosas desde entonces, en Argentina y en el mundo. Me siento muy feliz por haber sido el motor de ese cambio. Sobre todo, porque cada palabra queda guardada en los archivos de internet. 

Los poderosos del Club Bilderberg a raíz de las revoluciones inalámbricas que encabecé comenzaron a llamarme: Dios. 

Cuando un "gato" usa "toga" (al vesre porque es porteñol), se lo cree y maúlla.


Muchas gracias. 

Felinamente ajoaquinada. 
Lu 

4 de febrero de 2017 

https://felizcumplejoaquinito.blogspot.com.ar/

Blog de Lu Folino