Soplagaitas (coloquial por estúpido)
Primero, la pasión hasta saciarla,
después llegó el amor (su primo-hermano)
hubo espasmos, delirios, ilusiones,
martirio de lo lejos y lo cerca,
suplicio de lo viejo y de lo joven,
(((éxtasis de chihuahuas en los puños,
besos que de tan besos son insultos,
mares entre medio, y a las espaldas,
abril, mayo, junio, julio,
faldas, rubíes, monjas, cuerdas,
sopas, caldos, alubias al jamón, inmersas,
abrazos sofocones,
inmensos atracones,
y cuando inagotablemente...))) (((se elimina)))
no se pueda ir más allá de los conceptos,
vendrá la amistad,
a reemplazar las horas
del dolce far niente,
con diagnóstico diacrítico en la frente.
domingo, 31 de mayo de 2015
Romper los pactos
Quiero romper los pactos preexistentes,
bendecir las fiestas sin alcohol,
entrar a (o en) hoteles de alojamiento
transitorio, que tienen feos nombres,
decorados malolientes,
según dicen
(nunca estuve en uno)
Quiero perdonar a las torturadoras inocentes
de los delitos cometidos,
quitarles la espuma a los barberos
para jugar con ella en mi bañera.
"Todas las cuentas me salieron mal"
como a la eterna farolera
Reciclaré mi galpón con castillos de arena,
cartón, telarañas, portadas de discos viejos
y quiero sobre todo, estar contigo.
Meterte bajo el edredón,
y andar entrelazando nuestras piernas,
hasta que suene el timbre del sodero,
que nos despierte abrazados
y con los pelos por el aire.
bendecir las fiestas sin alcohol,
entrar a (o en) hoteles de alojamiento
transitorio, que tienen feos nombres,
decorados malolientes,
según dicen
(nunca estuve en uno)
Quiero perdonar a las torturadoras inocentes
de los delitos cometidos,
quitarles la espuma a los barberos
para jugar con ella en mi bañera.
"Todas las cuentas me salieron mal"
como a la eterna farolera
Reciclaré mi galpón con castillos de arena,
cartón, telarañas, portadas de discos viejos
y quiero sobre todo, estar contigo.
Meterte bajo el edredón,
y andar entrelazando nuestras piernas,
hasta que suene el timbre del sodero,
que nos despierte abrazados
y con los pelos por el aire.
Pajarracos
Y como cuenta mi cuento,
motivos para un enfado
me le atrevo hasta en el hado
para ver si lo escarmiento,
que este mocito esperpento
me enfurruña y malhumora.
Don Nano no ve la hora
de ponerlo en su lugar
no sea cosa que el juglar
le birle su experimento.
Estos dos en escenarios
me imagino que por gusto,
-aunque creo que no es justo-
me han rezado mil rosarios,
con sus versos incendiarios
y rosarios virginales
por sus pecados veniales
y necias obstinaciones,
y yo esperando canciones
de los tales sin los cuales.
Porque a decir la verdad
la canción para Lucía,
la escribió Serrat un día
que anduvo por mi ciudad.
Vaya con qué calidad
supo entregarme sus notas,
cazando al gato con botas
por ladrón de las fulanas,
que ni se quita las ganas
ni espanta ni espanta mi soledad.
Pase el que sigue.
motivos para un enfado
me le atrevo hasta en el hado
para ver si lo escarmiento,
que este mocito esperpento
me enfurruña y malhumora.
Don Nano no ve la hora
de ponerlo en su lugar
no sea cosa que el juglar
le birle su experimento.
Estos dos en escenarios
me imagino que por gusto,
-aunque creo que no es justo-
me han rezado mil rosarios,
con sus versos incendiarios
y rosarios virginales
por sus pecados veniales
y necias obstinaciones,
y yo esperando canciones
de los tales sin los cuales.
Porque a decir la verdad
la canción para Lucía,
la escribió Serrat un día
que anduvo por mi ciudad.
Vaya con qué calidad
supo entregarme sus notas,
cazando al gato con botas
por ladrón de las fulanas,
que ni se quita las ganas
ni espanta ni espanta mi soledad.
Pase el que sigue.
La lucha
La lucha
Dentro de usted hay dos mujeres.
La que yo imagino
y la que su carne promete.
Dos mujeres y una víctima:
yo mismo, el observador.
En sus túmulos luminosos
aparece la voraz,
la inalcanzable,
la que muestra su voluptuosa sensibilidad,
a pecho abierto.
Esa mujer me agobia,
me repele y me asusta,
pero le confieso: es la que amo.
La otra mujer es oscura,
Su cuerpo está esculpido en madera rústica.
Es torpe, aburrida, doméstica,
carente de femeninas formas
y fastidiosamente mojigata.
Lo diré sin pudor: también la amo.
Su lucha sáfica es la mía.
Soy todos los hombres
-compréndame, señora-
no hay quien nos entienda
y no puedo ayudarla a matar a ninguna.
---
Dentro de usted hay dos mujeres.
La que yo imagino
y la que su carne promete.
Dos mujeres y una víctima:
yo mismo, el observador.
En sus túmulos luminosos
aparece la voraz,
la inalcanzable,
la que muestra su voluptuosa sensibilidad,
a pecho abierto.
Esa mujer me agobia,
me repele y me asusta,
pero le confieso: es la que amo.
La otra mujer es oscura,
Su cuerpo está esculpido en madera rústica.
Es torpe, aburrida, doméstica,
carente de femeninas formas
y fastidiosamente mojigata.
Lo diré sin pudor: también la amo.
Su lucha sáfica es la mía.
Soy todos los hombres
-compréndame, señora-
no hay quien nos entienda
y no puedo ayudarla a matar a ninguna.
---
haikus
NUEVOS HAIKUS
Por el artista
de coral y turrón,
que aquì aterriza.
en principesca
pesca de los turistas,
de mi galeón.
Porque estoy rota,
muy pronto estaré en quiebra,
soy la derrota.
Inextricable,
torrada al fuego lento,
de algunos cuentos.
De las espumas,
que arropan en los bosques
cisnes y tigres.
Torre de Oro
almohada con almohades...
como en Sevilla,
Voy redimiendo
al majestuoso Alcázar
de la Castilla.
Castillo moro,
del corazón de Alá,
de visigodos
Tu premio diste,
al hueso pasajero
que te desviste.
Las siemprevivas
son vírgenes de cera
que no te olvidan.
Los banderines
países con matices,
son siempre Tú.
Vamos a amar.
Los días son eternos,
las horas no.
---
Por el artista
de coral y turrón,
que aquì aterriza.
en principesca
pesca de los turistas,
de mi galeón.
Porque estoy rota,
muy pronto estaré en quiebra,
soy la derrota.
Inextricable,
torrada al fuego lento,
de algunos cuentos.
De las espumas,
que arropan en los bosques
cisnes y tigres.
Torre de Oro
almohada con almohades...
como en Sevilla,
Voy redimiendo
al majestuoso Alcázar
de la Castilla.
Castillo moro,
del corazón de Alá,
de visigodos
Tu premio diste,
al hueso pasajero
que te desviste.
Las siemprevivas
son vírgenes de cera
que no te olvidan.
Los banderines
países con matices,
son siempre Tú.
Vamos a amar.
Los días son eternos,
las horas no.
---
El mar
El mar esconde los miedos del alma,
y enciende las hogueras del veneno,
anuda las pasiones en su calma
de verdugo obsceno.
El mar enluta al amante bueno,
victima al invitado de las fiestas
se prenda de belleza de lo ajeno,
y se empalma con estrofas funestas.
Sufre y da alegorías indigestas
permite cirugías con las manos,
instaura la locura de modestas
excusas de verdosos inhumanos.
Es el Bestiario
estatutario.
Estuario del vikingo,
marido del indigno,
estrafalario.
Caprichoso de olas,
insignes caracolas
que devuelven audaces
los versos más locuaces
del llanto de las solas.
---
y enciende las hogueras del veneno,
anuda las pasiones en su calma
de verdugo obsceno.
El mar enluta al amante bueno,
victima al invitado de las fiestas
se prenda de belleza de lo ajeno,
y se empalma con estrofas funestas.
Sufre y da alegorías indigestas
permite cirugías con las manos,
instaura la locura de modestas
excusas de verdosos inhumanos.
Es el Bestiario
estatutario.
Estuario del vikingo,
marido del indigno,
estrafalario.
Caprichoso de olas,
insignes caracolas
que devuelven audaces
los versos más locuaces
del llanto de las solas.
---
Buscaba una lagartija
Buscaba una lagartija y encontré un manuscrito fechado el 16 de enero del 2025,
con letra clara de niña sin edad. ¿Verdad o consecuencia?
Transcribo su versión, no sin dubitaciones previas, para los que saben que hallé un tesoro.
A los otros, les ruego paciencia. Todo es cuestión de esperar. Ya vendrán nuevos poemas
que hablen del corazón y la primera pisada del hombre a la luna hace casi un siglo atrás.
Buscaba una lagartija
con letra clara de niña sin edad. ¿Verdad o consecuencia?
Transcribo su versión, no sin dubitaciones previas, para los que saben que hallé un tesoro.
A los otros, les ruego paciencia. Todo es cuestión de esperar. Ya vendrán nuevos poemas
que hablen del corazón y la primera pisada del hombre a la luna hace casi un siglo atrás.
Buscaba una lagartija
y la encontré.
Esta mañana echó a volar
el espiral de mi almohada,
hada de mi alma espiralada.
Esta mañana echó a volar
el espiral de mi almohada,
hada de mi alma espiralada.
Evohé.
Los resortes de consortes,
tensores daban dolores,
Y hacían chirriar el sístole electrónico
que escondía mi gato filatelista
que es, además, arpista y afónico.
Manden el vuelto- díjele a los invasores
soy amiga de un simpático,
aunque mi madre no lo sepa,
no es dramático,
viva la pepa.
-justifiquela: tiene 15 años
y nunca vio un carapintada
de nada.
Demasiados daños,
apuntaba.
Ahhh, ahhhgregué,
y me automedicaba
envuelta para regalo
en un soneto español
y estilizado abba abba.
Los resortes de consortes,
tensores daban dolores,
Y hacían chirriar el sístole electrónico
que escondía mi gato filatelista
que es, además, arpista y afónico.
Manden el vuelto- díjele a los invasores
soy amiga de un simpático,
aunque mi madre no lo sepa,
no es dramático,
viva la pepa.
-justifiquela: tiene 15 años
y nunca vio un carapintada
de nada.
Demasiados daños,
apuntaba.
Ahhh, ahhhgregué,
y me automedicaba
envuelta para regalo
en un soneto español
y estilizado abba abba.
ChaNta-jeaba.
Chan chan.
"Mi sono dimenticata"
de mente de gata.
Demente elemental
de italiana en delantal
de ciudad distante,
de tierra airosa,
que tiñe telas de añil y roza
con champagne y té de rosas,
enceguece bambalinas
contra vientos y mareas,
en un escabeche sin espinas,
para chuparse los dedos
rechupete y melanina,
que a sus juegos me llamaron
ensortijado señor:
-Vete preparando el simulador
de vuelos,
muuuuuu...mumú...
una Mouse el Ina azul,
como el cuaderno de tapas
de abuelos Marechales,
con chales de tul,
que nos iremos de tapas
por el paseo que está
detrás de la Plaza ummm...
oh lalá...
cuyo nombre ... se me escapa,
mañana saldrá mejor.
Voilá.
Y. también, manda quitar,
que para eso has venido
a Betty la fea, del asedio
"Mi sono dimenticata"
de mente de gata.
Demente elemental
de italiana en delantal
de ciudad distante,
de tierra airosa,
que tiñe telas de añil y roza
con champagne y té de rosas,
enceguece bambalinas
contra vientos y mareas,
en un escabeche sin espinas,
para chuparse los dedos
rechupete y melanina,
que a sus juegos me llamaron
ensortijado señor:
-Vete preparando el simulador
de vuelos,
muuuuuu...mumú...
una Mouse el Ina azul,
como el cuaderno de tapas
de abuelos Marechales,
con chales de tul,
que nos iremos de tapas
por el paseo que está
detrás de la Plaza ummm...
oh lalá...
cuyo nombre ... se me escapa,
mañana saldrá mejor.
Voilá.
Y. también, manda quitar,
que para eso has venido
a Betty la fea, del asedio
Qué tedio.
¿qué se creía esa espía?
¿qué ni cuenta me daría,
de las mil y una aldeas
en que guarda sus conjuros
y vigila mis ideas,
de noches frente al espejo
que refleja a un fantasma,
que cuelga de su perchero?
Pues, que se quite De(L)medio,
y no se oponga al remedio
de una experta montadora
de equinos comendadora,
modista de buena traza,
Victorino de la Plaza,
ahijada de un senador.
(casi siempre di-putado)
pero, ya será el momento,
en que el imperdible cuento,
soap opera día a día,
acabe con la lejía,
y utilice jabón Lux,
y un especulador juegue al mus
con la sobrina de la alegría,
que pierde a cara o cruz
de tránsitorio edecán
el rulemán de sus días
de "Había una vez... truz."
¿qué se creía esa espía?
¿qué ni cuenta me daría,
de las mil y una aldeas
en que guarda sus conjuros
y vigila mis ideas,
de noches frente al espejo
que refleja a un fantasma,
que cuelga de su perchero?
Pues, que se quite De(L)medio,
y no se oponga al remedio
de una experta montadora
de equinos comendadora,
modista de buena traza,
Victorino de la Plaza,
ahijada de un senador.
(casi siempre di-putado)
pero, ya será el momento,
en que el imperdible cuento,
soap opera día a día,
acabe con la lejía,
y utilice jabón Lux,
y un especulador juegue al mus
con la sobrina de la alegría,
que pierde a cara o cruz
de tránsitorio edecán
el rulemán de sus días
de "Había una vez... truz."
El sillón del terapeuta
Podría calificar a este juego de palabras como poema. No me atrevería.
Pero es divertido jugar con teclado y hoja en blanco. Es
anterior al 2005 probablemente:
El sillón del terapeuta
Esto es como el sillón del terapeuta.
Uno puede contar todo y desfogarse,
o contar hasta diez y atorarse,
embadurnarse
la púrpura noche de unos ojos grises,
que empuñan y arroban dorados matices.
La irónica risa de los improperios,
sepultan a ciegas, cualquier cementerio.
La gloria se encierra, en colmena, mi afán
envuelve la prosa en papel celofán.
Las rosas, las risas, las rusas y razas
Me erizan y abrasan.
Y rezan.
En trizas me enrizan, me rozan, me arrasan,
cuando tú te es-fumas diecinueve habanos
suena un son cubano.
Las musas que cantan canciones de singles,
crisálidas pálidas de San Barbazul
nos hacen cosquillas como tantos jingles
aunque sean cálidas con el son so cool.
Los vasos que abusan de besos obtusos,
son agudos llanos de los equiláteros,
triángulos planos de un montón de usos,
para dos amantes en el cuadrilátero.
(de Box)
A Voz en vos.
-Se acabaron los 50 minutos.
-¿Cuánto le debo?
Mi voz es débil
Mi voz es débil
contra la tumultuosa escena
de los inocentes verdugos
que enseñan sus bayonetas
de guerreros omnipotentes
y crueles.
Mi idioma es frágil.
La palabra deja de rezar
para volverse sombra y miedo.
contra la tumultuosa escena
de los inocentes verdugos
que enseñan sus bayonetas
de guerreros omnipotentes
y crueles.
Mi idioma es frágil.
La palabra deja de rezar
para volverse sombra y miedo.
Hay tardes soporíferas
Ya, como es tuyo,
todo lo que tengo,
sabés amor, te intuyo,
te sostengo,
te muerdo,
te destruyo,
te rehago y rehogo,
te recuerdo,
me abstengo,
me ahogo, ahíta de besos,
en cafés con expresos
manteles morados,
floreros con viola
y violetas,
y sola
en tu bicicleta para dos,
pensando en el dolor
que evoca tu voz,
sintiendo que estará
el mundo, cerca,
girando cuando
esté muerta.
Porque, ay duele
y soy terca
como una mula funámbula
como una mula
que funambula,
tu funambulancia
sin robarte la elegancia,
de arpista
y de fariseo,
o farsante
de Aristeo,
torero en los rodeos,
en vueltas
de comandantes,
envueltos
en los estantes
del aroma de los celos;
Orfeo y camafeo
de los duelos,
dolorosos
de dólares en aumento,
del cantar de los cantares,
de los bellos manzanares,
de los monjes del convento.
todo lo que tengo,
sabés amor, te intuyo,
te sostengo,
te muerdo,
te destruyo,
te rehago y rehogo,
te recuerdo,
me abstengo,
me ahogo, ahíta de besos,
en cafés con expresos
manteles morados,
floreros con viola
y violetas,
y sola
en tu bicicleta para dos,
pensando en el dolor
que evoca tu voz,
sintiendo que estará
el mundo, cerca,
girando cuando
esté muerta.
Porque, ay duele
y soy terca
como una mula funámbula
como una mula
que funambula,
tu funambulancia
sin robarte la elegancia,
de arpista
y de fariseo,
o farsante
de Aristeo,
torero en los rodeos,
en vueltas
de comandantes,
envueltos
en los estantes
del aroma de los celos;
Orfeo y camafeo
de los duelos,
dolorosos
de dólares en aumento,
del cantar de los cantares,
de los bellos manzanares,
de los monjes del convento.
Enigmas
Enigmas
Los miserables iniciados
avanzan por la autopista de la furia
hacia secretos hondos
de una completa nada,
atemporal
e inaccesible a los sentidos.
Un hombre con sombrero
estilo Bogart,
y un cigarro en la boca seca,
frunce el entrecejo, y sonríe
al ver a la aguardentosa rubia
apostada a su lado.
Cree develar el mundo terrenal
en la espesura de una puta de cabaret.
Un ejército de perdedores
bebe a babor y estribor,
una ginebra de marca fortuita.
En la ciudad no hay niños.
Cualquiera puede notarlo.
Cofrades de la secta
con sus repetidas mujeres
(pocas, siempre iguales,
nunca la misma)
invaden el mundo.
Con códigos cada vez
menos misteriosos
desvirtúan el morbo
que los envuelve.
Cultores de novelas negras,
cine negro,
ovejas negras,
letras negras e insolentes
en paraísos artificiales,
van desgranando
lo que luego llamarán:
sus vidas.
Solitarios y proxenetas,
compadecerán a la
vecina que a la siete treinta
toma el autobús
para comenzar su jornada
de enfermera en la clínica
donde atiende a los viejos apestosos,
que puedan pagarla.
"En aquella época feliz,
Yo creía aún
que la estupidez humana
producía los enigmas."
¿Entonces quien
si no Sr. Eco?
¿La estupidez divina?
La cruz que custodiamos
es menos real que la muerte
que lleva a cuestas
nuestra desvalida* existencia.
---
con sus repetidas mujeres
(pocas, siempre iguales,
nunca la misma)
invaden el mundo.
Con códigos cada vez
menos misteriosos
desvirtúan el morbo
que los envuelve.
Cultores de novelas negras,
cine negro,
ovejas negras,
letras negras e insolentes
en paraísos artificiales,
van desgranando
lo que luego llamarán:
sus vidas.
Solitarios y proxenetas,
compadecerán a la
vecina que a la siete treinta
toma el autobús
para comenzar su jornada
de enfermera en la clínica
donde atiende a los viejos apestosos,
que puedan pagarla.
"En aquella época feliz,
Yo creía aún
que la estupidez humana
producía los enigmas."
¿Entonces quien
si no Sr. Eco?
¿La estupidez divina?
La cruz que custodiamos
es menos real que la muerte
que lleva a cuestas
nuestra desvalida* existencia.
---
La paleta de colores
La paleta de colores de tu lengua
es el móvil que me acerca a tus entrañas;
tu decir es una fuente que no mengua
los relatos de fotografías extrañas.
Candelabro de siete brazos, tu idioma,
milenario testigo de religiones,
el lenguaje con que inventas el aroma
de Sodoma y Gomorra en oraciones.
Nunca un ademán supo zaherir tan hondo
el macondiano espíritu del profeta,
como ha logrado el sonoro cante jondo
extasiar mi pasión de anacoreta.
El nombre de la cosa más entredicha
se vuelve luz enredada en tus alientos
más espurios que los del tono que encapricha
la palabra tenue, en sentenciosos vientos.
Víctima final de tus labios conjuro
no oírte rezar sobre las catacumbas,
ni anegar el altar del creyente puro
que viaja a lomo de bailes de macumbas.
Porque tu voz es voto, son y consuelo,
destello de las nubes del peor pasado,
flecha al corazón desde donde yo vuelo,
súplica de un presente aletargado,
razón del engaño, tiranía, duelos,
paisaje de un amor que estigmatizado
pañuelo del sudor, alivio de celos,
visita el Norte de un sino enamorado.
---
es el móvil que me acerca a tus entrañas;
tu decir es una fuente que no mengua
los relatos de fotografías extrañas.
Candelabro de siete brazos, tu idioma,
milenario testigo de religiones,
el lenguaje con que inventas el aroma
de Sodoma y Gomorra en oraciones.
Nunca un ademán supo zaherir tan hondo
el macondiano espíritu del profeta,
como ha logrado el sonoro cante jondo
extasiar mi pasión de anacoreta.
El nombre de la cosa más entredicha
se vuelve luz enredada en tus alientos
más espurios que los del tono que encapricha
la palabra tenue, en sentenciosos vientos.
Víctima final de tus labios conjuro
no oírte rezar sobre las catacumbas,
ni anegar el altar del creyente puro
que viaja a lomo de bailes de macumbas.
Porque tu voz es voto, son y consuelo,
destello de las nubes del peor pasado,
flecha al corazón desde donde yo vuelo,
súplica de un presente aletargado,
razón del engaño, tiranía, duelos,
paisaje de un amor que estigmatizado
pañuelo del sudor, alivio de celos,
visita el Norte de un sino enamorado.
---
Soy la hija de...
El azar está de mi lado en esta cosecha.
Soy la hija de.
Puedo ser la más bella,
la más talentosa,
lo mejor de todas.
Irresistible rehén de tu mirada.
Y soy también, el hijo de.
Venerarás mi inteligencia
aunque haya abandonado la puta escuela
antes que cualquiera,
aunque mi cerebro esté comido por drogas sucias
que no podrás comprar
con tu salario de peón o maestro de provincias.
Los libros que yo leo,
no confieso que no los leo.
Mentir es mi trabajo y lo hago bien.
Puedo ser lo que me proponga.
God save the queen. Just do it.
Alguien abonará mis deudas pendientes.
Saldré en todos los diarios
con máscara impertérrita.
Mi imagen será esparcida por el mundo
e iré más lejos que las sopas Campbell.
Yo pago el precio
de la publicidad que me legitima
con dinero ajeno.
Hederé la sangre de mi familia.
No somos básicos.
Somos la nobleza,
los artistas, los intelectuales.
Somos la carnadura del futuro ilustrado
y feliz.
El orgullo de una patria de arenas vacilantes.
El barullo de las sinfónicas.
Lennon y Jagger.
Richards y Mc Courney
La adoración de los infelices
arrodillados
ante la nada de los reyes
que se acoplan como los piojos de sus cabezas.
Mis discursos son el pasaporte
de mi soberbia modestia.
I don´t want to be a star,
What did I do with my life?
The other side is better, baby?
Te lo contaré desde mi isla privada,
a la que solo accedemos los hijos e hijas de.
Carcaja(jajaja)das alucinantes
se oyen en los pasillos hacia la gloria.
Mientras vos, viejo,
Eructás estas hipocresías
juntando la basura de los tachos,
repletos de periódicos con mi nombre,
mezclado con caca de perros
que siguen las bodas reales por la tele.
Soy la hija de.
Puedo ser la más bella,
la más talentosa,
lo mejor de todas.
Irresistible rehén de tu mirada.
Y soy también, el hijo de.
Venerarás mi inteligencia
aunque haya abandonado la puta escuela
antes que cualquiera,
aunque mi cerebro esté comido por drogas sucias
que no podrás comprar
con tu salario de peón o maestro de provincias.
Los libros que yo leo,
no confieso que no los leo.
Mentir es mi trabajo y lo hago bien.
Puedo ser lo que me proponga.
God save the queen. Just do it.
Alguien abonará mis deudas pendientes.
Saldré en todos los diarios
con máscara impertérrita.
Mi imagen será esparcida por el mundo
e iré más lejos que las sopas Campbell.
Yo pago el precio
de la publicidad que me legitima
con dinero ajeno.
Hederé la sangre de mi familia.
No somos básicos.
Somos la nobleza,
los artistas, los intelectuales.
Somos la carnadura del futuro ilustrado
y feliz.
El orgullo de una patria de arenas vacilantes.
El barullo de las sinfónicas.
Lennon y Jagger.
Richards y Mc Courney
La adoración de los infelices
arrodillados
ante la nada de los reyes
que se acoplan como los piojos de sus cabezas.
Mis discursos son el pasaporte
de mi soberbia modestia.
I don´t want to be a star,
What did I do with my life?
The other side is better, baby?
Te lo contaré desde mi isla privada,
a la que solo accedemos los hijos e hijas de.
Carcaja(jajaja)das alucinantes
se oyen en los pasillos hacia la gloria.
Mientras vos, viejo,
Eructás estas hipocresías
juntando la basura de los tachos,
repletos de periódicos con mi nombre,
mezclado con caca de perros
que siguen las bodas reales por la tele.
asociaciones libres
asociaciones libres.
catarsis del amor.
amor,
hola:
hermoso
heráclito.
amor.
humor,
hercúleo.
helado de fresa.
amor
hambre.
hidra.
hexagonal.
amor.
hábito.
heraldo negro.
habeas corpus.
amor.
horno micro/macro/ondas.
horcajo.
historia mia.
amor
hornero.
hamaca.
higuera.
amor
hijo.
hermano.
hombre rana.
amor.
hueles.
hierves.
hieres.
amor héroe y canalla.
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh,
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh.
amorhombre , de moras y moros.
amiamor de asombros y asombras.
amiamor en sombras
catarsis del amor.
amor,
hola:
hermoso
heráclito.
amor.
humor,
hercúleo.
helado de fresa.
amor
hambre.
hidra.
hexagonal.
amor.
hábito.
heraldo negro.
habeas corpus.
amor.
horno micro/macro/ondas.
horcajo.
historia mia.
amor
hornero.
hamaca.
higuera.
amor
hijo.
hermano.
hombre rana.
amor.
hueles.
hierves.
hieres.
amor héroe y canalla.
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh,
ahhh, ahhh, ahhh, ahhh.
amorhombre , de moras y moros.
amiamor de asombros y asombras.
amiamor en sombras
Preceptores
Lucía.
Preceptores.
Ellos tienen la pluma.
Nosotros, la palabra.
.
(Aforismo de Lucía Folino en facebook)
Hablando del periodismo
me dijo un día mi musa:
De nosotros la palabra
pero ellos tienen la pluma.
Quise hacer rimas con eso
y me falló el diccionario.
Así somos los artistas
que juzgamos el escarnio.
¿Consonantes o asonantes?
Lo mismo da, compañeros.
Cuando matan por la espalda
las fotos no tienen eco.
Las balas del escenario
exhiben morbosa juerga.
Nos burlamos de los fofos
que se burlan de mi negra.
Mi esperanza es ser maestro
de la vida y de la muerte.
Preceptor del No me imites
con tatuaje de oro verde.
"Con un puñal en la mano
y una diadema en la frente"
¿alguien recuerda ese verso
del Matadero a La peste?
Lucía es mi bendición,
flor del nunca que sibila;
le doy las gracias al sol
de Tagore que ella alquila.
Preceptores.
Ellos tienen la pluma.
Nosotros, la palabra.
.
(Aforismo de Lucía Folino en facebook)
Hablando del periodismo
me dijo un día mi musa:
De nosotros la palabra
pero ellos tienen la pluma.
Quise hacer rimas con eso
y me falló el diccionario.
Así somos los artistas
que juzgamos el escarnio.
¿Consonantes o asonantes?
Lo mismo da, compañeros.
Cuando matan por la espalda
las fotos no tienen eco.
Las balas del escenario
exhiben morbosa juerga.
Nos burlamos de los fofos
que se burlan de mi negra.
Mi esperanza es ser maestro
de la vida y de la muerte.
Preceptor del No me imites
con tatuaje de oro verde.
"Con un puñal en la mano
y una diadema en la frente"
¿alguien recuerda ese verso
del Matadero a La peste?
Lucía es mi bendición,
flor del nunca que sibila;
le doy las gracias al sol
de Tagore que ella alquila.
Romancero gitano
Romances de luna, luna,
Preciosa y el aire son
Reyerta para un Sonámbulo
si quiebra su corazón.
Monja gitana y casada
infiel de la pena negra,
San Miguel te está mirando
San Rafael te condena.
Y San Gabriel, bello niño,
alimenta el desconsuelo
de tu pena, pena, pena.
Arcángel de don Antonio
el Camborio, mes de abril,
viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Guardia Civil, Emplazado,
con una vara de mimbre
flor de clavel varonil
Santa Olalla, hermanos libres.
"Y cuando los cuatro cascos
eran cuatro resonancias,
David con unas tijeras cortó
las cuerdas del arpa."
Preciosa y el aire son
Reyerta para un Sonámbulo
si quiebra su corazón.
Monja gitana y casada
infiel de la pena negra,
San Miguel te está mirando
San Rafael te condena.
Y San Gabriel, bello niño,
alimenta el desconsuelo
de tu pena, pena, pena.
Arcángel de don Antonio
el Camborio, mes de abril,
viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Guardia Civil, Emplazado,
con una vara de mimbre
flor de clavel varonil
Santa Olalla, hermanos libres.
"Y cuando los cuatro cascos
eran cuatro resonancias,
David con unas tijeras cortó
las cuerdas del arpa."
When I met
When I met Joachim (the name of my Muse)
in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.
My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.
And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.
Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.
The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.
What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.
in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.
My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.
And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.
Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.
The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.
What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.
Desayuno en la isla
¿Cómo sabes que grito que te quiero,
cuanto estoy preguntando:- ¿desayunas?
No digo lo que digo que te digo...
¿Cuántos años tendrá hoy el centinela
del portal de mi piso haciendo guardia?
¿Qué sonidos, qué salmos y plegarias,
oiremos, enclavándonos espuelas?
Cuando el vértigo estorbe las distancias,
¿dónde irán dos dormidas mariposas
que no añoran paisajes en ayunas?
Amor, canta, la fauna se alimenta
de anzuelos con lombrices en la cama.
Te espero en el casino de comidas.
Ni siquiera sospechas cuanto me amas.
---
cuanto estoy preguntando:- ¿desayunas?
No digo lo que digo que te digo...
¿Cuántos años tendrá hoy el centinela
del portal de mi piso haciendo guardia?
¿Qué sonidos, qué salmos y plegarias,
oiremos, enclavándonos espuelas?
Cuando el vértigo estorbe las distancias,
¿dónde irán dos dormidas mariposas
que no añoran paisajes en ayunas?
Amor, canta, la fauna se alimenta
de anzuelos con lombrices en la cama.
Te espero en el casino de comidas.
Ni siquiera sospechas cuanto me amas.
---
Los oscuros peones del rey Primera visión de Isaías
Primera visión de Isaías.
Oráculos
"Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos."
I-
Cuando
desampara el deseo a los peones,
y la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga,
enmohece la lírica del sordo y compañía,
cuando
se alzan en ejércitos en furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,
cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros
y el Magreb y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,
llegan los tiempos del oráculo:
los oscuros,
aquellos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría,
esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de pequeños hermanos,
denegará el Pentágono sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia:
Construyamos juntos el pesebre
en el rayo azul de sus embustes y caprichos.
Oráculos
"Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos."
I-
Cuando
desampara el deseo a los peones,
y la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga,
enmohece la lírica del sordo y compañía,
cuando
se alzan en ejércitos en furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,
cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros
y el Magreb y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,
llegan los tiempos del oráculo:
los oscuros,
aquellos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría,
esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de pequeños hermanos,
denegará el Pentágono sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia:
Construyamos juntos el pesebre
en el rayo azul de sus embustes y caprichos.
Estrategia gratis
Román Riquelme, Boca y un cartel gigante que dice "Marcos".
Campeones de fútbol y pimpinelas escarlatas.
Estrategia gratis:
Si tú quieres ganar el campeonato
no espíes al mejor en el potrero,
lo contratas,
le pagas,
cultivas en el valle del jueguito
su astuta providencia,
su bravura.
Lo pones en la cancha
y así sea.
Hay muchos modos de maltrato ajeno.
Ocultar la evidencia es tan terrible
que el ciego ve la luz de los delirios:
pimpinelas con pánico, en la bruma.
Te pueden engañar dos veces, pero
no podrán hacerlo toda la vida.
Ella escribe el destino
tú respondes,
le temes, la aprovechas
o escapas de sus garras ponzoñosas.
El fin -que no justifica los medios-
justifica en la hoguera vacaciones.
Campeones de fútbol y pimpinelas escarlatas.
Estrategia gratis:
Si tú quieres ganar el campeonato
no espíes al mejor en el potrero,
lo contratas,
le pagas,
cultivas en el valle del jueguito
su astuta providencia,
su bravura.
Lo pones en la cancha
y así sea.
Hay muchos modos de maltrato ajeno.
Ocultar la evidencia es tan terrible
que el ciego ve la luz de los delirios:
pimpinelas con pánico, en la bruma.
Te pueden engañar dos veces, pero
no podrán hacerlo toda la vida.
Ella escribe el destino
tú respondes,
le temes, la aprovechas
o escapas de sus garras ponzoñosas.
El fin -que no justifica los medios-
justifica en la hoguera vacaciones.
El arte y la existencia (soneto)
El arte y la existencia
El arte admite muchas variaciones
y no irás a privarnos de tu verba
por una admonición con gusto a yerba
de letras ordenadas en canciones.
Hay riesgo en el mensaje, condiciones,
carencias culturales sin reserva,
la tenue percepción en frase acerba,
el pulso de las mil circuncisiones.
La estrategia que adoptes será nula
si pierde el horizonte su estridencia.
En la huella lejana se modula
el credo de fatal impertinencia,
y el culto a la belleza que estrangula
la ingrata comprensión de la existencia.
---
El arte admite muchas variaciones
y no irás a privarnos de tu verba
por una admonición con gusto a yerba
de letras ordenadas en canciones.
Hay riesgo en el mensaje, condiciones,
carencias culturales sin reserva,
la tenue percepción en frase acerba,
el pulso de las mil circuncisiones.
La estrategia que adoptes será nula
si pierde el horizonte su estridencia.
En la huella lejana se modula
el credo de fatal impertinencia,
y el culto a la belleza que estrangula
la ingrata comprensión de la existencia.
---
Escrito con seudónimo (Rocío M.O)
Oh, compañero del metal
y de la histeria.
Pero, ¿a qué te refieres con eso
de que nada es lo que parece?
Te haces el listillo
inventando personajes
para amar a una mueca de papel
y ríos de sangre congelada.
Sin embargo,
nos está llegando el agua al cuello.
Empezaron a culparnos
por la crisis
y el desmadre.
Dentro de poco,
a la vela y al vendaval,
nos caerán encima
elefantes alemanes
y negros franceses
reclamando el pan vuestro
de cada día.
Se van a vengar
(¿qué duda cabe?)
de nuestra suficiencia
y no perdonarán el silencio fétido.
Pobrecito mi padre.
Qué poco que le queda
para que lo destierren
definitivamente
de la vida pública
y se quede completamente solo,
apelando a falsos amigos a sueldo,
que le provocarán suicidarse.
Esta vez no fallará como le ha sucedido
antes de tiempo
---
y de la histeria.
Pero, ¿a qué te refieres con eso
de que nada es lo que parece?
Te haces el listillo
inventando personajes
para amar a una mueca de papel
y ríos de sangre congelada.
Sin embargo,
nos está llegando el agua al cuello.
Empezaron a culparnos
por la crisis
y el desmadre.
Dentro de poco,
a la vela y al vendaval,
nos caerán encima
elefantes alemanes
y negros franceses
reclamando el pan vuestro
de cada día.
Se van a vengar
(¿qué duda cabe?)
de nuestra suficiencia
y no perdonarán el silencio fétido.
Pobrecito mi padre.
Qué poco que le queda
para que lo destierren
definitivamente
de la vida pública
y se quede completamente solo,
apelando a falsos amigos a sueldo,
que le provocarán suicidarse.
Esta vez no fallará como le ha sucedido
antes de tiempo
---
Ciudatans -paródico
Ciudadanos, no importan los paisanos,
que lloran al destino antes de nacer
Ciudadanos, cenicientos enanos
no buscan libertad por no perder.
Vivir en Cataluña es admirar
las ganas de vencer y no olvidar.
Está el Corazón con la Nación
que alberga los idiomas. Allí vamos
con pasión en el mar de la canción.
Es esta ocasión por la integridad
votamos por la unión de la bondad.
que lloran al destino antes de nacer
Ciudadanos, cenicientos enanos
no buscan libertad por no perder.
Vivir en Cataluña es admirar
las ganas de vencer y no olvidar.
Está el Corazón con la Nación
que alberga los idiomas. Allí vamos
con pasión en el mar de la canción.
Es esta ocasión por la integridad
votamos por la unión de la bondad.
Reina Batata
Podeti: tené cuidado, porque Fernández debe ser Aníbal metiéndose a comentarista. Habla mucho, me critica siempre y no dice nada inteligente.
-
"Estaba la Reina Batata
metida en un lío de plata.
El pueblo libre se avivó
y la reina se abatató.
-
La reina temblaba de miedo,
había vivido en un pedo.
Que no que no, que no que no...
y el mal olor la despertó.
-
Pensaba la Reina Batata:
"La gente me lincha y me mata"
ningún golpista la expulsó:
que rinda cuenta y se acabó.
-
La Reina exigía un rastrillo
y Abal se pasaba de pillo,
y tanto tanto se asustó
que con Zanini se escondió.
-
El 8 le llenó la plaza
la bruja mejor de la casa.
Cuando decía su "yo yo"
el mundo entero se meó.
-
Golpeando la "nena" una lata
molesta a la Reina Batata
porque los verdes se guardó...
(la Reina Batata, que la nena, no)
Y esta canción la fulminó.
-
.
Argumento para película en el País Jardín de Infantes de María Elena Cóndor... digo Walsh.
Lu
-
"Estaba la Reina Batata
metida en un lío de plata.
El pueblo libre se avivó
y la reina se abatató.
-
La reina temblaba de miedo,
había vivido en un pedo.
Que no que no, que no que no...
y el mal olor la despertó.
-
Pensaba la Reina Batata:
"La gente me lincha y me mata"
ningún golpista la expulsó:
que rinda cuenta y se acabó.
-
La Reina exigía un rastrillo
y Abal se pasaba de pillo,
y tanto tanto se asustó
que con Zanini se escondió.
-
El 8 le llenó la plaza
la bruja mejor de la casa.
Cuando decía su "yo yo"
el mundo entero se meó.
-
Golpeando la "nena" una lata
molesta a la Reina Batata
porque los verdes se guardó...
(la Reina Batata, que la nena, no)
Y esta canción la fulminó.
-
.
Argumento para película en el País Jardín de Infantes de María Elena Cóndor... digo Walsh.
Lu
abba abba por Joaquín
Joaquin Sabina - dijo...
Te diré,
puesto que eres mi única conciencia,
el peligro de estas estrofas rimadas,
y es que como son tan fáciles de hacer
(tú te equivocas mucho, pero ya aprenderás,
cómo he aprendido en su momento,
a contar sílabas y a componer),
después tenemos que soportar
que cualquier imbécil se crea poeta.
Esto lo digo
completamente consciente
de la que he montado
para llegar al corazón de mi musa,
y el ruido que se generó
tanto en América como en España,
con esto del abba abba.
Y más aún, el escándalo llegó a EEUU y Gran Bretaña,
porque los hip hop y los eminem
son todos salidos del mismo
movimiento popular
de mi página web oficial
(cuando tenía libro de visitas
donde se bañaban peces del pecado).
Por eso,
apestan las verónicas,
los abelardos,
los benjamines,
las sofías,
los valderramas,
las sabinas
y las perezas por todas partes.
Hieden como hurones.
Hemos cometido un pecado contra la lírica.
Un poeta debe dar la cara.
Dejarse la piel en sus versos
y abandonar el cinismo de un anónimo seudónimo,
porque en cuanto conquista el paraíso de la técnica...
Te diré,
puesto que eres mi única conciencia,
el peligro de estas estrofas rimadas,
y es que como son tan fáciles de hacer
(tú te equivocas mucho, pero ya aprenderás,
cómo he aprendido en su momento,
a contar sílabas y a componer),
después tenemos que soportar
que cualquier imbécil se crea poeta.
Esto lo digo
completamente consciente
de la que he montado
para llegar al corazón de mi musa,
y el ruido que se generó
tanto en América como en España,
con esto del abba abba.
Y más aún, el escándalo llegó a EEUU y Gran Bretaña,
porque los hip hop y los eminem
son todos salidos del mismo
movimiento popular
de mi página web oficial
(cuando tenía libro de visitas
donde se bañaban peces del pecado).
Por eso,
apestan las verónicas,
los abelardos,
los benjamines,
las sofías,
los valderramas,
las sabinas
y las perezas por todas partes.
Hieden como hurones.
Hemos cometido un pecado contra la lírica.
Un poeta debe dar la cara.
Dejarse la piel en sus versos
y abandonar el cinismo de un anónimo seudónimo,
porque en cuanto conquista el paraíso de la técnica...
sonamos.
Hay más libros de poesía que lectores.
Hay más humos que nicotina en los bares.
Y los que amamos las letras,
como vos y yo
(dije vos, exprofeso),
nos quedamos atascados
en un agujero oscuro que es un blog
al que solo entran curiosos a ver mi polla erecta
(es de lejos, la entrada que más visitas tiene).
Me salió un poema sin haberlo deseado, Lu.
Joaquín.
Hay más libros de poesía que lectores.
Hay más humos que nicotina en los bares.
Y los que amamos las letras,
como vos y yo
(dije vos, exprofeso),
nos quedamos atascados
en un agujero oscuro que es un blog
al que solo entran curiosos a ver mi polla erecta
(es de lejos, la entrada que más visitas tiene).
Me salió un poema sin haberlo deseado, Lu.
Joaquín.
Lluvia y alaridos
LLUVIA Y ALARIDOS
La historia de un sufrido hijo de puta.
Charles Bukowski-
Ya no queda tiempo para una salida plausible.
Las cosas que pudieron ser han sido fueros.
Lluvia y alaridos:
Está lloviendo la lluvia
remolinos de ideas coronadas.
Almas inmortales en primigenias cataratas
mal-llueven su impotencia en el sudario.
Persistencia fúnebre de la mojadura sangrante.
Vendaval y fosco torbellino.
Trapecios de poemas en el viento,
inofensivos y tristes,
regatean el Juicio Final.
Lluvia de información
en la trastienda. Lluvia ácida.
Diluviana lluvia presente,
presuntuosa de retóricas,
que falsifica un desembarco,
rompe un pacto entre las ruinas,
como un oráculo de Delfos,
desconociéndose a sí misma
en su certitud huidiza.
Saetas desconsoladas de francotiradores
que temen siempre al más valiente,
perforan hoyos
con licencia para matar
venas de agua.
¿Quién nos estará guardando una esperanza en lágrimas?
¿Qué inapropiado testigo nos redimirá,
oh lluvia redundante,
de la espada en lidia; del artilugio en la pócima
del gladiolo achicharrado por la iliquidez
que ulcera corazones?
Astillas de aguaceros en bautismos al sol.
Contrastes abisales a bocajarro
de un paciente estropajo
enfurecido.
cambio hijo de puta por estropajo
La historia de un sufrido hijo de puta.
Charles Bukowski-
Ya no queda tiempo para una salida plausible.
Las cosas que pudieron ser han sido fueros.
Lluvia y alaridos:
Está lloviendo la lluvia
remolinos de ideas coronadas.
Almas inmortales en primigenias cataratas
mal-llueven su impotencia en el sudario.
Persistencia fúnebre de la mojadura sangrante.
Vendaval y fosco torbellino.
Trapecios de poemas en el viento,
inofensivos y tristes,
regatean el Juicio Final.
Lluvia de información
en la trastienda. Lluvia ácida.
Diluviana lluvia presente,
presuntuosa de retóricas,
que falsifica un desembarco,
rompe un pacto entre las ruinas,
como un oráculo de Delfos,
desconociéndose a sí misma
en su certitud huidiza.
Saetas desconsoladas de francotiradores
que temen siempre al más valiente,
perforan hoyos
con licencia para matar
venas de agua.
¿Quién nos estará guardando una esperanza en lágrimas?
¿Qué inapropiado testigo nos redimirá,
oh lluvia redundante,
de la espada en lidia; del artilugio en la pócima
del gladiolo achicharrado por la iliquidez
que ulcera corazones?
Astillas de aguaceros en bautismos al sol.
Contrastes abisales a bocajarro
de un paciente estropajo
enfurecido.
cambio hijo de puta por estropajo
espacio de magnolia
Alrededor de la fiesta maya de los tiempos,
atentos al espacio de magnolia
recuerdo tu magnífica cintura
y el aire enrarecido de las fusas.
No vale estar gastando las semanas
en trances de autopistas y de rieles,
la vida vale menos que los libros
que enseñan a ocultar nuestras heridas.
atentos al espacio de magnolia
recuerdo tu magnífica cintura
y el aire enrarecido de las fusas.
No vale estar gastando las semanas
en trances de autopistas y de rieles,
la vida vale menos que los libros
que enseñan a ocultar nuestras heridas.
English poems and songs
FIRST AND FOREMOST.
First and foremost,
write a poem.
Try to do your best.
Every morning,
not complaining.
A being thrown into the fire
is really the worst.
Catapults or tirachinas,
crumble on your side,
the scene is very frequent
when your guest house
is gloomy and it sparks.
Don’t worry about
asking for my advice.
I’ll tell you all
I instinctively know.
Life is full of surprises,
and
You are my Lord.
Liability and Happiness
are hard to describe.
Levitate in the herb-garden
of your beautiful mind.
Drug is damage
prescribed
in a garbage dump.
Intravenous Poems beat
about the bush,
commodities market
is a hot pursuit.
Believe me, nice pupil:
It’s time to be good.
Don’t worry about
asking for my advice.
I’ll tell you all
I instinctively know.
Life is full of surprises,
and
You are my Lord.
AFTERMATH
To Sylvia Plath.
Life is changing hands.
Everybody is here
but "We are alone"
bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes with damp
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep
with a beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.
Exquisite corpse
Para J.G. en el día de su fallecimiento.
A journal of letters and life
chases the pools
in Mississipi River.
want to go to Memphis see my baby again,
to answer my questions…
I am a fool on the hills,
just singing in the rain.
Dixie On My Mind
Evolution is a bonus track
Development is a dead stop enough.
Tryin' to live my love without you babe
To define a winner.
Is a hard thing,
Damages are promises
Happiness, a myth.
We can’t afford to be paralyzed.
Civilization is carrying an impact:
Hang up your ego Amelioration,
Loneliness´ so dark.
God save the Nation.
Not looking for anyone.
Wildest Commander Retires
after rankling bosses,
by Heart
A journal of letters and life
spreads our voices.
Loneliness´ so dark.
jueves 3 de abril de 2008
THERE IS A POETRY...
There is a gap
in the chain link fence,
There is a fight
in pre-emptive defense.
There is a start
in the back of the offence.
There is a pillow
over the nest of decadence.
There is a tale
to make any sense.
There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.
There is a map
illustrating the past;
there is a right
to make it last
There is a part
to stand fast..
There is a willow
weeping in the beer cast.
There is a sail
surrounding the mail mast.
There is a mask.
There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.
La adivinadora, de Edward John Poynter.
DESPONDENTLY NAKED.
Despondently naked;
blinking against the light;
declining what people are likely to lament,
the guest star is waiting for his tip.
The flourishing man desires her skin.
Suffocated under his velvet
the manhood is scrappy.
Who can guess Future
on a dividing line
of wanting and hardening?
Sugar beet,
sugar cane:
Nobody
between you and your patron saint,
Nothing
between transparency and madness.
She is really pretty.
Suddenly,
she understood Divine Providence,
Inspiration and Revolution.
A spark of Faith in human beings
is getting a divorce,
this sad night of a stone-cold summer
in a temporary drop in temperature
during a heavy season.
domingo 4 de mayo de 2008
EXQUISITE CORPSE.
Exquisite corpse
Para J.Guinzburg. en el día de su fallecimiento.
A journal of letters and life
chases the pools
in Mississipi River.
want to go to Memphis see my baby again,
to answer my questions…
I am a fool on the hills,
just singing in the rain.
Dixie On My Mind
Evolution is a bonus track
Development is a dead stop enough.
Tryin' to live my love without you babe
To define a winner.
Is a hard thing,
Damages are promises
Happiness, a myth.
We can’t afford to be paralyzed.
Civilization is carrying an impact:
Hang up your ego Amelioration,
Loneliness´ so dark.
God save the Nation.
Not looking for anyone.
Wildest Commander Retires
after rankling bosses,
by Heart
A journal of letters and life
spreads our voices.
Loneliness´ so dark.
sábado 15 de marzo de 2008
AFTERMATH
To Sylvia Plath.
Life is changing hands.
Everybody is here
but We are alone
bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes a sweet song
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep,
beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.
THINK ABOUT…
The blows of the World War,
The sounds of Consolation,
The heavy line of your mouth,
All the money of our nation.
The narrow alleys of the soul
The dark verb of Constellations.
The footsteps of foreign people
This karma of bad inspiration.
We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for answering the phone.
At least you were hurt,
with scars or bloody deepness,
don’t give up from start
we’re passengers in life
trying to solve a business,
trying to survive be abandoned,
not physically injured,
but still broken,
and stolen by painful
and perjured pundits.
We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for ringing the phone.
Go out and direct the movie
contact a friend right now
in an quick interview, at net,
or buy a cow.
Don’t blame me I’m the messenger
to tell you this stuff,
I don’t believe a word,
your fate is predicted like a guff.
CRIMINAL DAMAGE
This is my new song
on the stage, harsh wind.
I am twittering your criminal damage,
like a silly goose in briefs.
Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it.
I’m sore at you, and disappointed,
numb with grief
fooling around in the corner,
Now, you’ll see, soft tyrant,
I need an editor in chief.
I did make love to you,
did it nicely,
sincerely did.
You left me to my fate
on the road,
with no question nor response:
yes or no.
What a chaos!
What a bind!
In spite of the fact
I survived,
changing the rules of the game
full of buffalos
under my skin
while I was scared,
yellow slime,
fleeing from your memories
to be ousted of my Times..
I ought to bid you Farewell,
as a soldier caught red-handed
in the crossfire of his war passport life.
Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it. Bye.
THERE IS A POETRY...
There is a gap
in the chain link fence,
There is a fight
in pre-emptive defense.
There is a start
in the back of the offence.
There is a pillow
over the nest of decadence.
There is a tale
to make any sense.
There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.
There is a map
illustrating the past;
there is a right
to make it last
There is a part
to stand fast..
There is a willow
weeping in the beer cask.
There is a sail
surrounding the mail mast.
There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.
The threat.
God:
We'll have to really thrash this one out.
I was living in hell several years
to be a happy man.
Seven days a week I faced devil’s menace.
I was turning into a threat to my people.
Surrounded by heinous drunkards,
pederasts and big cheaters,
I passed over you, my Boss.
On the altar of fame, in the Bar,
too many lies were told me about your presence.
A holy Table in a Temple or Church
gave me an unjust and criminal verdict.
So, after a time of absence
I took the best decision of all:
to give up, throwing the towel
and come back
to our filthy world
of unreligious innocents
trying to forgive the illusion
of the urban grey.
I am in Paradise, now.
Angels play with us.
I’m praying on bended knee.
Believe me, Great Father.
I am crying with joy.
I’m feeling peaceful
as a rainbow after a wetted day.
---
Life is so easy, baby.
Life is so easy, demon.
You just need music and food.
Life is so easy, baddie.
Don’t be grumpy, in a bad mood.
Life is so easy, baby.
What a good title for a Lennon´s song!
Life is so easy, lemon.
Neither a long revival nor a white lie.
Give me your phone number, sugar.
Be nice.
I´ll speak up, while you take notes
or listen to the radio, or do what you like most.
Maybe, you already know my style.
I´ll wait for your heart, dear ghost,
without pushing your answer up.
I like you so much.
Too much to leave you, dolphin pup.
My hope for the future is no one
as you can see, right now.
We don’t need to move the house
If we live beneath the stars.
Follow me on the road.
Here is my hand.
Come on, Lucifer.
Life is so easy if we try hard.
I won´t promise you a big wealth,
but my love will be the best
and strongest brand.
Life is so easy, lady-killer.
Don’t be grumpy, in a bad mood.
Life is so easy, baby.
What a good title for a Lennon´s song!
Life is so easy, fallen angel,
Neither a long revival nor a white lie.
When I met Joachim (the name of my Muse)
in former times
I thought I could die in his arms
he was the most wonderful person
I could expect to feel,
he turned into my soul
like a sign, very nice indeed.
He slept in my mind
resting overseas.
My heart was crying hard.
He gave me excitation and
and never, never call me back.
And I loved him so much,
so much.
I felt we were getting older
and older in eternity.
We went about in a daze.
Tell me why
he isn´t here any time.
Our love seemed to have wings.
Now, I miss him day and night.
The net bird is full of dust.
as dry as my heart.
The storm was a real dump
when I open my eyes.
I am down, down, down.
What does the Bible says:
¿are there spirits on earth?
If so, he was the messenger
of the Fire since his birth.
Negra Tomasa
Negra Tomasa
Yo soy la negra Tomasa
de las huertas argentinas;
me paseo por la casa
con olor a lavandina.
Yo soy la negra Tomasa,
morocha de gabardina,
he venido a dar la guasa
y pretendo una propina.
Yo soy la negra, señores,
la negra de los pasillos,
vivo en calle Relatores,
esquina Cuatro sencillos.
Yo soy Tomasa, la negra
que las nubes le disipa,
yo bailo porque me alegra
y usted enciende la pipa.
Yo soy la dama asesina,
lagartita de los cuentos,
con anís y hesperidina
seguiré con mis inventos.
Me llaman la del plumero,
antes ni nombre tenía,
mi cantar, juro es sincero,
que caiga muerta Lucía.
Yo soy la negra Tomasa,
con las manitas de Dios,
lo digo con voz escasa,
y me arrodillo ante vos
Yo soy la negra Tomasa
de las huertas argentinas;
me paseo por la casa
con olor a lavandina.
Yo soy la negra Tomasa,
morocha de gabardina,
he venido a dar la guasa
y pretendo una propina.
Yo soy la negra, señores,
la negra de los pasillos,
vivo en calle Relatores,
esquina Cuatro sencillos.
Yo soy Tomasa, la negra
que las nubes le disipa,
yo bailo porque me alegra
y usted enciende la pipa.
Yo soy la dama asesina,
lagartita de los cuentos,
con anís y hesperidina
seguiré con mis inventos.
Me llaman la del plumero,
antes ni nombre tenía,
mi cantar, juro es sincero,
que caiga muerta Lucía.
Yo soy la negra Tomasa,
con las manitas de Dios,
lo digo con voz escasa,
y me arrodillo ante vos
Contrapuntos endecasilábicos
Terrafracio dijo
"Disparo al alimón de un desgobierno
de langostas y fieras de gatillo
que llevo en los despojos del bolsillo
derecho en la solapa de mi terno.
La almohada de diluvio y pan eterno
madruga con cerrojos y estribillo
que suena entre los poros de tu brillo
con ojos desafiantes al invierno."
Perdona que utilice tus palabras
alterando el sentido de las frases.
Es una invocación de abracadabras,
un lote de Aladinos sin envases,
una constatación de que las cabras
rimamos con escuadras y compases.
Beeeeé
03 Febrero 2009, 00:59
Lucía Angélica FOLINO dijo
Te devuelvo tu escuadra y tus compases
con ritmo de palabras de Aladino,
te increpo con razón; es tu destino
masónico y borbónico de gases
que huelen a podrido por las frases
que le roban el brillo a la Folino
que no es ni Pimpinela ni Polino,
por tanto, compañero, no te pases.
Permíteme cabrearme contra Prisa,
por su cómplice alianza con toreros
que se guardan la fama y los dineros.
Tu nombre adjunto al rango de Polanco
es tonta peripecia de hoja en blanco,
motivo de los ebrios que dan risa.
03 Febrero 2009, 01:21
tierrafracio dijo
Permítote "cabriarte" contra Prisa:
también a mí me huelen mal los gases
selectos de las más variadas clases
en esa casa espesa e insumisa.
Premíteme decir que tu premisa
es falsa en cada una de sus fases:
Polanco y yo jamás de los jamases
hemos intercambiado la camisa.
Dejemos a Polanco en su agujero
no vaya a cabrearse y resucite,
y palmen la mujer y el heredero
que están siempre jugando al escondite
con el masón, el rey y el mal banquero.
Dejemos a Polanco, que dormite.
03 Febrero 2009, 02:13
Lucía Angélica FOLINO dijo
No olvidaré a Polanco que es mi amigo,
el hijo, el heredero, mi fiel Nacho
donde me ve me invita otro gazpacho,
banquero en buena ley no lo persigo.
No olvidaré la Prisa del testigo
ni el nombre de los socios del borracho
que urdió una trama espesa como macho
cabrío y bien sabrás lo que te digo.
No olvidaré el hartazgo de su abuso
ni a la mujer que usó como placebo,
no juego al escondite con mi muso
ni encuentro que en los bares en que bebo
me paguen los deudores que yo acuso
el precio de mi alma que fue el cebo.
03 Febrero 2009, 02:36
tierrafracio dijo
Si hablamos de placebos, de gazpacho,
de musos y deudores en afrenta,
permítame, Doctora, que disienta
al verme involucrado en tal despacho.
Despecho es lo que siento ante el borracho
banquero que me canta las cuarenta
blandiendo una hipoteca amarillenta
contra mi patrimonio dicharacho.
Que a todo este "ganado" mamarracho
de finanza mafiosa y fraudulenta
"cortáballes as maos eu", con el hacho,
por rateros de raza truculenta
que meten sus pezuñas sin empacho
en los números rojos de mi cuenta.
¡Que salgan los ratones de esta Venta!
¡Cortemos los "galones"!, al ricacho.
(* "Cortáballes as maos eu" = "Les cortaba las manos yo")
03 Febrero 2009, 13:28
Lucía Angélica FOLINO dijo
Las Ventas de ratones colorados
son cuentos que la historia aún registra,
pendientes y adosados van en ristra
e inundan en las redes los mercados.
El siervo de la raza de los Hados
acierta con su lanza cuando enristra
a la musa que solo suministra
galones a ricachos despeñados.
Poetas con tatoo de despedida,
prisioneros que aguantan la partida
del premio al desconsuelo del artista
son innobles anarcos que en la pista
se escudan en el nombre del pecado
injuriando en su rol de Coronados.
03 Febrero 2009, 19:02
tierrafracio dijo
El Buen Ladrón le dijo a Cristo: "Para,
no te mueras, que debes la hipoteca".
Y Cristo, que pensaba que no peca
quien salda lo que debe de "cuchara",
volvió a resucitar -¡qué cosa rara!-,
con un gusto en la boca a arena seca,
pensando que le hurtaban la "manteca"
y encima se reían en su cara.
No podrá imaginar qué horrible mueca
sufrió su rostro al ver que se le hollara
la maltrecha cartera vana y hueca
exenta hasta de un Euro que brillara,
cuando fue por el banco con jaqueca,
y vio, otra vez, que"Euribor" repuntara:
peor que si le entierran en La Meca.
03 Febrero 2009, 20:36
Lucía Angélica FOLINO dijo
No entiendo de parábolas ni mecas;
me siento incompetente en esa arena;
no siempre somos listas las morenas
y hablamos con las lenguas puntisecas.
Que el euro para Nos es una beca
que nunca me darán, una centena
de papeles hipócritas y obscena
delincuencia de esposas en muñeca.
Semejan las metáforas carteras,
por lo vanas y huecas y vacías,
sin embargo, prisión y sopa fría
serán el pan nuestro de cada día
de ladrones ladinos de escalera,
en sus vidas opacas sin Lucía.
(Te mueres si no testas billetera)
03 Febrero 2009, 21:24
Lucía Angélica FOLINO dijo
Yo me río en la cara de los necios,
será que no han pagado aún los precios
que adeudan por honor y precio justo,
por tanto de sus ripios no me asusto.
y si insisto en burlarme de sus musas
porque el talento no perdona excusas
lo hago en convicción y movimiento
que mi materia mejor: atrevimiento
es motivo de enfados de asistentes
que han demostrado ser poco eficientes
ante el reclamo que les mando al ruedo
en rimas que pergeño con denuedo.
De más está decir, que los farsantes
se agobian de mi reto Comandante
y encuentran en garitos la salida.
diréles que preparen grande huida
porque se avecina un huracán brusco
que dejará a la grey cual reino etrusco
sin cuero, exterminada y sin dinero.
En tanto yo me vengo de usureros.
En réplica de un febrero caluroso
propago endecasíbalos ruidosos
y encuentro en la alternancia con los dioses
que quedan bien mentados mis adioses.
Lamento que los diarios del mercado
se vendan a impostores del aliado
a mafias de los nobles casquivanos
que cantan en los pagos del villano
del conde Romano/es y su nieta
y hacen bromas con tintes de saeta
en Asturias, Madrid o en Catalunia
usando como púa de la alcurnia
la trata de personas con sus tandas
en el fútbol, la música y las bandas
que venden en subastas arregladas
ya que el público no les dice nada.
En el cielo la estrella aventajada,
que tiene en Cruz del Sur, bella morada,
y de espaldas al Río de la Plata
se burla de poetas y de ratas
les pone en su lugar y los difama
por cobardes negocios de su fama
y espera, porque espera hasta que cuadre
que llegue la Justicia y el buey ladre.
Dije buey y no Rey porque es notorio
que si hablo de Rey suena ilusorio
que el nombre reivindiquen de proeta (y profeta)
a una Negra estampada en Etiqueta.
Montoneros, Sendero Luminoso,
Subcomandante Marcos ominoso,
a quitarse la máscara ridícula
que sus actos parecen de película.
Habiendo contestado con esmero
me retiro a dormir. Voy con Homero
al casorio de Penélope, la fea.
Los dejo sin gozar de esa Odisea.
Me llevo mis jaquecas pues mis astros
me ordenaron que oculte bien el rastro
en coplas sin aliño y de camastro
resguardando mis labios de alabastro
Continuó de esta manera:
loisdmuras dijo
MUSA REA
Música: Gabriel Clausi
Letra: Celedonio Flores
No tengo el berretín de ser un bardo,
chamuyador letrao, ni de spamento.
Yo escribo humildemente lo que siento
y pa' escribir mejor, ¡lo hago en lunfardo!...
Yo no le canto al perfumado nardo
ni al constelao azul del firmamento.
Yo busco en el suburbio sentimiento...
¡Pa' cantarle a una flor... le canto al cardo!...
Y porque embroco la emoción que emana
del suburbio tristón, de la bacana,
del tango candombero y cadencioso,
surge a torrentes mi mistonga musa:
¡es que yo tengo un alma rantifusa!
(bajo esta pinta de bacán lustroso)
04 Febrero 2009, 15:34
Lucía Angélica FOLINO dijo
A mi me gusta mucho Celedonio
lo encuentro muy osado en su milonga
No obstante, últimamente Marco Antonio
Solís es mi cantante de mistonga.
¿El amor? Ya lo dijo Macedonio
rige Muerte y la Muerte rige Vida,
Torrente de palabras, patrimonio
de juglares foráneos donde anida
el tango rosicler del firmamento
de los dioses que avalan el descuento
del hombre que le canta a mis suburbios,
corazón de león de oro caliente
es este mi descargo indiferente:
Los ríos de la plata bajan turbios.
04 Febrero 2009, 18:15
Lucía Angélica FOLINO dijo
Poema Creía Yo
de Macedonio Fernandez
No a todo alcanza Amor, pues que no puedo
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte puede
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte puede, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.
04 Febrero 2009, 18:15
tierrafracio dijo
Macedonio lo dijo mas no veo
que Muerte poco pueda frente a Amor
al ser muerto su miedo por calor
de corazón de Amor; no me lo creo.
Antes yo pensaría fue deseo
que trocó Macedonio por dolor
cuando hablando de amor abrasador
dijo que Amor a Muerte hallaba reo.
La Muerte siempre cobra su trofeo,
lo diga Macedonio o...Jeremías.
Amor es el insólito solfeo
que solamente escuchas esos días
que mueres como un párvulo Romeo
amando a tu Julieta en poesías.
04 Febrero 2009, 18:57
Lucía Angélica FOLINO dijo
La Muerte nunca cobra su trofeo;
suspira por las carnes exultantes,
los poetas que han versos errantes
en su haber, imitanto como Orfeo
envisten con matices y escarceo
de hondas tentativas como amantes
tras musas que no son beligerantes
y cantan a la aurora en corifeo.
Los Romeos, los Werther, los Arcadios,
tu Dante, el gran Petrarca o mi Quevedo,
han pasado de moda en tantas radios
que mórbidos se estancan en el miedo
del fútbol del domingo en los estadios
y un nuevo Gran Hermano como credo.
04 Febrero 2009, 19:25
tierrafracio dijo
¿Un nuevo Gran Hermano? ¿No serás
acaso, por ventura, verbigracia,
el hilo conductor de una falacia
de fútboles, sabinas y serrats?
Decías sin recato que del gas
fluían, transcendían, por su gracia,
hedores de pirueta y acrobacia
que tú bien percibías, por demás.
Lucía de las Ranas: tú verás.
De boca de culebras o batracios,
de sapos o violentos tierrafracios
respuesta a tu pedido encontrarás.
Mataste ya a Milonga de ironía...
¡No mates más!, con gas, a Poesía.
04 Febrero 2009, 20:11
tierrafracio dijo
Comulgo, entusiasmado, un solo Credo:
"Recela del doctor versado en pedo".
Así, voy desfaciendo cada enredo
de cada actuación en este ruedo.
Parece ser, adoptas, de Tancredo,
el frío disimulo del hayedo,
y "fuyes", malandrina, con más miedo
que un queso ante una espada de Toledo.
No sé qué espanto avisas con el dedo...
¡A ver si voy a dir al ablanedo*
y empiezo dar varazos sin denuedo!
Ya sé que a ti te importa todo un bledo,
que sabes más que Lepe y Recaredo...
Te aviso. Como me hables más de pedo
¡cortóche un dedo!
(y métolo na tripa cun butietxo)
* "Ablanedo".- Avellanar, avellanedo; "Dir" al ablanedo = Ir al avellanedo
Al alimón:
Prisión y pan merece el usurero
que pone la cadena al mileurista
con cuota metáforica y alcista
de euribor parabólico y fulero.
Prisión y duchas frías en Enero
daría yo al feliz oficinista
que me llama moroso -"Estás en lista",
y grita que me embarga hasta el mechero.
¡Me ca..hasta en la ma...dre que los trajo!
La crisis me ha dejado sin trabajo
y el banco es como un toro justiciero.
Me veo de clochard en bulevares
mirando en basureros junto a bares,
pidiendo ante la puerta del banquero.
(Quizás en Argentina se recuerde
un hit de los setenta de Las Grecas.
Las Grecas eran dos chicas entecas;
normalmente, vestían color verde.)
"Te estoy amando locamente...
http://es.youtube.com/watch?v=U4il05Pt5Nk
03 Febrero 2009, 22:16
tierrafracio dijo
De justiprecios necios tuve el gusto
de catar las esencias más profanas
allá en las academias tramontanas
de toga de ganchillo y nudo adusto.
Y por haber así probado de lo injusto
bien sabe mi cartera de lo llanas
que son las ordenanzas provincianas
de seco y prolongado retrogusto.
Expropiación forzosa, ocupación
urgente, Ley del Suelo, reglamento...
¡Cuánto miente el ratero por ladrón!
Como un yonki enfermizo y avariento
que te roba el solar de tu ilusión
"pa" meterse una "chuta" de cemento.
04 Febrero 2009, 17:02
Lucía Angélica FOLINO dijo
De justiprecios necios, tierno Horacio,
te olvidas y me expropias la cartera,
no hay Ley del Suelo en la quimera,
la Sangre mana en su latir despacio.
Tus versos hoy de yonki o de batracio,
de avariento que come y no convida,
son telas de tu manta contra el sida
que empapa por doquiera nuestro espacio.
Mentiroso y banquero son lo mismo,
ratero y trovador otro eufemismo,
un chute provinciano en tu bolsillo
demuestra que tu marca en el orillo
se ha levantado indigna esta mañana.
(igual suenas a música de rana).
04 Febrero 2009, 18:27
tierrafracio dijo
La Sangre mana...como...sí, seguro;
la Sangre que rebosa en el sagrario
del templo cavernícola y templario
que adoras en tu Iglesia de Futuro.
Orillo suena a grillo macho, oscuro,
coríáceo, bronquítico, primario,
versado para Nobel orillario
que dan en la Academia del Pan Duro.
Recojo ese trofeo a los batracios
de tus manos frenéticas sin brillo
que te fue "etiquetado" por los lacios
rimadores sidosos del orillo.
¿Sabías que el saber no ocupa espacios?
"¡Reserva un poco sitio, pa botillo*!"
(* Butietxu, en leonés)
04 Febrero 2009, 19:40
tierrafracio dijo
Quisiera no, por Dios, fueses tú, ¡oh!, ¡cuidado!
la musa cotidiana de mis días.
Ser Goethe, Arcadio, Horacio, Werther, Romeo, Urías,
plañiéndote de lágrimas llagado.
¡Qué versos no diría por gases embriagado!
Neruda yo de adustas trilogías
diría que podría rimar las cobardías
que el beso esconde al verse escarmentado.
No caigan más de ti, a mi pecho estragado,
los truenos a despecho de Lucías
que llaman -reñuberas- al trasgu del ñublado,
ni busquen más mis pobres poesías
el muso lucro parco de rimas que has testado
con negro etiquetado de homilías.
(Por no hablar de perjúmenes* variados)
* ¿Nicaragua?: ¡Sandinista!
http://youtube.com/watch?v=Ud1-gaXxtXE
04 Febrero 2009, 23:30
Lucía Angélica Folino
Lucía Angélica Folino dijo
Noche de "reñuberu" y Xuan Cabritu
respetará Castrillo, alrededores,
solo habrán de ir grandes señores
lejanos a los cielos y su habitus.
Como una alegoría de Rende Vouz,
meeting place for musicians and gay lovers,
manuel ferrero es entre profesores
el hombre que en su blog habla de tú.
¿Te suena el bar Trechuro? ¿Polvazares?
No sé a qué viene aquí ser sandinista,
bisturices armónicos, perjúmenes,
no encuentro en tu homilía más que azares
¿acaso es el complejo del artista
que en trechos de soneto habla de lúmpenes?
05 Febrero 2009, 01:19
tierrafracio dijo
El bar Trechuro debe ser en Marte.
Lo digo porque siendo de Argentina
suena como cien cuernos con sordina
que parles tú de bares de esta parte.
De Polvazares sé que del cocido
han hecho romería de santuario.
¡No vengas!, que el cocido es un calvario
de ajo y pimentón de buen cundido*.
Y ya le digo, moza, ándese lista,
y déjese de andarme cabreando,
que soy como los bueyes, cuando arando
cornean a la mosca equilibrista
que actúa de vedette de revista
y enseña de su culo lo más blando.
05 Febrero 2009, 01:45
Lucía Angélica FOLINO dijo
¿Acaso yo no tengo buscadores?
¿O solo el señor dios de los leones
puede bajarse aquí los pantalones
para obtener el canto de tenores?
Más bares en mi tierra que en España,
mexicanos, de gays o literarios,
de paellas con malos honorarios
que no entiendo sus cuernos de espadaña.
Mejor lo dejo que le da migraña
a los poetas que chuscan conmigo
porque después dicen que yo los persigo
y en cambio esa receta no es extraña,
la usaron con ají, pimienta y sal
los bichos de la Sony del Bisbal.
Lucía Angélica FOLINO dijo
Señor de Tierrafracio: renacido
es el hombre que encuentra en cabaretes
mujeres que por muy pocos euretes
acceden a sobarlo. Malnacido
si piensa que insulándome habrá sido
un poco original. Sus sonsonetes
rechinan en mi oído a los falsetes
que entonara Bee Gees en precocido.
Acusas a mi culo de blandura
puede fuera cierto. Mas, aunque reces
se ve que se cayó tu dentadura
y en nombre del honor me desmereces,
calvario de tu mala catadura
que encuentra la alegría entre las heces.
tierrafracio dijo
Genio serás, mas genio embotellado.
Se dice por mi pueblo maragato
que suele renegar del mal zapato
el tosco zapatero remendado.
Que, para mal ganar de mal criado
sin sueldo y con tan pírrico contrato,
"val más morir de fame" en el nitrato
del surco venenoso del arado.
Renuncio así al laurel de tus iglesias,
a las cacofonías serventesias
de liturgia y magnesia en tu Gimnasio,
al temblor de esas mudas parestesias
que inyectas cuando sedas y anestesias,
en inane vapor donde me extasio.
(En porteño, Tierrafrasio)
05 Febrero 2009, 02:28
tierrafracio dijo
¿Hablé yo de tu culo? ¡Dios me libre!
Mejor que hablar de sótanos,
te invito a un cubalibre.
05 Febrero 2009, 02:34
tierrafracio dijo
¡Nicaragua sandinista!
05 Febrero 2009, 02:39
Lucía Angélica FOLINO dijo
La ce y se no suenan diferentes,
en tierras argentinas son lo mismo,
por eso te lo digo sin cinismo
tus "selos" llevan nombres aparentes.
Ni Ortegas, ni Fideles ni Sandinos
ni Hugos, ni Kristinas ni Alvaritos,
ni mancos del espanto, ni chorlitos,
ni campañas, ni iglesias de Aladino.
Ni sótanos, sotanas ni solteros,
ni ved ETA, ni FARC- hoz ni martillos,
ni paréntesis, ni tierra ni laureles.
Solamente he pedido unos dineros
al público que aprecia estos sencillos
versitos por jugar con las Cibeles.
05 Febrero 2009, 03:38
Lucía Angélica FOLINO dijo
Presento rendición. Fin del contrato.
Se acabó lo que había. No me atrevo
a seguir con el juego donde llevo
la parte más injusta de este trato.
No alcanzo a comprender en qué zapato
se encuentra la piedrita que le debo,
me voy con los tercetos al relevo
negocie usted con Dios o con su gato.
Parece que la pica insoportable
de la España, se fija sin razón
en sagas de receta interminable
en casa de los hombres del masón
Rey Juan Carlos, que escoge a los estables
comuneros, periodistas del tablón.
(blogueros), periodistas del tablón.
05 Febrero 2009, 03:47
Lucía Angélica FOLINO dijo
(el último es de DOCE, como los caballeros de la Mesa Redonda).
Lu
05 Febrero 2009, 03:59
tierrafracio dijo
No me digas que el Rey ahora es masón,
que me muero de risa y me desmayo.
Te voy a regalar un papagayo,
y habláis, los dos, del Rey, ¡y de Perón!
Orá-culo blandengue ese sermón
cotidiano y la garrafa con trasmayo
que arrojas, subrepticia, de soslayo,
al río del orillo remendón.
Así no pescas truchas, compañera.
Mejor vete a pescar a la bañera
con ese camisón decimonono,
que allí hallarás a un trucho que te quiera
o a un Rey con un serrucho y una hoguera.
No alcanzas a entender... ¡Cómprate un mono!
05 Febrero 2009, 12:24
Lucía Angélica Folino
Lucía Angélica Folino dijo
¿Qué no alcanzo a entender? Pobre de tu alma,
no ando buscando trucha ni salmón,
son años que he pasado el paredón
del graffiti. Lo tomo con tal calma
que vengo al alimón a dar la palma,
repítense las rimas, ay masón,
que espero ver pasar tras mi canción
el hilo musical que aquí se ensalma.
Iba yo a decirle, de arqueo en salma
más temí por mi vida y mi deshonra
que ría el comedido y el ladrón.
¿Me atreveré por fin, a usar la talma,
esclavina que abriga manta y honra,
por dar pique de gallo al polizón?
lisi dijo
Oigo un duelo, me asomo a la ventana
y en vez de estar durmiendo pa mañana...
me engancha el contrapunto con el tango
y hasta la página anterior avanzo
Leo las rimas, he de acostarme ya,
no puedo, la lengua suelta viene y va
la frescura, el ingenio, me demoran,
déjalo ya ¡has de acostarte ahora!
Aún aquí estoy, pegada a este teclado
atada a Lu, a Lois, a Tierrafado,
¿cómo irse sin haber contestado?
Retada sin comerlo ni beberlo
al nombrarse el botillo y el butelo
escribo y ya me voy... durmiendo... cielo
Lucía Angélica FOLINO dijo
Miss Lisi, flor de lis, masonería,
amiga de sabuesos y del duelo,
disculpa que no entienda es desconsuelo
del bardo que despliega judería.
Me rendí, por saber lo que quería
el Jefe que se esconde en este suelo,
no digas que no dije que es abuelo
que gusta hacer alardes de su hombría.
Entinta calamares con su lengua,
y acuesta señoritas, ten cuidado,
el viejo está en su salsa de pescado
cuando la bolsa sona su hambre mengua.
Mejor tener un nombre en los burdeles
que andar rifando en Tierra los papeles
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